Mi lengua materna es el español y creo que es uno de los más románticos, expresivos y sublimes de todos … ¿Por qué? Bueno, aparte de un millón de razones, en español, puede usar “lenguaje grosero” sin sonar desagradable, sino romántico y conmovedor.
Aquí hay un poema que publiqué en mi blog no tan popular y casi olvidado:
Pensarte es como tocarte …
Como cuando mis manos bailaban sobre tu piel
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y con cada trazo me enajenaste de mi esencia,
como robar a las abejas su miel.
Ya solo las paredes arrastran con lo poco que me queda de tal “buen juicio”.
Tu vuelo fue un suplicio
y siguen vivos en mi memoria:
destellos rubí al calor de una noche de violín,
la copa ultrajada, vestigios de una boca pintada
y tu presencia a la distancia más cercana asecha a mi paciencia;
Mi garganta se enardece y aún no sé si es el humo – estas malditas ganas de gritar tu nombre…
El mismo que yo he hecho odiar algunas letras de mi propio abecedario.
Y me guardo del impulso, como si el desahogo conjuraría una terrible maldición.
¡¿Qué si quiero salir con vos ?!
¡JA! ¡MACHO!
¡Yo con vos me voy al espacio y sin traje!
…
Y es que no imaginé
que un café sería la bebida más letal que algún día acepté.
Pasar de una ilusión a un amor tan volátil como el alcohol que pocas veces me sacia …
Meliflua canción es la poesía que recita tu existencia y fue acta de defunción.
Esa piel que rompió el camino de un rayo de luz (voyerista como yo; espía de ventana) … Y mis ojos la saborean como dunas de seda escurriéndose entre mis dedos;
guardó su artillería el alma mía, viste negro ya colores ya veces se sacia de favores …
Pajarito temerario,
corsario
pirata de armario
¡Vuela pues! ¡Salta! ¡Rompe olas y paredes!
¡Y si sientes del mundo el asfixio, patalea, rompe en llanto, en rabia, huye de ese putrefacto hospicio!
Al final del día soy yo mi propio auxilio:
el suicidio de mis reglas cuando la cordura termina en el exilio …
El exilio mío al universo de un cuento vago;
Tu castillo era Ilusión,
el mío … Mago.
Y ya nada es triste o irreparable
ni imposible ni pseudo suicida,
soy tan romantica que no permito a mi amor joderme la vida
y es que tenían problemas, no mueren soldados en guerra publicitaria.
Consciente estoy del desajuste de mi razón, este fariseísmo de reclamar y señalar
¡Pero alguien tiene que pagar!
Partime en dos, Gran Zeus, si ese alguien soy yo.
¡NO!
¡Qué en mi jardín por siempre baila mis hadas!
Mis sutilezas descaradas que entre sonrisas y carcajadas embelesan a los camaradas.
Hoy me zafo de la máscara y deambulo en desnudez,
que te voy pensando y con gesto soez aviento la cáscara
y con las tetas al aire me siento a ver quien se resbala la próxima vez.