Vi lo que Fred escribió, y Keats siempre me descongela, por lo tanto, no puedo presionar estas teclas incluso hoy, y como no he podido durante los últimos días. Entonces dejaré el escenario e invitaré a Sir P. Sidney. Prepárese para una larga lectura: La defensa de Poesía. ( El comienzo siempre me atrapa … )
Cuando el virtuoso Edward Wotton y yo estábamos juntos en la corte del Emperador [Maximiliano II], nos dimos a conocer la equitación de John Pietro Pugliano, uno que con gran elogio tenía el lugar de un esquire en su establo; y él, de acuerdo con la fertilidad del ingenio italiano, no solo nos permitió demostrar su práctica, sino que trató de enriquecer nuestras mentes con las contemplaciones que él consideraba más preciadas. Pero sin ninguno, recuerdo que mis oídos estaban más cargados en cualquier momento que cuando, enojado con un pago lento o conmovido por nuestra admiración como aprendiz, ejerció su discurso en alabanza a su facultad. Dijo que los soldados eran el estado más noble de la humanidad, y los jinetes, los soldados más nobles. Dijo que eran los amos de la guerra y los ornamentos de la paz, los asistentes rápidos y los moradores fuertes, triunfaban tanto en los campos como en los tribunales. No, hasta un punto tan incrédulo procedió, ya que ninguna cosa terrenal le causó tanta maravilla a un príncipe como un buen jinete; la habilidad del gobierno no era más que una pedantería [pedantería ed.] en comparación. Luego agregaría ciertas alabanzas, al decir qué bestia sin igual era el caballo, el único cortesano servicial sin adulaciones, la bestia de la mayor belleza, fidelidad, coraje y demás, que si yo no hubiera sido un lógico antes Me acerqué a él, creo que me habría persuadido de haberme deseado un caballo. Pero así, al menos con sus no pocas palabras, se metió en mí, ese amor propio es mejor que cualquier dorado para hacer que parezca maravilloso en donde nosotros mismos seamos fiestas.
En el caso de que el fuerte afecto y los débiles argumentos de Pugliano no te satisfagan, te daré un ejemplo más cercano de mí mismo, quien, no sé por qué casualidad, en estos años no pasados y en los más ociosos, se ha metido en el título de poeta. , me incita decir algo en defensa de mi vocación no elegida, que si manejo con más buena voluntad que buenas razones, tenga paciencia conmigo, ya que el erudito debe ser perdonado y sigue los pasos de su maestro. Y, sin embargo, debo decir que, como acabo de hacer una defensa lamentable de la poesía pobre, que desde la más alta estimación del aprendizaje se ha convertido en el hazmerreír de los niños, también tengo que traer algunas pruebas más disponibles , dado que el primero no está excluido de su merecido crédito, el tonto [débil] ha tenido incluso los nombres de filósofos acostumbrados a desfigurarlo, con gran peligro de guerra civil entre las Musas.
Y primero, verdaderamente, a todos aquellos que, profesando aprender, en contra de la poesía, se les puede objetar justamente que se acercan mucho a la ingratitud, para tratar de desfigurar lo que, en las naciones y lenguas más nobles que se conocen, ha sido el primero dador de luz a la ignorancia, y primera enfermera, cuya leche poco a poco les permitió alimentarse luego de conocimientos más duros. ¿Y ahora jugarán al erizo que, al ser recibido en la guarida, expulsó a su anfitrión? ¿O más bien las víboras, que con su nacimiento matan a sus padres? Deje que Grecia en cualquiera de sus múltiples ciencias sea capaz de mostrarme un libro antes de Musæus, Homer y Hesiod, los tres nada más que poetas. No, que se traiga alguna historia que pueda decir que había escritores allí antes que ellos, si no fueran hombres de la misma habilidad, como Orpheus, Linus y otros se nombran, quienes, después de haber sido los primeros de ese país que hicieron bolígrafos entregar sus conocimientos a su posteridad, puede ser un desafío para ser llamado sus padres en el aprendizaje. Porque no solo en el tiempo tenían esta prioridad, aunque en sí misma la antigüedad sea venerable, sino que se les presentaron como causas para atraer con su encantadora dulzura el ingenio salvaje e indómito a una admiración por el conocimiento. Entonces, como se decía que Amphion movía piedras con su poesía para construir Tebas, y Orfeo para ser escuchado por las bestias, de hecho, personas pedregosas y bestiales. Así que entre los romanos estaban Livio Andrónico y Ennio; así, en el idioma italiano, los primeros que hicieron que aspirara a ser un tesoro de la ciencia fueron los poetas Dante, Boccace y Petrarca; así que en nuestro inglés estaban Gower y Chaucer, después de quienes, alentados y encantados con su excelente precedente, otros han seguido para embellecer nuestra lengua materna, al igual que en otras artes.
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Esto se mostró tan notablemente, que los filósofos de Grecia no tardaron en aparecer en el mundo sino bajo las máscaras de los poetas. Así que Tales, Empedocles y Parménides cantaron su filosofía natural en versos; también Pitágoras y Phocylides sus consejos morales; también Tyrtæus en asuntos de guerra y Solon en asuntos de política; o más bien ellos, siendo poetas; ejercitó su vena deliciosa en esos puntos de conocimiento más elevado que antes de ellos yacían ocultos para el mundo. Para ese sabio Solón fue directamente un poeta, es manifiesto, después de haber escrito en verso la notable fábula de la Isla Atlántica que fue continuada por Platón. Y verdaderamente, incluso Platón, quien lo considere bien, encontrará que en el cuerpo de su trabajo, aunque el interior y la fuerza eran filosofía, la piel y la belleza dependían de la poesía. Para todos los soportes sobre diálogos; en el que finge muchos burgueses honestos de Atenas para hablar de asuntos que, si hubieran sido puestos en el estante, nunca los habrían confesado; además de su descripción poética de las circunstancias de sus reuniones, como el buen orden de un banquete, la delicadeza de un paseo, con meras historias entrelazadas, como Gyges ‘Ring y otros, que sabe que no son flores de poesía nunca entraron El jardín de Apolo.
E incluso los historiógrafos, aunque sus labios suenen a cosas hechas, y la verdad esté escrita en sus frentes, se alegraron de tomar prestado tanto la moda como el peso de los poetas. Entonces Heródoto tituló [los varios libros de ed.] Su historia con el nombre de las nueve Musas; y tanto él como todos los demás que lo siguieron robaron o usurparon poesía su apasionada descripción de las pasiones, las muchas particularidades de las batallas que ningún hombre podría afirmar, o, si eso se me niega, largas oraciones en boca de los grandes reyes. y capitanes, que es seguro que nunca pronunciaron.
De modo que, en verdad, ni el filósofo ni el historiógrafo pudieron al principio haber entrado en las puertas de los juicios populares, si no hubieran tomado un gran pasaporte de poesía, que en todas las naciones en este día, donde el aprendizaje no florece, es evidente; en todo lo cual tienen cierto sentimiento de poesía. En Turquía, además de sus teólogos legisladores, no tienen otros escritores que poetas. En nuestro país vecino, Irlanda, donde el verdadero aprendizaje es muy evidente, sin embargo, sus poetas tienen una reverencia devota. Incluso entre los indios más bárbaros y simples, donde no hay escritura, tienen sus poetas, que hacen y cantan canciones (que llaman areytos ), tanto las obras de sus antepasados como las alabanzas de sus dioses, una probabilidad suficiente de que, si alguna vez el aprendizaje se interpone entre ellos, debe ser haciendo que su ingenio duro y aburrido se suavice y agudice con los dulces placeres de la poesía; porque hasta que encuentren placer en el ejercicio de la mente, las grandes promesas de mucho conocimiento los convencerán poco de que no conocen los frutos del conocimiento. En Gales, el verdadero remanente de los antiguos británicos, ya que hay buenas autoridades que demuestran el largo tiempo que tuvieron poetas a los que llamaron bardos, así que a través de todas las conquistas de romanos, sajones, daneses y normandos, algunos de los cuales buscaron arruinar toda memoria de aprendizaje de entre ellos, pero sus poetas incluso hasta el día de hoy; así como no es más notable al principio, que a largo plazo.
Pero dado que los autores de la mayoría de nuestras ciencias eran los romanos, y antes que ellos los griegos, apoyemos un poco a sus autoridades, pero incluso [solo – ed.] En cuanto a ver qué nombres han dado a esto ahora despreciado habilidad. Entre los romanos, un poeta se llamaba vates , que es tanto como un adivino, un previsor o un profeta, como por sus palabras conjuntas, vaticinium y vaticinari , es manifiesto; un título tan celestial hizo que excelentes personas otorguen este conocimiento deslumbrante. Y hasta ahora se dejaron llevar por la admiración de los mismos, que pensaron que al golpearlos con cualquiera de esos versos se colocaron grandes muestras de sus siguientes fortunas; con lo cual creció la palabra de Sortes Virgilianæ , cuando al abrir repentinamente el libro de Virgil se encendieron algunos versos de su creación. De lo cual las historias de la vida de los emperadores están llenas: a partir de Albinus, el gobernador de nuestra isla, quien en su infancia se encontró con este verso,
Arma amens capio, nec sat rationis in armis,
[Enfurecido, tomo las armas, pero la razón no está en las armas – ed.]y en su edad lo realizó. Aunque era una superstición muy vana e impía, como también lo era pensar que los espíritus eran ordenados por tales versos, con lo cual esta palabra encantos, derivada de carmina , viene, así que sirve para mostrar la gran reverencia en la que se tuvieron esos ingenios, y por completo no [no del todo – ed] sin fundamento, ya que tanto los oráculos de Delphos como las profecías de Sibylla fueron totalmente entregados en versos; por esa misma observación exquisita de número y medida en palabras, y esa libertad de presunción [concepto, invención editada], propia del poeta, parecía tener cierta fuerza divina.
¿Y no puedo presumir un poco más para mostrar la razonabilidad de esta palabra Vates , y decir que los salmos del santo David son un poema divino? Si lo hago, no lo haré sin el testimonio de grandes hombres eruditos, tanto antiguos como modernos. Pero incluso el nombre de los Salmos hablará por mí, que, interpretado, no es más que Canciones; entonces, que está completamente escrito en metros, como todos los hebristas concuerdan, aunque las reglas aún no se encuentran completamente; Por último y principalmente, su manejo de su profecía, que es meramente poética. Por qué más está despertando sus instrumentos musicales, el cambio frecuente y libre de personas, sus notables prosopopeias, cuando te hace, por así decirlo, ver a Dios viniendo en Su majestad, su narración de la alegría de las bestias y el salto de las colinas, ¿Pero una poesía celestial, en la que casi se muestra un amante apasionado de esa belleza indescriptible y eterna que puede ser vista por los ojos de la mente, solo aclarada por la fe? Pero realmente, después de haberlo nombrado, me temo que parece profanar ese santo nombre, aplicándolo a la poesía, que se encuentra entre nosotros, tan ridículamente estimada. Pero aquellos que con juicios silenciosos lo examinen un poco más profundamente, encontrarán el fin y el trabajo del mismo, tal como se aplica correctamente, no merece ser expulsado de la iglesia de Dios.
Pero ahora veamos cómo los griegos lo nombraron y cómo lo consideraron. Los griegos lo llamaron “poeta”, cuyo nombre, como el más excelente, ha pasado por otros idiomas. Viene de esta palabra poiein , que es “hacer”; en donde no sé si, por suerte o sabiduría, los ingleses nos hemos encontrado con los griegos al llamarlo “creador”. Qué nombre tan alto e incomparable es un título, prefiero ser conocido al marcar el alcance de otras ciencias que por cualquier alegato parcial. No hay arte entregado a la humanidad que no tenga las obras de la naturaleza para su objeto principal, sin el cual no podrían consistir, y de las cuales dependen a medida que se convierten en actores y actores, por así decirlo, de lo que la naturaleza habrá establecido . Entonces, ¿mira el astrónomo las estrellas y, al ver eso, establece el orden que la naturaleza ha tomado en ellas? También lo hacen el geométrico y el aritmético en sus diversos tipos de cantidades. Entonces, ¿el músico a veces te dice cuáles están de acuerdo en la naturaleza, cuáles no? El filósofo natural al respecto tiene su nombre, y el filósofo moral se apoya en las virtudes, vicios y pasiones naturales del hombre; y “sigue la naturaleza”, dice él, “y no te equivocarás”. El abogado dice lo que los hombres han determinado, el historiador lo que los hombres han hecho. El gramático solo habla de las reglas del habla, y el retórico y el lógico, considerando lo que en la naturaleza pronto probará y persuadirá, al respecto, dan reglas artificiales, que aún se agrupan dentro del círculo de una pregunta, de acuerdo con el asunto propuesto. El médico sopesa la naturaleza del cuerpo del hombre y la naturaleza de las cosas útiles o hirientes para él. Y lo metafísico, aunque esté en la segunda y abstracta nociones, y por lo tanto se considere sobrenatural, sin embargo, él, de hecho, se basa en la profundidad de la naturaleza.
Solo el poeta, desdeñando estar atado a tal sujeción, elevado con el vigor de su propia invención, se convierte, en efecto, en otra naturaleza, al hacer que las cosas sean mejores de lo que la naturaleza produce, o, de una manera completamente nueva, formas tales como nunca lo fueron en la naturaleza, como los héroes, semidioses, cíclopes, quimeras, furias y demás; así como él va de la mano con la naturaleza, no encerrada en la estrecha orden de sus dones, sino que se extiende libremente dentro del zodiaco de su propio ingenio. La naturaleza nunca expuso la tierra en un tapiz tan rico como lo han hecho diversos poetas; ni con ríos agradables, árboles fructíferos, flores de olor dulce, ni nada que pueda hacer que la tierra demasiado amada sea más encantadora; su mundo es descarado, los poetas solo entregan un dorado.
Pero deja esas cosas en paz y ve al hombre, para quien, como las otras cosas, parece que en él está empleada su mayor astucia, y sabe si ella ha tenido un amante tan verdadero como Theagenes; un amigo tan constante como Pylades; un hombre tan valiente como Orlando; un príncipe tan correcto como Cyrus de Jenofonte; un hombre tan excelente en todos los sentidos como Eneas de Virgilio? Tampoco dejes que esto sea concebido en broma, porque las obras de uno son esenciales, el otro en imitación o ficción; cualquier comprensión sabe que la habilidad de cada artífice se basa en esa idea, o presunción del trabajo, y no en el trabajo en sí. Y que el poeta tiene esa idea es manifiesta, transmitiéndola en tal excelencia como la ha imaginado. La entrega, tampoco, es totalmente imaginativa, como solemos decir por ellos que construyen castillos en el aire; pero hasta ahora funciona sustancialmente, no solo para hacer un Cyrus, que había sido sino una excelencia particular, como podría haber hecho la naturaleza, sino para otorgar un Cyrus al mundo para hacer muchos Cyrus, si aprenden por qué y cómo El creador lo hizo. Tampoco permita que se considere una comparación demasiado descarada para equilibrar el punto más alto del ingenio del hombre con la eficacia de la naturaleza; sino más bien déle el honor correcto al Creador celestial de ese creador, quien, habiendo hecho al hombre a su semejanza, lo colocó más allá y sobre todas las obras de esa segunda naturaleza. Lo que en nada muestra tanto como en poesía, cuando con la fuerza de un soplo divino hace que las cosas superen con creces sus acciones, sin un pequeño argumento a la incredulidad de la primera caída maldita de Adán, ya que nuestro ingenio erigido nos hace sabemos qué es la perfección, y sin embargo, nuestra voluntad infectada nos impide alcanzarla. Pero estos argumentos serán entendidos por pocos, y por menos concedidos; tanto espero que me den, que los griegos con alguna probabilidad de razón le dieron el nombre sobre todos los nombres de aprendizaje.
Ahora vamos a una apertura más ordinaria de él, para que la verdad sea más palpable; y así, espero, aunque no recibimos un elogio tan inigualable como la etimología de sus nombres otorgará, sin embargo, su descripción, que ningún hombre negará, no será excluida de una recomendación principal.
Poesía, por lo tanto, es un arte de imitación, por lo que Aristóteles lo denomina en su palabra mimēsis , es decir, una representación, falsificación o figuración; hablar metafóricamente, una imagen hablada, con este fin, enseñar y deleitarse.
De esto han sido tres tipos generales. Los principales, tanto en la antigüedad como en la excelencia, fueron los que imitaron las excelencias inconcebibles de Dios. Tales fueron David en sus Salmos; Salomón en su Canción de canciones, en su Eclesiastés y Proverbios; Moisés y Débora en sus Himnos; y el escritor de Job; que, además de otros, el erudito Emanuel Tremellius y Franciscus Junius dan derecho a la parte poética de la Escritura. Contra estos nadie hablará que tenga el Espíritu Santo en la debida reverencia santa. De este tipo, aunque en una divinidad completamente equivocada, estaban Orfeo, Anfión, Homero en sus Himnos y muchos otros, tanto griegos como romanos. Y esta poesía debe ser utilizada por cualquiera que siga el consejo de Santiago al cantar salmos cuando se diviertan; y sé que algunos lo usan con el fruto del consuelo cuando, en penas dolorosas de sus pecados que traen la muerte, encuentran el consuelo de la bondad que nunca se va.
El segundo tipo es el de ellos que se ocupan de asuntos filosóficos, ya sean morales, como Tyrtæus, Phocylides y Cato; o natural, como los georgianos de Lucrecio y Virgilio; o astronómico, como Manilius y Pontanus; o histórico, como Lucan; que, a quien no le gusta, la culpa es, a su juicio, bastante de mal gusto, y no en la comida dulce del conocimiento dulcemente pronunciado.
Pero debido a que este segundo tipo está envuelto dentro del pliegue del tema propuesto, y no toma el curso libre de su propio invento, ya sea que sean poetas o no, dejemos que los gramáticos discutan y vayan al tercero, de hecho poetas correctos, de los cuales surge principalmente esta pregunta. Betwixt quien y este segundo es una diferencia tan grande como entre los pintores más malos, que falsifican solo las caras que se les presentan, y los más excelentes, que no tienen ninguna ley sino ingenio, otorgan eso en colores que son más adecuada para que la vea el ojo, como la mirada constante pero lamentable de Lucrecia, cuando castigaba en sí misma la culpa de otro; en el que no pinta a Lucrecia, a quien nunca vio, sino que pinta la belleza exterior de tal virtud. Para estos terceros sean los que más propiamente imitan para enseñar y deleitarse; y para imitar, no pidas prestado nada de lo que es, ha sido o será; pero el rango, solo controlado con discreción aprendida, en la consideración divina de lo que puede y debe ser. Estos son los que, como el primer tipo y el más noble se pueden denominar vates, por lo que se los espera en los idiomas más excelentes y en los mejores entendimientos con el nombre de poetas descrito anteriormente. Para estos, de hecho, simplemente hagan imitar, e imiten tanto para deleitarse como para enseñar, y deleitarse en hacer que los hombres tomen esa bondad en la mano, que sin deleite volarían como de un extraño; y enseñen a hacerles saber esa bondad a la que se mueven: siendo el ámbito más noble al que se dirigió cualquier aprendizaje, sin embargo, no quieren que las lenguas ociosas les ladren.
Estos se subdividen en varias denominaciones más especiales. Los más notables son los heroicos, líricos, trágicos, cómicos, satíricos, yámbicos, elegíacos, pastorales y otros, algunos de los cuales se denominan de acuerdo con el asunto que tratan, algunos por el tipo de verso que más les gustaba escribir. , —De hecho, la mayor parte de los poetas han inventado sus inventos poéticos en ese tipo de escritura que se llama verso. De hecho, pero aterrado, el verso no es más que un adorno y ninguna causa para la poesía, ya que ha habido muchos poetas excelentes que nunca versaron, y ahora pululan con muchos versificadores que nunca necesitan responder al nombre de los poetas. Para Jenofonte, que imitó tan excelentemente como para darnos efigiem justi imperii , el retrato de un imperio justo bajo el nombre de Ciro (como dice Cicerón de él), hizo un poema heroico absoluto; Heliodoro también lo hizo en su invento azucarado de esa imagen de amor en Theagenes y Chariclea; y, sin embargo, ambos escribieron en prosa. Lo que hablo para mostrar que no es el borde y el verso lo que hace a un poeta, no más de lo que un vestido largo hace un abogado, quien, aunque suplicó con armadura, debería ser un abogado y no un soldado, pero es esa simulación de imágenes notables. de virtudes, vicios o cualquier otra cosa, con esa deliciosa enseñanza, que debe ser la nota descriptiva correcta para conocer a un poeta. Aunque, de hecho, el senado de los poetas ha elegido el verso como su vestimenta más adecuada, lo que significa que, en la materia, lo aprobaron en su totalidad, para ir más allá de ellos; no hablar, hablar en la mesa, o como los hombres en un sueño, palabras a medida que caen de la boca, sino que evalúan [pesando-ed.] cada sílaba de cada palabra por la proporción justa, de acuerdo con la dignidad del sujeto.
Ahora, por lo tanto, no debe estar mal, primero sopesar este último tipo de poesía por sus obras, y luego por sus partes; y si en ninguna de estas anatomías es condenable, espero que obtengamos una sentencia más favorable. Esta purificación del ingenio, este enriquecimiento de la memoria, la habilitación del juicio y la ampliación de la vanidad, lo que comúnmente llamamos aprendizaje, bajo qué nombre se presente o con qué fin inmediato se dirija, el fin final es liderar y dibujar nosotros a una perfección tan alta como nuestras almas degeneradas, empeoradas por sus alojamientos de arcilla, pueden ser capaces de hacerlo. Esto, de acuerdo con la inclinación del hombre, generó impresiones de muchas formas. Para algunos que pensaban que esta felicidad se debía principalmente al conocimiento, y ningún conocimiento para ser tan elevado o celestial como el conocimiento de las estrellas, se entregó a la astronomía; otros, convencidos de ser semidioses si supieran las causas de las cosas, se convirtieron en filósofos naturales y sobrenaturales. Algunos disfrutaron admirablemente de la música, y otros la certeza de la demostración de las matemáticas; pero todos, uno y otro, tienen este alcance: saber, y mediante el conocimiento, elevar la mente de la mazmorra del cuerpo al disfrute de su propia esencia divina. Pero cuando, por el equilibrio de la experiencia, se descubrió que el astrónomo, mirando a las estrellas, podría caer en una zanja, que el filósofo inquisitivo podría estar ciego en sí mismo, y el matemático podría dibujar una línea recta con un corazón torcido; entonces lo! la prueba, la dominante de las opiniones, puso de manifiesto que todo esto no es más que servir a las ciencias, que, como tienen un fin privado en sí mismas, así que, sin embargo, todos están dirigidos al extremo más alto del conocimiento de la amante, por los griegos llamados architektonikē , que está, según creo, en el conocimiento del yo de un hombre, en la consideración ética y política, con el fin de hacer el bien y no solo del bien conocimiento: —aunque el próximo fin del ensillador sea hacer una buena silla de montar, pero su posterior fin de servir a una facultad más noble, que es la equitación; así que el jinete es soldado; y el soldado no solo para tener la habilidad, sino para realizar la práctica de un soldado. Para que el fin final de todo aprendizaje terrenal sea la acción virtuosa, esas habilidades que más sirven para producir tienen el título más justo de ser príncipes sobre todo el resto; en donde, si podemos mostrar, el poeta es digno de tenerlo antes que cualquier otro competidor.
Entre los cuales, como principales retadores, aparecen los filósofos morales; a quien, creo, veo venir hacia mí con una gravedad hosca, como si no pudieran soportar el vicio a la luz del día; vestidos groseramente, para presenciar externamente su desprecio por las cosas externas; con libros en sus manos contra la gloria, a los que ponen sus nombres; hablando sofísticamente contra la sutileza; y enojado con cualquier hombre en quien ven la falta de ira. Estos hombres, arrojando generosidad a medida que avanzan las definiciones, divisiones y distinciones, con un interrogativo despectivo, preguntan con seriedad si es posible encontrar algún camino tan listo para llevar a un hombre a la virtud, como el que enseña lo que es la virtud, y enseña no solo al expresar su propio ser, sus causas y efectos, sino también al dar a conocer a su enemigo, el vicio, que debe ser destruido, y su engorroso servidor, la pasión, que debe ser dominada; mostrando las generalidades que lo contienen y las especialidades que se derivan de él; Por último, al establecer claramente cómo se extiende fuera de los límites del pequeño mundo de un hombre, al gobierno de las familias y al mantenimiento de las sociedades públicas.
El historiador apenas le da tiempo al moralista para que diga tanto, pero que él, cargado de viejos registros comidos por ratones, se autoriza en su mayor parte sobre otras historias, cuyas mayores autoridades se basan en la notable base de rumores; tener mucho ruido para acordar a diferentes escritores y elegir la verdad por parcialidad; mejor familiarizado con hace mil años que con la era actual, y aún mejor saber cómo va este mundo que cómo funciona su propio ingenio; curioso por las antigüedades y curioso por las novedades, una maravilla para los jóvenes y un tirano en la mesa de conversación; niega, en una gran irritación [agitación-ed.], que cualquier hombre para la enseñanza de la virtud y las acciones virtuosas sea comparable a él “Soy testis temporum, lux veritatis, vita memoriæ, magistra vitæ, nuntia vetustatis [el testigo de los tiempos , la luz de la verdad, la vida de la memoria, la directora de la vida, la mensajera de la antigüedad – ed.]. El filósofo “, dice él,” enseña una virtud discutible, pero yo hago una activa. Su virtud es excelente en la Academia sin peligro de Platón, pero la mía muestra su rostro honorable en las batallas de Maratón, Farsalia, Poitiers y Agincourt. Enseña virtudes mediante ciertas consideraciones abstractas, pero solo te pido que sigas el pie de las mismas que te precedieron. La experiencia de la vejez va más allá del ingenioso filósofo; pero doy la experiencia de muchas edades. Por último, si él hace el cancionero, acerco la mano del alumno al laúd; y si él es el guía, yo soy la luz ”. Entonces, él te alegaría innumerables ejemplos, confirmando historia por historia, cuánto los sabios senadores y príncipes han sido dirigidos por el crédito de la historia, como Bruto, Alfonso de Aragón, y ¿Quién no, si es necesario? Finalmente, la larga línea de su disputa hace [llega a – ed] un punto en esto, – que uno da el precepto, y el otro el ejemplo.
Ahora, ¿a quién encontraremos, dado que la pregunta representa la forma más alta en la escuela de aprendizaje, ser moderador? En verdad, como me parece, el poeta; y si no es un moderador, incluso el hombre que debería llevar el título de ambos, y mucho más de todas las demás ciencias en servicio. Por lo tanto, compare al poeta con el historiador y con el filósofo moral; y si él va más allá de ambos, ninguna otra habilidad humana puede igualarlo. En cuanto a lo divino, con toda reverencia siempre se debe exceptuar, no solo por tener su alcance más allá de cualquiera de estos, ya que la eternidad excede un momento, sino incluso por pasar cada uno de ellos en sí mismos. Y para el abogado, aunque Jus sea la hija de Justice, y Justice el jefe de virtudes, porque busca hacer que los hombres sean buenos en lugar de formidine poeœnæ [miedo al castigo] que virtutis amore [amor a la virtud — ed.] O, a digamos más sinceramente, no se esfuerza por hacer buenos a los hombres, sino que su mal no hace daño a otros; no teniendo cuidado, entonces él es un buen ciudadano, qué mal hombre es; por lo tanto, como nuestra maldad lo hace necesario, y la necesidad lo hace honorable, tampoco está en la verdad más profunda para estar a la altura de estos, quienes se esfuerzan por quitar la maldad y plantar la bondad incluso en el gabinete más secreto de nuestras almas. Y estos cuatro son todo lo que de alguna manera se ocupan de la consideración de los modales de los hombres, que siendo el conocimiento supremo, los que mejor lo engendran merecen la mejor recomendación.
Por lo tanto, el filósofo y el historiador son los que ganarían la meta, uno por precepto, el otro por ejemplo; pero ambos sin tener ambos, ambos se detienen. Para el filósofo, establecer con argumentos espinosos la regla básica, es tan difícil de pronunciar y tan brumoso de concebir, que uno que no tiene otra guía que él, vadeará en él hasta que sea viejo, antes de encontrar la causa suficiente para se honesto. Según su conocimiento, se basa tanto en lo abstracto y general que feliz es aquel hombre que puede entenderlo, y más feliz que puede aplicar lo que él entiende. Por otro lado, el historiador, queriendo el precepto, está tan atado, no a lo que debería ser sino a lo que es, a la verdad particular de las cosas, y no a la razón general de las cosas, que su ejemplo no tiene consecuencias necesarias. y por lo tanto una doctrina menos fructífera.
Ahora el poeta sin igual realiza ambas cosas; porque todo lo que el filósofo dice que se debe hacer, él da una imagen perfecta de ello en alguien por quien presupone que se hizo, él da una imagen perfecta de eso en alguien por quien él presupone que se hizo, así como él se junta La noción general con el ejemplo particular. Una imagen perfecta, digo; porque él entrega a los poderes de la mente una imagen de aquello de lo que el filósofo otorga una descripción vergonzosa, que no golpea, perfora ni posee la vista del alma tanto como la otra cosa. Por ejemplo, en las cosas externas, a un hombre que nunca había visto un elefante o un rinoceronte, que debería decirle de manera exquisita todas sus formas, color, grandeza y marcas particulares; o de un palacio magnífico, un arquitecto, al declarar las bellezas completas, bien podría hacer que el oyente pueda repetir, como de memoria, todo lo que había escuchado, pero nunca debería satisfacer su presunción interior de ser testigo de sí mismo de un verdadero conocimiento vivo [vital-ed.]; pero el mismo hombre, tan pronto como pueda ver a esas bestias bien pintadas, o esa casa bien modelada, debería crecer de inmediato, sin necesidad de ninguna descripción, para una comprensión judicial de ellas; así que sin duda el filósofo, con sus definiciones aprendidas, ya sea de virtudes o vicios, asuntos de política pública o gobierno privado, repone la memoria con muchos fundamentos de sabiduría infalibles, que a pesar de estar oscuros ante el poder imaginativo y de juicio, si son no iluminado o descubierto por la imagen hablante de poesía.
Tully se esfuerza mucho, y muchas veces no sin ayuda poética, para hacernos saber la fuerza que el amor de nuestro país tiene en nosotros. Escuchemos al viejo Anchises hablando en medio de las llamas de Troya, o veamos a Ulises, en la plenitud de todas las delicias de Calypso, lamentarse de su ausencia de Ithaca estéril y mendigo. La ira, dijeron los estoicos, era una locura corta. Deja que Sófocles te traiga a Ajax al escenario, matando y azotando ovejas y bueyes, creyendo que son el ejército de los griegos, con sus jefes Agamenón y Menelao, y dime si no tienes una idea más familiar de la ira, que encontrar en los escolares. Su género y diferencia. Vea si la sabiduría y la templanza en Ulises y Diomedes, el valor en Aquiles, la amistad en Nisus y Euryalus, incluso para un hombre ignorante no tienen un brillo aparente. Y, por el contrario, el remordimiento de conciencia, en Edipo; el orgullo pronto arrepentido de Agamenón; la crueldad devoradora en su padre Atreo; la violencia de la ambición en los dos hermanos tebanos; la amarga dulzura de la venganza en Medea; y, para caer más abajo, el Gnatho terentino y el Pandar de nuestro Chaucer expresaron que ahora usamos sus nombres para significar sus intercambios; y finalmente, todas las virtudes, vicios y pasiones tan en sus propios estados naturales puestos a la vista, que parece que no escuchamos de ellos, sino que claramente vemos a través de ellos.
Pero incluso en la más excelente determinación de la bondad, ¿qué consejo de filósofo puede dirigir tan fácilmente a un príncipe, como el fingido Ciro en Jenofonte? ¿O un hombre virtuoso en todas las fortunas, como Eneas en Virgilio? ¿O toda una comunidad, como el camino de la utopía de Sir Thomas More? Digo el camino, porque donde sir Thomas More erró, fue culpa del hombre, y no del poeta; porque esa forma de modelar una comunidad era absolutamente absoluta, aunque él, tal vez, no lo haya realizado de manera tan absoluta. La pregunta es si la imagen fingida de poesía, o la instrucción regular de filosofía, tiene más fuerza en la enseñanza. En donde si los filósofos se han mostrado con más razón filósofos que los poetas han alcanzado la cima de su profesión, como en verdad,
Mediocribus esse poetis
No Dii, no homines, no concessere columnœ—
[Ni los dioses, ni los hombres, ni los libreros permiten que los poetas sean mediocres – ed.]es, digo nuevamente, no es culpa del arte, sino que por pocos hombres ese arte se puede lograr.
Ciertamente, incluso nuestro Salvador Cristo podría haber dado los lugares morales comunes de la falta de caridad y la humildad como la narración divina de Dives y Lázaro; o de desobediencia y misericordia, como ese discurso celestial del niño perdido y el padre amable; pero que su sabiduría minuciosa conocía el estado de las inmersiones ardiendo en el infierno, y de Lázaro en el seno de Abraham, habitaría más constantemente, por así decirlo, tanto la memoria como el juicio. Verdaderamente, para mí, parece que veo ante mis ojos la prodigalidad desdeñosa del niño perdido, convertida en envidia de la cena de un cerdo; que según los sabios teólogos no se consideran actos históricos, sino parábolas instructivas.
Para concluir, digo que el filósofo enseña, pero enseña oscuramente, de modo que los entendidos solo pueden entenderlo; es decir, les enseña lo que ya se enseña. Pero el poeta es el alimento para los estómagos más tiernos; el poeta es de hecho el filósofo popular correcto. De lo cual los cuentos de Æsop son una buena prueba; cuyas bonitas alegorías, robando bajo los cuentos formales de las bestias, hacen que muchos, más bestiales que bestias, comiencen a escuchar el sonido de la virtud de esos bobos tontos.
Pero ahora puede alegarse que si esta imaginación de los asuntos es tan adecuada para la imaginación, entonces debe superar el historiador, que le ofrece imágenes de los verdaderos asuntos, tal como se hicieron, y no tan fantásticamente. ] o falsamente se puede sugerir que se haya hecho. En verdad, el propio Aristóteles, en su Discurso de la poesía, determina claramente esta pregunta, diciendo que la poesía es philosophoteron y spoudaioteron , es decir, es más filosófica y más seriamente seria que la historia. Su razón es, porque la poesía trata con katholou , es decir con la consideración universal, y la historia con kathekaston , lo particular.
“Ahora”, dice él, “lo universal pesa lo que es apropiado decir o hacer, ya sea con probabilidad o necesidad, lo que el poesía considera en sus nombres impuestos; y lo particular solo marca si Alcibíades hizo, o sufrió, esto o aquello ”. Hasta ahora Aristóteles. Qué razón suya, como toda suya, está más llena de razón.
Porque, de hecho, si la pregunta fuera si era mejor tener un acto particular establecido de manera verdadera o falsa, no hay duda de cuál elegir, no más que si preferiría tener la imagen de Vespasiano tal como era, o, a gusto del pintor, nada parecido. Pero si la pregunta es para su propio uso y aprendizaje, si es mejor dejarlo como debe ser o como fue, entonces ciertamente es más doctrinal [instructivo-ed.] El simulado Cyrus en Jenofonte que el verdadero Cyrus en justin y los Æneas fingidos en Virgilio que los Æneas derechos en Dares Frigio; En cuanto a una dama que deseaba modelar su semblante con la mejor gracia, un pintor debería beneficiarla más para retratar una cara muy dulce, escribiendo Canidia sobre ella, que para pintar a Canidia como era, quien, jura Horace, estaba asquerosa y enferma. -favorecido.
Si el poeta hace bien su parte, te mostrará en Tántalo, Atreo y cosas por el estilo, nada que no se pueda rechazar; en Ciro, Eneas, Ulises, cada cosa a seguir. Donde el historiador, obligado a decir las cosas como eran, no puede ser liberal, sin ser poético, de un patrón perfecto; pero, como en Alejandro, o en el propio Escipión, muestran acciones, algunas para agradar, otras para no gustar; y luego, ¿cómo discernirás qué seguir, pero según tu propio criterio, que tuviste sin leer a Quinto Curtio? Y mientras que un hombre puede decir, aunque en la consideración universal de la doctrina, el poeta prevalece, sin embargo, la historia, al decir que se hizo tal cosa, garantiza a un hombre más en que seguirá: la respuesta es manifiesta: que si se puso de pie sobre eso, como si debiera discutir, porque llovió ayer, por lo tanto, debería llover hoy, entonces, de hecho, tiene cierta ventaja para una presunción grosera. Pero si conoce un ejemplo solo informa una probabilidad conjeturada, y por lo tanto, por razón, el poeta lo excede tanto como lo es para enmarcar su ejemplo en lo más razonable, ya sea en asuntos bélicos, políticos o privados; donde el historiador en su desnudez tiene muchas veces lo que llamamos fortuna para anular la mejor sabiduría. Muchas veces debe contar eventos de los cuales no puede dar causa; o si lo hace, debe ser poéticamente.
Para que un ejemplo fingido tenga tanta fuerza para enseñar como un verdadero ejemplo, está claro, ya que para moverse, ya que el fingido puede sintonizarse con la más alta clave de la pasión, tomemos un ejemplo en el que un poeta y un Tanto el historiador como Heródoto y Justino testifican que Zopiro, el fiel servidor del rey Darío, al ver a su amo resistido por los rebeldes babilonios, se fingió en extrema desgracia de su rey; por verificar que hizo que le cortaran la nariz y las orejas, y así fue volando hacia los babilonios, y por su conocido valor hasta ahora reconocido, que encontró medios para entregarlos a Darius. Al igual que la materia, Livio registra a Tarquinius y su hijo. Jenofonte finge de manera excelente otra estratagema, realizada por Abradatas en nombre de Cyrus. Ahora bien, me gustaría saber, si se te presenta una ocasión para servir a tu príncipe con una disimulación tan honesta, ¿por qué no aprendes tan bien la ficción de Jenofonte como la de la verdad del otro? y, de verdad, mucho mejor, ya que te salvarás la nariz por el trato; porque Abradatas no falsificó hasta ahora.
Entonces, lo mejor del historiador está sujeto al poeta; para cualquier acción o facción, cualquier consejo, política o estratagema de guerra que el historiador esté obligado a recitar, que el poeta, si lo menciona, con su imitación se haga suyo, embelleciéndolo tanto para una mayor enseñanza como para más deleite, ya que le agrada teniendo todo, desde el cielo de Dante hasta su infierno, bajo la autoridad de su pluma. ¿Qué pasa si me preguntan qué han hecho los poetas? así que bien podría nombrar algunos, sin embargo, digo yo, y repito, hablo del arte y no del artífice.
Ahora, a lo que comúnmente se atribuye a los elogios de la historia, con respecto al notable aprendizaje se obtiene marcando el éxito, como si en ese caso un hombre viera la virtud exaltada y castigada el vicio, en verdad esa recomendación es peculiar de la poesía y mucho fuera de la historia. Porque, de hecho, la poesía siempre establece la virtud en sus mejores colores, haciendo de Fortune su sirvienta tan esperada, que uno debe estar enamorado de ella. Bien, ¿puedes ver? Ulises en una tormenta y en otras situaciones difíciles; pero no son más que ejercicios de paciencia y magnanimidad, para hacerlos brillar más en la próxima prosperidad. Y, por el contrario, si los hombres malvados suben al escenario, alguna vez salen, como el escritor de la tragedia respondió a uno que no le gustaba el espectáculo de esas personas, tan maltratados como pequeños animadores para que los siguieran. Pero el historiador, cautivo de la verdad de un mundo tonto, es muchas veces un terror por el bien y un estímulo para la maldad desenfrenada. Para ver no valiente Miltiades pudrirse en sus grillos? ¿La justa Foción y el consumado Sócrates asesinados como traidores? ¿El cruel Severus vive próspero? ¿El excelente Severus asesinado miserablemente? ¿Sylla y Marius muriendo en sus camas? ¿Pompeyo y Cicerón fueron asesinados entonces, cuando hubieran pensado que el exilio era una felicidad? ¿No vemos a Cato virtuoso impulsado a suicidarse, y a César rebelde tan avanzado que su nombre aún, después de mil seiscientos años, perdura en el más alto honor? Y marque, pero incluso las propias palabras de Cæsar de la llamada Sylla, que en eso solo lo hizo honestamente, para sofocar su deshonesta tiranía , literas nescivit , [estaba sin aprender, ed.] Como si la falta de aprendizaje le hiciera hacerlo bien. No quiso decir con poesía, que, no contenta con las plagas terrenales, diseña nuevos castigos en el infierno para los tiranos; ni aún por filosofía, que enseña occidendos esse [que deben ser asesinados-ed.] pero, sin duda, por habilidad en la historia, ya que eso realmente puede permitirte Cypselus, Periander, Phalaris, Dionysius, y no sé cuántos más de la misma perrera, que acelera bastante bien en su abominable injusticia o usurpación.
Concluyo, por lo tanto, que él supera la historia, no solo al proporcionarle a la mente conocimiento, sino al adelantarlo a lo que merece ser llamado y considerado bueno; que, al avanzar y avanzar hacia el bien, coloca la corona de laurel sobre el poeta como victorioso, no solo del historiador, sino sobre el filósofo, sin embargo, al enseñarlo, puede ser cuestionable. Supongamos que se conceda, lo que supongo con gran razón puede ser negado, que el filósofo, con respecto a su procedimiento metódico, enseñe más perfectamente que el poeta, pero creo que ningún hombre es tanto Philophilosophos [un amigo de el filósofo — ed.] para comparar al filósofo en movimiento con el poeta. Y ese movimiento es de un grado más alto que la enseñanza, puede parecer por esto, que está muy cerca tanto de la causa como del efecto de la enseñanza; porque a quién se le enseñará, si no se conmueve con el deseo de ser enseñado? ¿Y qué tanto bien trae la enseñanza —hablando todavía de doctrina moral— que mueve a uno a hacer lo que enseña? Porque, como dice Aristóteles, no es Gnosis [saber] sino Praxis [hacer-ed.] Debe ser el fruto; y cómo Praxis no puede ser, sin ser movido a la práctica, no es difícil considerarlo. El filósofo le muestra el camino, le informa de las particularidades, así como de lo tedioso del camino, del alojamiento agradable que tendrá cuando termine su viaje, y de los muchos desvíos que pueden desviarlo de su camino; pero esto no es para nadie más que para el que lo leerá y lo leerá con dolor atento y estudioso; ese deseo constante de quien tiene en él, ya ha pasado la mitad de la dureza del camino y, por lo tanto, está contemplando al filósofo, pero no a la otra mitad. No, en verdad, los hombres eruditos han pensado sabiamente que donde una vez la razón ha dominado tanto la pasión como que la mente tiene un deseo libre de hacerlo bien, la luz interna que cada mente tiene en sí misma es tan buena como el libro de un filósofo; ya que en la naturaleza sabemos que es bueno hacerlo bien, y qué es bueno y qué es malo, aunque no en las palabras de arte que los filósofos nos otorgan; porque por presunción natural los filósofos lo dibujaron. Pero ser movido a hacer lo que sabemos, o ser movido con el deseo de saber, opus, hic labor est [este es el trabajo, este es el trabajo-ed.]
Ahora, en todas las ciencias, hablo todavía de humanos, y de acuerdo con el concepto humano, es nuestro poeta el monarca. Porque no solo muestra el camino, sino que da una perspectiva tan dulce en el camino que incitará a cualquier hombre a entrar en él. No, él dice, como si tu viaje fuera a través de un viñedo justo, al principio te daría un racimo de uvas que, lleno de ese sabor, podrías desear pasar más. No comienza con definiciones oscuras, que deben difuminar el margen [ed. Margen] con interpretaciones, y cargar la memoria con dudas. Pero él viene a ti con palabras en una proporción encantadora, ya sea acompañado o preparado para la habilidad encantadora de la música; y con un cuento, por cierto, él viene a ti, con un cuento que impide que los niños jueguen, y los viejos del rincón de la chimenea, y, pretendiendo no más, pretende ganar la mente de la maldad a la virtud; aun cuando el niño a menudo es llevado a tomar la mayoría de las cosas saludables, ocultándolas en otras para que tengan un sabor agradable, que, si uno comenzara a decirles la naturaleza de los áloes o el ruibarbo que deberían recibir, preferirían su físico en sus oídos que en su boca. Lo mismo ocurre en los hombres, la mayoría de los cuales son infantiles en las mejores cosas, hasta que se acunan en sus tumbas, encantados de escuchar las historias de Hércules, Aquiles, Ciro, Eneas; y, escuchándolos, debe escuchar la descripción correcta de sabiduría, valor y justicia; lo cual, si apenas hubieran estado, es decir filosóficamente, partieron, jurarían que los llevarían de nuevo a la escuela.
Esa imitación de la poesía tiene la mayor conveniencia para la naturaleza de todas las demás; de tal manera que, como dice Aristóteles, esas cosas que en sí mismas son horribles, como batallas crueles, monstruos antinaturales, se hacen deliciosas en imitaciones poéticas. En verdad, he conocido hombres, que incluso con la lectura de Amadis de Gaule , que, Dios sabe, quiere una poesía perfecta, sus corazones se han movido al ejercicio de la cortesía, la liberalidad y especialmente el coraje. ¿Quién lee a Eneas con el viejo Anchises en la espalda, que no desea que fuera su fortuna realizar un acto tan excelente? ¿A quién no se mueven esas palabras de Turnus, la historia de Turnus haber plantado su imagen en la imaginación?
Fugientem haec terra videbit?
Usque adeone mori miserum est?
[¿Debería esta tierra verlo en vuelo? ¿Es tan horrible morir? —Ed.]Donde los filósofos, como desprecian para deleitarse, deben contentarse con poco movimiento, salvando la disputa sobre si la virtud es el jefe o el único bien, si la vida contemplativa o activa se destacan, lo que Platón y Boecio conocían bien, y por lo tanto La filosofía de Mistress hecha a menudo toma prestada la vestimenta de enmascaramiento de Poesy. Incluso para aquellos hombres malvados de corazón duro que piensan que la virtud es el nombre de una escuela, y no conocen otro bien que complacer al genio [complacer la inclinación de uno – ed.], Y por lo tanto desprecian las austeras advertencias del filósofo, y no sienten la razón interna pararse, pero se contentará con estar encantado, que es todo lo que el buen poeta parece prometer; y así roban para ver la forma de la bondad, que no pueden sino amar, antes de darse cuenta, como si tomaran una medicina de cerezas.
Podrían alegarse infinitas pruebas de los extraños efectos de esta invención poética; solo dos servirán, que a menudo se recuerdan porque creo que todos los hombres los conocen. El de Menénio Agripa, quien, cuando todo el pueblo de Roma se había separado resueltamente del Senado, con aparente muestra de absoluta ruina, aunque él era, para ese momento, un excelente orador, no se encontraba entre ellos por confianza ni figurativa. discursos o insinuaciones astutas, y mucho menos con máximas exageradas de filosofía, que, especialmente si eran platónicas, deben haber aprendido geometría antes de que pudieran haberlo concebido; pero, por cierto, se comporta como un poeta hogareño y familiar. Él les cuenta una historia, que hubo un momento en que todas las partes del cuerpo hicieron una conspiración amotinada contra el vientre, que pensaron que devoraba los frutos del trabajo del otro; llegaron a la conclusión de que dejarían morir de hambre a un gastador tan poco rentable. Al final, para ser breve, ya que el cuento es notorio, y tan notorio que fue un cuento, castigando el vientre que se atormentaron. Esto, aplicado por él, produjo tal efecto en la gente, ya que nunca leí que alguna vez surgieran palabras, pero luego una alteración tan repentina y tan buena; porque en condiciones razonables se produjo una reconciliación perfecta.
El otro es de Nathan el profeta, quien, cuando el santo David había abandonado a Dios hasta el punto de confirmar el adulterio con el asesinato, cuando debía hacer el oficio más tierno de un amigo, al poner su propia vergüenza ante sus ojos, Dios para llamar de nuevo a un siervo tan elegido, ¿cómo lo hace, pero al contarle a un hombre cuyo amado cordero fue ingratamente sacado de su seno? La aplicación más divinamente verdadera, pero el discurso mismo fingió; lo que hizo a David (hablo de la segunda causa instrumental) como en un vaso para ver su propia inmundicia, como bien lo atestigua ese Salmo de la Misericordia celestial.
Por estos, por lo tanto, ejemplos y razones, creo que puede ser manifiesto que el poeta, con esa misma mano de deleite, atrae la mente de manera más efectiva que cualquier otro arte. Y así se llega a una conclusión no inadecuada: que, como la virtud es el lugar de descanso más excelente para que todo el mundo aprenda a hacer su fin, la poesía es la más familiar para enseñarla y la más principesca para avanzar hacia ella. Excelente trabajo es el más excelente trabajador.
Pero me contento no solo con descifrarlo por sus obras, aunque las obras en elogio o desánimo deben tener una alta autoridad, sino que examinarán sus partes de manera más estrecha; de modo que, como en un hombre, aunque todos juntos puedan tener una presencia llena de majestad y belleza, quizás en alguna pieza defectuosa podamos encontrar una mancha.
Ahora, en sus partes, tipos o especies, como se enumera para denominarlos, debe observarse que algunas poesías han unido dos o tres tipos, —como trágico y cómico, con lo cual ha surgido el trágico-cómico; algunos, de la misma manera, se han mezclado prosa y verso, como Sannazzaro y Boecio; algunos han mezclado asuntos heroicos y pastorales; pero eso es todo para uno en esta pregunta, ya que, si se cortan, son buenos, la conjunción no puede ser perjudicial. Por lo tanto, tal vez olvidando algunos y dejando a algunos como innecesarios para ser recordados, no estará mal en una palabra citar los tipos especiales, para ver qué fallas se pueden encontrar en el uso correcto de ellas.
¿Es entonces el poema pastoral el que no le gusta? Por casualidad, cuando el seto es más bajo, saltan pronto. ¿Se desprecia la pobre pipa, que a veces de la boca de Meliboeœus puede mostrar la miseria de las personas bajo señores duros y soldados hambrientos, y de nuevo, por Tityrus, qué bendición se deriva de los que se encuentran más abajo de la bondad de los que se sientan más altos? a veces, bajo los bonitos cuentos de lobos y ovejas, pueden incluirse todas las consideraciones de maldad y paciencia; a veces muestran que la disputa por las bagatelas no puede obtener sino una victoria insignificante; donde tal vez un hombre puede ver que incluso Alexander y Darius, cuando se esforzaron por ser el gallo del estiércol de este mundo, el beneficio que obtuvieron fue que los posteriores hígados pueden decir:
Hœc memini et victum frustra contendere Thyrsim;
Ex illo Corydon, Corydon est tempore nobis
[Recuerdo tales cosas, y que la derrotada Thyrsis luchó en vano; Desde ese momento, con nosotros Corydon es el Corydon — ed.]¿O es el lamentable elegíaco, que en un corazón amable conmovería más que la culpa? quien lamenta, con el gran filósofo Heráclito, la debilidad de la humanidad y la miseria del mundo; ¿quién seguramente será elogiado, ya sea por acompañar compasivamente las causas justas de lamentación, o por describir correctamente cuán débiles son las pasiones de lo lamentable?
¿Es el yámbico amargo y sano, que frota la mente galante, al hacer avergonzar a la trompeta de la villanía con un grito audaz y abierto contra la travesura?
¿O el satírico? quien
Omne vafer vitium ridenti tangit amico;
[El tipo astuto toca cada vicio mientras hace a su amigo
Se rió.]quien deportivamente nunca se va hasta que hace reír a un hombre por la locura, y finalmente se avergüenza de reírse de sí mismo, lo cual no puede evitar sin evitar la locura; quien, mientras circum prœcordia ludit [juega alrededor de su corazón], nos da la sensación de cuántos dolores de cabeza nos trae una vida apasionada, cómo, cuando todo está hecho,
Est Ulubris, animus si nos non deficit œquus .
[Si no nos falta el temperamento equitativo, está en
Ulubrae (notable por la desolación) —ed.]No, tal vez es el cómic; a quienes los creadores de juegos traviesos y los guardianes del escenario han hecho justamente odiosos. Al argumento del abuso responderé después. Solo ahora se puede decir tanto, que la comedia en una imitación de los errores comunes de nuestra vida, que él representa de la manera más ridícula y despectiva que pueda ser, por lo que es imposible que cualquier espectador pueda contentarse con estar. tal Ahora, como en geometría, el oblicuo debe conocerse tan bien como el derecho, y en aritmética tanto el impar como el par; entonces, en las acciones de nuestra vida que no ve la inmundicia del mal, quiere un gran florete para percibir la belleza de la virtud. Esto es lo que maneja la comedia, así que, en nuestros asuntos privados y domésticos, al escucharla tenemos, por así decirlo, una experiencia que se debe buscar de un Demea, un Davus astuto, de un Gnatho halagador, de un vano-glorioso Thraso; y no solo para saber qué efectos se esperan, sino también para saber quiénes son, mediante la placa de identificación que les dio el comediante. Y poca razón tiene cualquier hombre para decir que los hombres aprenden el mal al verlo tan expuesto; como, como dije antes, no hay ningún hombre vivo, pero por la fuerza que la verdad tiene en la naturaleza, apenas ve a estos hombres desempeñar su papel, pero les desea en pistrinum [en el molino (lugar de castigo) —ed.], aunque por casualidad el saco de sus propias faltas yace tan a sus espaldas, que no se ve a sí mismo bailando la misma medida, a lo que sin embargo nada puede abrir más los ojos que encontrar sus propias acciones despreciablemente expuestas.
Creo que para que nadie culpe al uso correcto de la comedia, y mucho menos a la gran y excelente tragedia, que abre las heridas más grandes y muestra las úlceras que están cubiertas de tejido; eso hace que los reyes teman ser tiranos, y los tiranos manifiestan sus humores tiránicos; que al agitar los efectos de la admiración y la compasión enseña la incertidumbre de este mundo y sobre cómo se construyen los cimientos débiles de los techos dorados; eso nos hace saber:
Qui sceptra sœvus duro imperio regit,
Timet timentes, metus en auctorem redit
[El rey salvaje que empuña el cetro con cruel influencia
Teme a los que le temen; el temor vuelve a la cabeza de
el autor — ed.]Pero cuánto puede moverse, Plutarco da un testimonio notable del tirano abominable Alexander Pheræus; de cuyos ojos una tragedia, bien hecha y representada, derramó abundantes lágrimas, que sin piedad habían asesinado a infinitos números, y algo de su propia sangre; así como el que no estaba avergonzado de hacer asuntos para tragedias, sin embargo, no pudo resistir la dulce violencia de una tragedia. Y si no le hacía más bien, era que él, a pesar de sí mismo, se abstuvo de escuchar lo que podría calmar su corazón endurecido. Pero no es la tragedia lo que les desagrada, porque era demasiado absurdo descartar una representación tan excelente de lo que es más digno de ser aprendido.
¿Es la letra la que más disgusta, que con su lira afinada y su voz bien acordada, alaba, la recompensa de la virtud, a los actos virtuosos; quien da preceptos morales y problemas naturales; ¿Quién a veces levanta su voz a la altura de los cielos, cantando las alabanzas del Dios inmortal? Ciertamente debo confesar mi propia barbarie; Nunca escuché la vieja canción de Percy y Douglas que no encontré que mi corazón se moviera más que con una trompeta; y, sin embargo, es cantada por un público ciego [un artista público, cantando para una multitud – ed.], sin voz más áspera que el estilo grosero; que siendo tan malvado apareció en el polvo y las telarañas de esa incivilidad, ¿qué funcionaría, recortado en la hermosa elocuencia de Píndaro? En Hungría, he visto la forma de todas las fiestas, y otras reuniones similares, tener canciones del valor de sus antepasados, que esa nación guerrera correcta considera los principales generadores de valor valiente. Los incomparables Lacedæmonians no solo llevaban ese tipo de música al campo, sino que incluso en casa, a medida que se hacían esas canciones, también se contentaban con ser cantantes de ellas; cuando los hombres lujuriosos contaban lo que hacían, los viejos lo que habían hecho y los jóvenes lo que harían. Y donde un hombre puede decir que Píndaro muchas veces elogia las victorias de un pequeño momento, se trata más bien del deporte que de la virtud; como se puede responder, fue culpa del poeta, y no de la poesía, por lo que la culpa principal fue en el tiempo y la costumbre de los griegos, que pusieron esos juguetes a un precio tan alto que Felipe de Macedonia consideró un La carrera de caballos ganó en el Olimpo entre sus tres miedosas felicidades. Pero como lo hizo a menudo el inigualable Pindar, ese es el tipo más capaz y más apto para despertar los pensamientos del sueño de la ociosidad, para abrazar empresas honorables.
Ahí descansa lo heroico, cuyo nombre, creo, debería desanimar a todos los backbiters. ¿Por qué presunción puede ser dirigida una lengua a hablar mal de lo que atrae no menos campeones que Aquiles, Ciro, Eneas, Turno Tydeus, Rinaldo? quien no solo enseña y se mueve a una verdad, sino que enseña y se mueve a la verdad más elevada y excelente; quien hace brillar la magnanimidad y la justicia a través de todos los miedos brumosos y los deseos brumosos; quien, si el dicho de Platón y Tully es cierto, que quien podía ver la virtud sería maravillosamente violado con el amor de su belleza, este hombre la propone hacerla más encantadora, en su ropa de fiesta, a la vista de cualquiera que se dignará no despreciar hasta que entiendan. Pero si ya se ha dicho algo en defensa de la dulce poesía, todo está de acuerdo con mantener lo heroico, que no es solo un tipo, sino el mejor y más completo tipo de poesía. Porque, como la imagen de cada acción agita e instruye a la mente, la elevada imagen de tales dignos inflama la mente con el deseo de ser digno e informa con un abogado cómo ser digno. Solo deje que Eneas se use en la tableta de su memoria, cómo se gobierna a sí mismo en la ruina de su país; en preservar a su viejo padre y llevar sus ceremonias religiosas; al obedecer el mandamiento del dios de dejar a Dido, aunque no solo toda la bondad apasionada, sino incluso la consideración humana de la gratitud virtuosa, habría anhelado a otro de él; cómo en las tormentas, cómo en las tormentas, cómo en los deportes, cómo en la guerra, cómo en la paz, cómo un fugitivo, qué victorioso, qué asediado, cómo asediar, cómo a extraños, cómo a aliados, cómo a enemigos, cómo a los suyos; por último, cómo en su interior y cómo en su gobierno exterior; y creo que, en una mente más prejuiciada con un humor prejuicioso, se lo encontrará en una excelencia fructífera, sí, incluso como dice Horacio, melius Chrysippo et Crantore [mejor que Crisipo y Crantor (filósofos famosos) – ed.]. Pero realmente me imagino que les cae mal a estos poeta-látigos como a algunas buenas mujeres que a menudo están enfermas, pero en la fe no pueden decir dónde. Entonces, el nombre de la poesía es odioso para ellos, pero ni su causa ni sus efectos, ni la suma que lo contiene ni las particularidades que descienden de él, dan un rápido control a su desalentador desgarrador.
Como la poesía es, de todos los aprendizajes humanos, la antigüedad más antigua y más paternal, de donde otros aprendizajes han comenzado, ya que es tan universal que ninguna nación erudita la desprecia, ni la nación bárbara está sin ella; dado que tanto el romano como el griego le dieron nombres divinos, el de “profetizar”, el otro de “hacer”, y que de hecho ese nombre de “hacer” es adecuado para él, considerando que mientras otras artes se retienen dentro de sus temas, y recibe, por así decirlo, su ser de él, el poeta solo trae sus propias cosas, y no aprende una presunción de un asunto, sino que hace de la presunción una cuestión; como ni su descripción ni su fin contienen maldad, lo descrito no puede ser malo; ya que sus efectos son tan buenos como para enseñar bondad y deleitar a los aprendices de ella; ya que allí, es decir, en la doctrina moral, el jefe de todos los conocimientos, no solo pasa lejos al historiador, sino que instruir es muy comparable al filósofo, y por moverse lo deja atrás; ya que la Sagrada Escritura, en la que no hay impureza, tiene partes enteras poéticas, y que incluso nuestro Salvador Cristo se comprometió a usar sus flores; ya que todos sus tipos no solo están en sus formas unidas, sino en sus varias disecciones totalmente recomendables; Pienso, y pienso con razón, que la corona de laurel designada para capitanes triunfantes, dignamente, de todos los demás aprendizajes, honra el triunfo del poeta.
Pero debido a que tenemos oídos y lenguas, y que las razones más ligeras que puedan parecer tendrán un gran peso, si no se pone nada en el contrapeso, escuchemos y, tan bien como podamos, reflexionemos, qué objeciones hacerse en contra de este arte, que puede ser digno de ceder o responder.
Primero, en verdad, noto no solo en estos misomousoi , que odian a los poetas, sino en todo ese tipo de personas que buscan elogios al desanimar a los demás, que prodigadamente gastan muchas palabras errantes en bromas y burlas, carcajadas y burlas cada cosa que, al agitar el bazo, puede impedir que el cerebro vea el valor del sujeto. Ese tipo de objeciones, ya que están llenas de una facilidad muy ociosa, ya que no hay nada de una majestad tan sagrada que una lengua con picazón pueda frotarse sobre ella, no merecen otra respuesta, pero, en lugar de reírse de la broma , reírse del bufón. Sabemos que un ingenio que juega puede alabar la discreción de un asno, la comodidad de estar endeudado y la jovialidad de estar enfermo de la peste. Por lo contrario, si volvemos el verso de Ovidio,
Ut lateat virtus proximitate mali,
“Esa buena mentira se escondió en la cercanía del mal”, Agripa será tan alegre en mostrar la vanidad de la ciencia, como Erasmo en elogios de la locura; Tampoco ningún hombre o materia escapará de algún toque de estos sonrientes railers. Pero para Erasmo y Agripa, tenían otro fundamento que la parte superficial prometía a Casarse, estos otros buscadores de fallas agradables, que corregirán el verbo antes de que entiendan el sustantivo, y confuten el conocimiento de los demás antes de que confirmen el suyo. ellos solo recuerdan que la burla no viene de la sabiduría; así que como el mejor título en inglés verdadero que obtienen con sus alegrías es que se les llame buenos tontos, ya que nuestros antepasados graves han llamado a ese tipo de bufones humorísticos.
Pero lo que da mayor alcance a su humor despectivo es el borde y el verso. Ya está dicho, y como creo que realmente dijo, no es el borde y el verso lo que hace que la poesía. Uno puede ser un poeta sin verso y un versificador sin poesía. Pero, sin embargo, presupone que era inseparable, como de hecho parece ser el juez de Scaliger, realmente fue una recomendación inseparable. Porque si oratio next to ratio , el discurso al lado de la razón, es el mayor regalo otorgado a la mortalidad, eso no puede ser elogioso, ¿qué es lo que más pule esa bendición del discurso? que considera cada palabra, no solo como un hombre puede decir por su calidad forzada, sino por su cantidad mejor medida; llevando incluso en sí mismos una armonía, sin tal vez, tal vez, número, medida, orden, proporción sea odiosa en nuestro tiempo.
Pero deje de lado el elogio justo que tiene al ser el único discurso apropiado para la música —la música, digo, el más divino golpeador de los sentidos—, sin duda, esto es cierto, que si la lectura es tonta sin recordar, la memoria es el único tesorero de la música. conocimiento, esas palabras que son más aptas para la memoria son igualmente más convenientes para el conocimiento. Ahora que el verso excede por mucho la prosa en el tejido de la memoria, la razón es manifiesta; las palabras, además de su deleite, que tiene una gran afinidad con la memoria, están tan establecidas, que no se puede perder, pero todo el trabajo falla; lo cual, acusándose a sí mismo, devuelve el recuerdo a sí mismo y lo confirma con la mayor firmeza. Además, una palabra así, por así decirlo, engendrando otra, ya sea en tiempo o en verso medido, por el primero un hombre tendrá una suposición cercana para el seguidor. Por último, incluso aquellos que han enseñado el arte de la memoria no han mostrado nada tan apto para él como una cierta sala dividida en muchos lugares, bien conocida; ahora que tiene el verso en efecto perfectamente, cada palabra tiene su asiento natural, que asiento debe hacer que la palabra sea recordada. ¿Pero qué necesita más en una cosa tan conocida por todos los hombres? ¿Quién es el que alguna vez fue un erudito que no se lleva algunos versos de Virgilio, Horacio o Catón, que en su juventud aprendió, e incluso hasta su vejez le sirven para lecciones por hora? como:
Percontatorem fugito, nam garrulus idem est
[Manténgase alejado de un hombre curioso: seguramente será
Garrulous-ed.]
[y] Dum sibi quisque placet, credula turba sumus
[Si bien cada uno se complace a sí mismo, somos una mafia crédulo]Pero la aptitud que tiene para la memoria está notablemente demostrada por toda entrega de artes, en la que, en su mayor parte, desde la gramática hasta la lógica, la matemática, la física y el resto, las reglas principalmente necesarias para ser llevadas a cabo se compilan en versos. De modo que ese verso sea en sí mismo dulce y ordenado, y sea el mejor para la memoria, el único manejo del conocimiento; debe ser en broma que cualquier hombre pueda hablar en contra de eso.
Ahora vamos a las imputaciones más importantes que se le hicieron a los poetas pobres; por algo todavía puedo aprender que son estos.
Primero, que habiendo muchos otros conocimientos más fructíferos, un hombre podría pasar mejor su tiempo en ellos que en esto.
En segundo lugar, que es la madre de las mentiras.
En tercer lugar, que es la enfermera del abuso, que nos infecta con muchos deseos pestilentes, con la dulzura de una sirena que atrae la mente hacia la cola de fantasías pecaminosas de la serpiente, y aquí las comedias especialmente dan el mayor campo al oído [arado] como Chaucer dice; cómo, tanto en otras naciones como en las nuestras, antes de que los poetas nos ablandaran, estábamos llenos de coraje, dados a ejercicios marciales, los pilares de la libertad humana, y no dormidos en la sombría ociosidad con los pasatiempos de los poetas.
Y, por último y principalmente, gritan con la boca abierta, como si hubieran sobrepasado a Robin Hood, que Platón los desterró de su Comunidad. En verdad esto es mucho, si hay mucha verdad en ello.
Primero, al primero, que un hombre podría pasar mejor su tiempo es una razón de hecho; pero dice, como dicen, pero petere principium [regresar o volver al principio, ed.] Porque si es así, como afirmo, que ningún aprendizaje es tan bueno como el que enseña y se mueve hacia la virtud, y que ninguno puede enseñar y moverse tanto como poesía, entonces es la conclusión manifiesta de que la tinta y el papel no pueden utilizarse para un propósito más rentable. Y ciertamente, aunque un hombre debería dar su primera suposición, debería seguir, creo, muy poco dispuesto, que lo bueno no es bueno porque lo mejor es lo mejor. Pero todavía y completamente niego que haya surgido de la tierra un conocimiento más fructífero.
Al segundo, por lo tanto, que deberían ser los mentirosos principales, respondo paradójicamente, pero en verdad, creo que en verdad, que de todos los escritores bajo el sol, el poeta es el menos mentiroso; y aunque lo haría, como poeta apenas puede ser un mentiroso. El astrónomo, con su primo el geómetra, difícilmente puede escapar cuando los atacan para medir la altura de las estrellas. ¿Con qué frecuencia, piensan ustedes, mienten los médicos cuando dicen cosas buenas para las enfermedades, que luego envían a Charon a un gran número de almas ahogadas en una poción antes de que lleguen a su ferry? Y no menos del resto que se encargan de afirmar. Ahora para el poeta, nada afirma, y por lo tanto nunca miente. Pues, como lo considero, mentir es afirmar que ser verdadero es falso; así como los otros artistas, y especialmente el historiador, afirmando muchas cosas, pueden, en el conocimiento nublado de la humanidad, difícilmente escapar de muchas mentiras. Pero el poeta, como dije antes, nunca afirma. El poeta nunca hace círculos sobre tu imaginación, para hacerte creer que crees en verdad lo que escribe. No cita autoridades de otras historias, pero incluso para su entrada llama a las dulces Musas a inspirarle un buen invento; en segundo lugar, no se esfuerza por decirte lo que es o no, sino lo que debería o no debería ser. Y por lo tanto, aunque él cuenta cosas que no son ciertas, pero porque no les dice que es verdad, no miente; sin decir que Nathan le mintió en su discurso, antes alegado, a David; lo cual, como dice un hombre malvado apenas dice, así que creo que ninguno tan simple diría que Æsop mintió en los cuentos de sus bestias; porque quien piensa que Æsop lo escribió realmente cierto, era muy digno de que su nombre fuera registrado entre las bestias de las que escribe. ¿Qué niño hay allí que viene a una obra de teatro y ve? Tebas escrita en grandes letras sobre una puerta vieja, ¿cree que es Tebas? Si entonces un hombre puede llegar a la edad de ese niño, para saber que las personas y los actos del poeta no son más que imágenes de lo que deberían ser, y no historias de lo que han sido, nunca darán la mentira a cosas no afirmativas sino alegóricas y figurativamente escritas. Y, por lo tanto, como en la historia en busca de la verdad, pueden desaparecer llenos de falsedad, por lo que, en busca de poesía, pero para la ficción, utilizarán la narración pero como una base imaginativa, trama de una invención rentable. Pero a esto se responde que los poetas dan nombres a los hombres de los que escriben, lo que argumenta una presunción de una verdad real, por lo que, al no ser cierto, demuestra una falsedad. ¿Y miente el abogado entonces, cuando, bajo los nombres de John del Stile y John de los Nokes, expone su caso? Pero eso se responde fácilmente: su denominación de hombres no es más que hacer que su imagen sea más animada, y no construir ninguna historia. Pintando a los hombres, no pueden dejar a los hombres sin nombre. Vemos que no podemos jugar al ajedrez pero que debemos dar nombres a nuestros ajedrecistas; y, sin embargo, creo que era un defensor muy parcial de la verdad que diría que mentimos por darle a un pedazo de madera el reverendo título de obispo. El poeta nombra a Cyrus y Æneas de otra manera que mostrar lo que los hombres de sus famas, fortunas y propiedades deberían hacer.
La tercera es, cuánto abusa del ingenio de los hombres, entrenándolo para la pecaminosidad y el amor lujurioso. De hecho, ese es el principal, si no el único, abuso que puedo escuchar. Dicen que las comedias en lugar de enseñar en lugar de reprimir engreídos amorosos. Dicen que la letra está llena de sonetos apasionados, el elegíaco llora por la falta de su amante, y que hasta el heroico Cupido ha escalado ambiciosamente ¡Alas! ¡Amor, quisiera que pudieras defenderte como puedes ofender a los demás! ¡Quisiera que aquellos a los que asistes pudieran alejarte o dar una buena razón por la que te guardan! Pero conceda que el amor a la belleza sea una falta bestial, aunque sea muy difícil, ya que solo el hombre, y no la bestia, tiene ese don para discernir la belleza; concede ese hermoso nombre de Amor para merecer todos los odiosos reproches, aunque incluso algunos de mis maestros, los filósofos, gastaron una buena parte de su aceite de lámpara para exponer su excelencia; conceda, digo, lo que sea que hayan concedido que no solo amor, sino lujuria, sino vanidad, sino que, si se enumeran, la escurrilidad posee muchas hojas de los libros de poetas; Sin embargo, creo que cuando se conceda esto, encontrarán que su oración puede, con buenos modales, poner las últimas palabras en primer lugar, y no decir que la poesía abusa del ingenio del hombre, sino que el ingenio de ese hombre abusa de la poesía.
Porque no lo negaré, pero el ingenio de ese hombre puede hacer poesía, que debería ser semejante a un eikast , que algunos aprendieron han definido “imaginar cosas buenas”, como fantasmagórica , que al contrario infecta la fantasía con objetos indignos; como el pintor que debe dar a la vista una excelente perspectiva, o una buena imagen para la construcción o la fortificación, o que contenga algún ejemplo de mesa, como Abraham sacrificando a su hijo Isaac, Judith matando a Holofernes, David peleando con Goliat, déjelos y por favor, un ojo mal complacido con espectáculos desenfrenados de asuntos mejor ocultos. ¡Pero que! ¿El abuso de una cosa hará odioso el uso correcto? No, de verdad, aunque cedo que la poesía no solo puede ser abusada, sino que ser abusada, por la razón de su dulce fuerza encantadora, puede hacer más daño que cualquier otro ejército de palabras, pero estará tan lejos de concluir que el abuso debe reprochar a los maltratados, que, por el contrario, es una buena razón, que cualquier abuso, sea el más perjudicial, el uso correcto, y con el uso correcto, cada cosa recibe su título, lo más bueno. ¿No vemos la habilidad de la física, el mejor rampire [terraplén] para nuestros cuerpos a menudo asaltados, siendo abusados, enseñando veneno, el destructor más violento? ¿Acaso el conocimiento de la ley, cuyo fin es igualar y corregir todas las cosas, ser maltratado, hace crecer al corruptor que fomenta heridas horribles? ¿No, para ir a lo más alto, la palabra de Dios abusó de la herejía de la raza, y su nombre abusado se convirtió en blasfemia? Verdaderamente, una aguja no puede hacer mucho daño y, como es verdad, con permiso de las damas, no se puede hacer mucho bien. Con una espada puedes matar a tu padre, y con una espada puedes defender a tu príncipe y a tu país. De modo que, como en sus poetas que llaman a los padres de mentiras, no dicen nada, así en este argumento de abuso prueban la recomendación.
Afirman que, antes de que los poetas comenzaran a poner precio, nuestra nación ha deleitado sus corazones con la acción, y no con la imaginación; en lugar de hacer cosas dignas de ser escritas, en lugar de escribir cosas que se puedan hacer. Qué era ese tiempo anterior. Creo que apenas Sphinx puede decirlo; ya que ningún recuerdo es tan antiguo que tenga precedencia de la poesía. Y lo cierto es que, en nuestro hogar más sencillo, sin embargo, nunca fue la nación Albion sin poesía. Casarse con este argumento, aunque se dirija contra la poesía, sin embargo, es de hecho una cadena en contra de todo aprendizaje, o el libro, como comúnmente lo llaman. De tal mente estaban ciertos godos, de los cuales está escrito que, habiendo tomado el botín de una ciudad famosa tomada una biblioteca justa, un verdugo, por lo menos apto para ejecutar los frutos de su ingenio, que había asesinado a una gran cantidad de cuerpos, le han prendido fuego “No”, dijo otro muy gravemente, “ten cuidado con lo que haces; porque mientras estén ocupados con estos juguetes, con más tiempo conquistaremos sus países ”. Esta es, de hecho, la doctrina ordinaria de la ignorancia, y muchas veces he oído hablar de ellas; pero porque esta razón generalmente está en contra de todo aprendizaje, así como de la poesía, o más bien de todo aprendizaje, excepto poesía; porque era una digresión demasiado grande para manejar, o al menos demasiado superflua, ya que es evidente que todo gobierno de acción debe ser obtenido por el conocimiento, y el conocimiento mejor reuniendo muchos conocimientos, que es leer; Yo solo, con Horace, a él que es de esa opinión
Jubeo stultum esse libenter
[Con mucho gusto le digo que sea un tonto].En cuanto a la poesía misma, es la más libre de esta objeción, porque la poesía es la compañera de los campos. Me atrevo a emprender, Orlando Furioso o el honesto Rey Arturo nunca desagradarán a un soldado; pero la quiddity de ens , y prima materia , difícilmente estará de acuerdo con un corselet. Y por lo tanto, como dije al principio, incluso los turcos y los tártaros están encantados con los poetas. Homero, un griego, floreció antes de que Grecia floreciera; y si a una conjetura leve se puede oponer una conjetura, realmente puede parecer que, como él, sus hombres sabios tomaron casi su primera luz de conocimiento, por lo que sus hombres activos recibieron sus primeros movimientos de coraje. Solo puede servir el ejemplo de Alexander, quien según Plutarco es considerado de tal virtud, que Fortune no fue su guía sino su estrado; cuyos actos hablan por él, aunque Plutarco no lo hizo; de hecho, el fénix de los príncipes guerreros. Este Alexander dejó a su maestro de escuela, viviendo Aristóteles, detrás de él, pero se llevó a Homero muerto con él. Dio muerte al filósofo Callistheries por su aparente terquedad filosófica, de hecho amotinada; pero lo principal que alguna vez oyeron desear fue que Homero hubiera estado vivo. Bien descubrió que recibió más valentía mental por el patrón de Aquiles que por escuchar la definición de fortaleza. Y por lo tanto, si a Cato no le gustó Fulvio por llevar a Ennius con él al campo, se puede responder que si a Cato no le gustó, al noble Fulvio le gustó, o de lo contrario no lo había hecho. Porque no era el excelente Cato Uticensis, cuya autoridad. Hubiera reverenciado mucho más; pero era el primero, en verdad un amargo castigador de faltas, pero un hombre que nunca se había sacrificado a las Gracias. Le disgustaba y gritaba sobre todo aprendizaje griego; y, sin embargo, después de cumplir cuatro años, comenzó a aprenderlo, temiendo que Plutón no entendiera latín. De hecho, las leyes romanas no permitían llevar a ninguna persona a las guerras sino al que estaba en la lista de soldados. Y, por lo tanto, aunque a Cato no le gustaba su persona no misteriosa, no le gustaba su trabajo. Y si lo hubiera hecho, Scipio Nasica, juzgado de común acuerdo como el mejor romano, lo amaba. Los otros dos hermanos Scipio, que por sus virtudes tenían no menos apellidos que Asia y Afric, lo amaron tanto que hicieron que enterraran su cuerpo en su sepulcro. Por lo tanto, dado que la autoridad de Cato está en contra de su persona, y que respondió con mucho más grande que él, no tiene validez aquí.
Pero ahora, de hecho, mi vida es grandiosa, que el nombre de Platón está puesto sobre mí, a quien debo confesar, de todos los filósofos que he considerado más dignos de reverencia; y con gran razón, ya que de todos los filósofos es el más poético; sin embargo, si va a contaminar la fuente de la que proceden sus corrientes fluyentes, examinemos audazmente con qué razones lo hizo.
Primero, verdaderamente, un hombre podría objetar maliciosamente que Platón, siendo filósofo, era un enemigo natural de los poetas. Porque, de hecho, después de que los filósofos habían escogido de los dulces misterios de la poesía los verdaderos puntos de conocimiento que discernían correctamente, ellos inmediatamente, poniéndolos en el método y haciendo un arte escolar de lo que los poetas solo enseñaban con un deleite divino. , comenzando a despreciar a sus guías, como pretencios desagradecidos no se contentaron con establecer tiendas para sí mismos, sino que buscaron por todos los medios desacreditar a sus amos; que por la fuerza del deleite que les impedía, cuanto menos podían derrocarlos, más los odiaban. Porque, de hecho, encontraron para Homero siete ciudades que luchaban por tenerlo como ciudadano; donde muchas ciudades desterraron a los filósofos, ya que los miembros no son aptos para vivir entre ellos. Por repetir solo algunos de los versos de Eurípides, muchos atenienses salvaron sus vidas de los siracusanos, donde los atenienses mismos pensaban que muchos filósofos no merecían vivir. Ciertos poetas como Simonides y Pindar, habían prevalecido tanto con Heiro el Primero, que de tirano lo convirtieron en un rey justo; donde Platón podía hacer tan poco con Dionisio, que él mismo de un filósofo fue hecho esclavo. Pero, ¿quién debería hacerlo así ?, confieso, debería responder a las objeciones formuladas contra los poetas con semejantes burlas contra los filósofos; de la misma manera, uno debería hacer eso, debería decir que lea Fædrus o Simposio en Platón, o el Discurso del amor en Plutarco, y ver si algún poeta autoriza la inmundicia abominable, como lo hacen.
Una vez más, un hombre podría preguntar de qué comunidad Platón los desterrará. De hecho, desde allí él mismo permite la comunidad de mujeres. Por lo tanto, este destierro creció no por afeminamiento afeminado, ya que los sonetos poéticos no deberían ser hirientes cuando un hombre podría tener a la mujer que enumeró. Pero honro las instrucciones filosóficas, y bendigo el ingenio que las crió, para que no sean maltratadas, lo que también se extiende a la poesía. El mismo San Pablo, quien todavía, por crédito de los poetas, alega dos veces a dos poetas, y uno de ellos con el nombre de un profeta, establece una consigna sobre la filosofía, en realidad sobre el abuso. Así Platón sobre el abuso, no sobre la poesía. Platón encontró la culpa de que los poetas de su tiempo llenaran el mundo con opiniones equivocadas de los dioses, haciendo relatos ligeros de esa esencia intacta, y por lo tanto no dejarían que el joven se deprarara con tales opiniones. Aquí se puede decir mucho; que esto sea suficiente: los poetas no indujeron tales opiniones, pero sí imitaron aquellas opiniones ya inducidas. Porque todas las historias griegas pueden atestiguar que la religión misma de la época se alzaba sobre muchos dioses de muchas formas; no lo enseñan los poetas, sino que lo siguen de acuerdo con su naturaleza de imitación. Quién puede leer en Plutarco los discursos de Isis y Osiris, de la Causa por la cual cesó Oráculos, de la Divina Providencia, y ver si la teología de esa nación no se basaba en tales sueños, que los poetas observaron supersticiosamente; y verdaderamente, como no tenían la luz de Cristo, les fue mucho mejor que a los filósofos, quienes, sacudiéndose la superstición, trajeron el ateísmo.
Por lo tanto, Platón, cuya autoridad yo interpreté con bastante justicia que resistir injustamente, no quiso decir en general de poetas, en esas palabras de las cuales Julius Scaliger dice: Qua autoritate barbari quidam atque hispidi, abuti velint ad poetas e republica exigendos [qué autoridad (Plato ) algunos bárbaros quieren abusar, para desterrar a los poetas del estado-ed], pero solo pretendían expulsar esas opiniones equivocadas de la Deidad, de las cuales ahora, sin más leyes, el cristianismo ha quitado todas las creencias hirientes, tal vez, como pensó, alimentado por los entonces estimados poetas. Y un hombre no necesita ir más allá del propio Platón para conocer su significado; quien, en su diálogo llamado Ion , da una alta y justa mención divina a la poesía. Entonces, como Platón, desterrar el abuso, no la cosa, no desterrarlo, sino darle el debido honor, será nuestro patrón y no nuestro adversario. Porque, de hecho, prefería mucho, ya que realmente puedo hacerlo, mostrar su error de Platón, bajo cuya piel de león harían un asno, como rebuscar contra la poesía, que tratar de derrocar su autoridad; quien, cuanto más sabio es un hombre, más justa será la causa que admirará; especialmente porque él atribuye a la poesía más que a mí mismo, es decir, ser muy inspirador de una fuerza divina, muy por encima del ingenio del hombre, como en el diálogo mencionado anteriormente es evidente.
Del otro lado, quienes mostrarían que los honores han sido por el mejor tipo de juicios que se les otorgaron, se presentaría todo un mar de ejemplos: Alexanders, Cæsars, Scipios, todos favorecedores de poetas; Lælius, llamado el Sócrates romano, él mismo poeta, por lo que se suponía que parte de Heautontimoroumenos en Terence debía ser hecho por él. E incluso el griego Sócrates, a quien Apolo confirmó que era el único hombre sabio, se dice que pasó parte de su tiempo anterior en poner las Fábulas de Æsop en versos; y, por lo tanto, el mal completo debería convertirse en su erudito, Platón, para poner esas palabras en la boca de su maestro contra los poetas. ¿Pero qué necesita más? Aristóteles escribe el arte de la poesía; y por qué, si no se debe escribir? Plutarco enseña el uso que se debe reunir de ellos; ¿Y cómo, si no deben leerse? Y quien lea la historia o la filosofía de Plutarco, encontrará que arregla ambas prendas con guardas [adornos-ed.] De poesía. Pero entro en la lista para no defender a la poesía con la ayuda de su histórica historiografía. Que sea suficiente que sea un terreno adecuado para elogiar; y qué desaliento puede generarle, se supera fácilmente o se transforma en una recomendación.
De modo que, dado que las excelencias de esto pueden confirmarse tan fácilmente y con tanta justicia, y las objeciones poco frecuentes tan pronto pisotearon: no es un arte de mentiras, sino de verdadera doctrina; no de afeminamiento, sino de notable agitación de coraje; no de abusar del ingenio del hombre, sino de fortalecer el ingenio del hombre; no desterrado, sino honrado por Platón; prefieramos plantar más laureles para enganchar las cabezas de nuestros poetas, cuyo honor de ser laureados, ya que además de ellos solo eran capitanes triunfantes, es una autoridad suficiente para mostrar el precio en el que deberían ser detenidos, que sufrir el mal aliento de esos oradores equivocados que soplan una vez sobre las claras fuentes de la poesía.
Pero dado que he corrido una carrera tan larga en este asunto, creo, antes de detener por completo mi pluma, será un poco más de tiempo perdido preguntar por qué Inglaterra, la madre de las mentes excelentes, debería crecer tanto. madrastra de poetas; quienes ciertamente deben pasar por alto a todos los demás, ya que todos solo proceden de su ingenio, de hecho, son creadores de sí mismos, no tomadores de otros. ¿Cómo puedo sino exclamar:
Musa, mihi causas memora, quo numine læso?
[Oh Muse, recuérdame las causas por las cuales su voluntad divina
había sido menospreciado — ed.]Dulce poesía! que antiguamente ha tenido reyes, emperadores, senadores, grandes capitanes, como, además de otros miles, David, Adrián, Sófocles, Germánico, no solo para favorecer a los poetas, sino para ser poetas; y de nuestros tiempos más cercanos puede presentar para sus patrocinadores a Robert, rey de Sicilia; el gran rey Francisco de Francia; Rey James de Escocia; cardenales como Bembus y Bibbiena; predicadores y maestros tan famosos como Beza y Melancthon; filósofos tan eruditos como Fracastorius y Scaliger; tan buenos oradores como Pontanus y Muretus; ingenios tan penetrantes como George Buchanan; consejeros tan graves como, además de muchos, pero antes de todo, ese Hospital de Francia, que, creo, ese reino nunca produjo un juicio más consumado más firmemente construido sobre la virtud; Digo esto, con muchos otros, no solo para leer las poesías de los demás, sino para poetizar para la lectura de los demás. Esa poesía, así abrazada en todos los demás lugares, solo debería encontrar en nuestro tiempo una dura bienvenida en Inglaterra, creo que la tierra misma se lamenta y, por lo tanto, adorna nuestro suelo con menos laureles de los que estaba acostumbrado. Hasta ahora los poetas también han florecido en Inglaterra; y, lo que debe notarse, incluso en aquellos tiempos en que la trompeta de Marte sonaba más fuerte. Y ahora que una quietud excesivamente débil parecería espantar la casa de los poetas, tienen casi tan buena reputación como los bancos voluntarios en Venecia. Verdaderamente incluso eso, por un lado, elogia enormemente a la poesía, que, como Venus, pero con un mejor propósito, tiene más problemas en la red con Marte que disfrutar del tranquilo silencio de Vulcano; así que lo sirve por una razón por la cual están menos agradecidos por la inactividad de Inglaterra, que ahora apenas puede soportar el dolor de un bolígrafo. Tras esto se sigue necesariamente, que los hombres de base con ingenio servil lo emprenden, que piensan lo suficiente si pueden ser recompensados con la impresora. Y así, como se dice Epaminondas, con el honor de su virtud de haber hecho un cargo, al ejercerlo, que antes era despreciable, para ser altamente respetado; así que estos hombres, no más que establecer sus nombres, por su propia vergüenza deshonran a la poesía más graciosa. Por ahora, como si todas las Musas estuvieran preñadas para engendrar poetas bastardos, sin ninguna comisión que publiquen en las orillas de Helicon, hasta que sus lectores estén más cansados que los posthorn; mientras, mientras tanto, ellos,
Queis meliore luto finxit præcordia Titan,
[En los corazones, el Titán ha formado mejor arcilla – ed.]se contentan mejor con suprimir las salidas de su ingenio que publicarlos para que sean considerados caballeros del mismo orden.
Pero creo que, antes de aspirar a la dignidad, ser admitido en la compañía de los borradores de papel, encuentro que la verdadera causa de nuestra estimación es la falta de desierto, asumiendo que seamos poetas a pesar de Pallas [ aunque carente de inspiración, ed.]. Ahora, donde queremos desierto, fue un trabajo agradecido para expresar; pero si lo supiera, debería haberme reparado. Pero como nunca deseé el título, también he descuidado los medios para obtenerlo; solo, dominado por algunos pensamientos, les rendí un homenaje de tinta Casarse, los que se deleitan en la poesía misma deben buscar saber qué hacen y cómo lo hacen; y especialmente mirarse a sí mismos en un vaso de razón poco halagador, si pueden inclinarse hacia él. Porque la poesía no debe ser atraída por las orejas, debe ser conducida suavemente, o más bien debe ser conducida; que fue en parte la causa que hizo que el antiguo erudito afirmara que era un don divino, y no una habilidad humana, ya que todos los demás conocimientos están listos para cualquiera que tenga fuerza de ingenio, un poeta que ninguna industria puede hacer si su propio genio no es llevado a eso. Y, por lo tanto, es un viejo proverbio: Orator fit, poeta nascitur [el orador está hecho, el poeta nace, ed.]. Sin embargo, confieso siempre que, como el suelo más fértil debe ser abonado [cultivado-ed.], También el ingenio que vuela más alto debe tener un Dædalus para guiarlo. Que Dædalus, dicen, tanto en esto como en otro, tiene tres alas para levantarse en el aire de debida recomendación: es decir, arte, imitación y ejercicio. Pero estas reglas artificiales ni patrones imitativos nos molestan mucho. Realmente hacemos ejercicio, pero eso muy hacia atrás, porque donde deberíamos hacer ejercicio para saber, hacemos ejercicio como si hubiéramos sabido; y también nuestro cerebro recibe mucha materia que nunca fue engendrada por el conocimiento. Por haber dos partes principales, la materia se expresará con palabras y las palabras para expresar la materia, en ninguno de los dos usamos correctamente el arte o la imitación. Nuestro asunto es quodlibet de hecho, aunque interpretando erróneamente el verso de Ovidio,
Quicquid conabar dicere, versus erat;
[Lo que intenté decir fue poesía ed.]nunca lo clasifica en un rango seguro, que casi los lectores no pueden decir dónde encontrarlos.
Chaucer, sin duda, lo hizo excelentemente en su Troilo y Crésida ; de los cuales, realmente, no sé si maravillarme más, ya sea que él en ese momento brumoso pudiera ver tan claramente, o que nosotros en esta edad clara caminemos tan tambaleándonos tras él. Sin embargo, si tenía grandes deseos, era digno de ser perdonado en una antigüedad tan venerada. Cuento con el Espejo de los magistrados amueblados de bellas partes; y en las letras del conde de Surrey muchas cosas saben a un noble nacimiento y dignas de una mente noble. El Calendario del Pastor tiene mucha poesía en sus eclogues, de hecho digno de leer, si no me engañan. Ese mismo encuadre de su estilo a una antigua lengua rústica no me atrevo a permitirlo, ya que ni Teócrito en griego, Virgilio en latín ni Sannazzaro en italiano lo afectaron. Además de estos, no recuerdo haber visto, pero pocos (para hablar con audacia) impresos, que tienen nervios poéticos en ellos. Como prueba de ello, deje que la mayoría de los versos se pongan en prosa, y luego pregunte el significado, y se verá que un verso solo engendró otro, sin ordenar al principio lo que debería ser al final; que se convierte en una masa confusa de palabras, con un tintineo de escarcha, apenas acompañada de razón.
Nuestras tragedias y comedias no sin causa gritaban en contra, observando reglas ni de civilidad honesta ni de poesía hábil, excepto Gorboduc , —de nuevo digo de las que he visto. A pesar de que está lleno de discursos majestuosos y frases que suenan bien, subiendo a la altura del estilo de Séneca, y lleno de moralidad notable, que enseña deliciosamente, y así obtiene el final de la poesía; Sin embargo, en realidad es muy defectuoso en las circunstancias, lo que me entristece, porque podría no ser un modelo exacto de todas las tragedias. Porque es defectuoso tanto en el lugar como en el tiempo, los dos compañeros necesarios de todas las acciones corporales. Porque el escenario siempre debe representar solo un lugar, y el tiempo más largo que se presupone debe ser, tanto por el precepto de Aristóteles como por la razón común, pero un día; Hay muchos días y muchos lugares inartificialmente imaginados.
Pero si es así en Gorboduc , ¿cuánto más en todo lo demás? donde tendrás Asia de un lado, y Afric del otro, y tantos otros reinos inferiores, que el jugador, cuando venga, debe comenzar diciendo dónde está, o la historia no se concebirá . Ahora tendrás que caminar tres damas para recoger flores, y luego debemos creer que el escenario es un jardín. Poco a poco oímos noticias de naufragios en el mismo lugar, y luego tenemos la culpa si no lo aceptamos por una roca. Detrás de eso sale un monstruo horrible con fuego y humo, y luego los miserables espectadores lo tomarán por una cueva. Mientras tanto, dos ejércitos vuelan, representados con cuatro espadas y escudos, y entonces, ¿qué corazón duro no lo recibirá para un campo lanzado?
Ahora son mucho más liberales. Para ordinario es que dos jóvenes príncipes se enamoran; después de muchas travesías, ella tiene un hijo, se le entrega un niño hermoso, él se pierde, crece un hombre, se enamora y está lista para tener otro hijo, y todo esto en dos horas de espacio; qué absurdo es, en sentido, incluso el sentido puede imaginar, y el arte ha enseñado, y todos los ejemplos antiguos justificados, y en este día los jugadores comunes en Italia no se equivocarán. Sin embargo, algunos traerán un ejemplo de Eunuchus en Terence, que contiene materia de dos días, pero lejos de veinte años. Es cierto, y así se jugó en dos días, pero mucho menos de veinte años. Es cierto, y así se jugó en dos días, y se ajustó al tiempo establecido. Y aunque Plautus se haya equivocado en un lugar, golpeemos con él, y no faltemos con él. Pero dirán: ¿Cómo, entonces, presentaremos una historia que contenga muchos lugares y muchas veces? ¿Y no saben que una tragedia está ligada a las leyes de la poesía y no a la historia? ¿No está obligado a seguir la historia, pero tiene libertad para fingir un asunto bastante nuevo o para enmarcar la historia con la mayor comodidad trágica? Nuevamente, se pueden decir muchas cosas que no se pueden mostrar, si conocen la diferencia entre informar y representar. Como por ejemplo, puedo hablar, aunque estoy aquí, de Perú, y en discursos desde eso hasta la descripción de Calicut; pero en acción no puedo representarlo sin el caballo de Pacolet. Y también lo fue la forma en que los antiguos tomaron, según algunos Nuntius [messenger-ed] para contar cosas hechas en otro tiempo u otro lugar.
Por último, si van a representar una historia, no deben, como dice Horace, comenzar desde el principio [desde el huevo], sino que deben llegar al punto principal de esa acción que representarán. Por ejemplo, esto se expresará mejor. Tengo una historia del joven Polydorus, entregado por seguridad, con grandes riquezas, por su padre Priamus a Polymnestor, rey de Tracia, en la época de la guerra de Troya. Él, después de algunos años, escuchando el derrocamiento de Priamus, por hacer del tesoro sus propios asesinatos del niño; Hecuba ocupa el cuerpo del niño; ella, el mismo día, encuentra un juego para vengarse más cruelmente del tirano. ¿Dónde comenzaría ahora uno de nuestros escritores de tragedias, sino con la entrega del niño? Entonces debería navegar a Tracia, y así pasar no sé cuántos años, y el número de viajes de lugares. ¿Pero dónde está Eurípides? Incluso con el hallazgo del cuerpo, dejando que el resto sea contado por el espíritu de Polydorus. Esto no necesita más para ser ampliado; el ingenio más aburrido puede concebirlo.
Pero, además de estos absurdos groseros, cómo todas sus obras no son ni tragedias correctas ni comedias correctas, mezclar reyes y payasos, no porque el asunto lo lleve, sino empujar al payaso de cabeza y hombros para participar en asuntos majestuosos, con ni decencia ni discreción; de modo que ni la admiración ni la compasión, ni la deportividad correcta, se obtienen por su miserable tragi-comedia. Sé que Apuleius lo hizo de alguna manera, pero eso es algo contado con espacio de tiempo, no representado en un momento; y sé que los antiguos tienen uno o dos ejemplos de comedias trágicas, como Plautus tiene Amphytrio . Pero, si los marcamos bien, descubriremos que nunca, o muy delicadamente, coinciden con las trompas y los funerales. Entonces se da cuenta de que, al no tener una comedia correcta en esa parte cómica de nuestra tragedia, no tenemos nada más que escurrilidad, indigno de cualquier oído casto, o alguna muestra extrema de estupidez, realmente aptos para levantar una carcajada, y nada más ; donde todo el tramo de una comedia debe estar lleno de deleite, ya que la tragedia aún debe mantenerse en una admiración bien planteada.
Pero nuestros comediantes piensan que no hay deleite sin la risa, lo cual está muy mal; porque aunque la risa puede venir con deleite, no llega con deleite, como si el deleite fuera la causa de la risa; pero bien, una cosa puede criar a los dos juntos. No, más bien en sí mismos tienen, por así decirlo, una especie de contrariedad. Para deleite, apenas lo hacemos, pero en cosas que nos resultan convenientes a nosotros mismos o a la naturaleza general; La risa casi siempre proviene de las cosas más desproporcionadas para nosotros y la naturaleza. El deleite tiene un gozo permanente o presente; la risa solo tiene un cosquilleo despectivo. Por ejemplo, estamos encantados de ver a una mujer hermosa y, sin embargo, estamos lejos de conmovernos de la risa. Nos reímos de las criaturas deformadas, en las que ciertamente no podemos deleitarnos. Nos deleitamos en las buenas oportunidades, nos reímos de los errores. Nos complace escuchar la felicidad de nuestros amigos y nuestro país, de los cuales él era digno de reírse de eso se reiría. Por el contrario, nos reiremos a veces para encontrar un asunto bastante equivocado y bajaremos la colina en contra de la parcialidad, en la boca de algunos de esos hombres, ya que por el respeto de ellos uno lamentará sinceramente que no pueda elegir sino reír, y así es más bien dolido que encantado con la risa. Sin embargo, niegue que no, pero que puedan ir bien juntos. Porque, como en la imagen de Alexander bien establecida, nos deleitamos sin reír, y en veinte travesuras locas nos reímos sin deleite; así, en Hércules, pintado con su gran barba y semblante furioso, con atuendo de mujer, girando por orden de Omphale, engendra alegría y risa; porque la representación de un poder tan extraño en el amor, provoca deleite, y el desprecio de la acción despierta la risa.
Pero hablo con este propósito, que todo el final de la parte cómica no sea sobre asuntos tan despectivos como la risa, sino que se mezcle con ella esa deliciosa enseñanza que es el final de la poesía. Y la gran falla, incluso en ese punto de la risa, y prohibido por Aristóteles, es que provocan la risa en cosas pecaminosas, que son más bien execrables que ridículas; o en miserable, que son más bien lamentables que despreciados. ¿Por qué hacer que la gente mire boquiabierta a un miserable mendigo o un payaso mendigo, o, contra la ley de la hospitalidad, bromee con extraños porque no hablan inglés tan bien como nosotros? que aprendemos ya que es cierto:
Nil habet infelix paupertas durius en sí,
Quam quod ridiculos homines facit.
[La pobreza infeliz no tiene nada más difícil que esto:
Hace a los hombres ridículos — ed.]Pero más bien un ocupado cortesano amoroso; un Thraso amenazante sin corazón; un maestro de escuela aparentemente sabio; un viajero irónicamente transformado: si viéramos caminar en los nombres artísticos, que interpretamos de forma natural, en eso había una risa encantadora y una enseñanza deliciosa, como en el otro, las tragedias de Buchanan provocan justamente una admiración divina.
Pero he prodigado demasiadas palabras de este playmatter. Lo hago, porque como están sobresaliendo partes de la poesía, tampoco hay mucho que se use en Inglaterra, y nadie puede ser abusado más lamentablemente; que, como una hija poco educada, que muestra una mala educación, hace que se cuestione la honestidad de su madre Poesy.
Casi no tenemos otro tipo de poesía, pero ese tipo de canciones líricas y sonetos, que, Señor, si nos dio tan buenas mentes, qué tan bien podría emplearse, y con qué frutos celestiales, tanto privados como públicos, cantan las alabanzas. de la belleza inmortal, la bondad inmortal de ese Dios que nos da las manos para escribir y el ingenio para concebir, de lo cual bien podríamos querer palabras, pero nunca importan; de los cuales podríamos volver nuestros ojos a la nada, pero deberíamos tener nuevas ocasiones en ciernes.
Pero en verdad, muchos de los escritos que aparecen bajo la bandera del amor irresistible, si fuera una amante, nunca me convencerían de que estaban enamorados; aplican con tanta frialdad discursos ardientes, como hombres que prefieren leer los escritos de los amantes y captan ciertas frases hinchables, que cuelgan juntas como un hombre que una vez me dijo que el viento estaba en el noroeste y el sur, porque él estaría seguramente nombrarán vientos lo suficiente, que en verdad sienten esas pasiones, que fácilmente, como creo, pueden confundirse con la misma fuerza o energía (como lo llaman los griegos) del escritor. Pero dejemos que esto sea suficiente, aunque breve, para que perdamos el uso correcto del punto material de poesía.
Ahora, por fuera, que son palabras, o (como puedo llamarlo) dicción, es aún peor, así es que la elocuencia matrona que fluye de la miel apareció o se disfrazó, en una afectación pintada como una cortesana: una vez con palabras tan descabelladas, que muchos parecen monstruos, pero deben parecer extraños, a cualquier pobre inglés; otra vez con el curso de una carta [aliteración-ed.] como si estuvieran obligados a seguir el método de un diccionario; otra vez con figuras y flores extremadamente hambrientas de invierno.
Pero me gustaría que esta falla fuera peculiar de los versificadores, y que no tuviera una posesión tan grande entre los impresores de prosa y, lo que es de admirar, entre muchos eruditos, y, lo que es de lamentar, entre algunos predicadores. Verdaderamente podría desear, si al menos pudiera ser tan valiente para desear algo que esté fuera del alcance de mi capacidad, los diligentes imitadores de Tully y Demosthenes (los más dignos de ser imitados) no cumplieron demasiado. Los libros de papel nizolianos de sus figuras y frases, como por una traducción atenta, como si los devoraran por completo, y los hagan completamente suyos. Por ahora arrojan azúcar y especias sobre cada plato que se sirve a la mesa; como esos indios, no se contentan con usar aretes en el lugar natural y en forma de las orejas, pero se meterán joyas en la nariz y los labios, porque seguramente estarán bien. Tully, cuando iba a expulsar a Catiline como si fuera con un rayo de elocuencia, a menudo usaba esa figura de repetición, como Vivit Vivit? Immo vero etiam en senatum venit, etc. [Vive ¿Vive? En verdad, incluso llega al Senado, ed.]. De hecho, inflamado por una rabia bien fundamentada, tendría sus palabras, por así decirlo, doble de su boca; y también lo hacen artificialmente, lo que vemos que los hombres en choler hacen naturalmente. Y nosotros, habiendo notado la gracia de esas palabras, las llevamos en algún momento a una epístola familiar, cuando era demasiado colérico para ser colérico. Qué tan bien almacenado de las cadencias de similiter [rimas-ed.] Suena con la gravedad del púlpito, solo invocaría el alma de Demosthenes para saber quién las usa con una delicadeza rara. Realmente me han hecho pensar en el estudiante de segundo año que con demasiada sutileza probaría dos huevos tres, y aunque podría considerarse un estudiante de segundo año, no tenía ninguno para su trabajo. Entonces, estos hombres que aportan ese tipo de elocuencia, bien pueden obtener una opinión de una aparente finura, pero persuadir a pocos, lo que debería ser el fin de su finura.
Ahora, por similitudes en ciertos discursos impresos, creo que todos los herbaristas, todas las historias de bestias, aves y peces están rifados, para que puedan venir en multitudes a esperar cualquiera de nuestras presunciones, lo que sin duda es un absurdo para los oídos. como es posible Por la fuerza de una similitud que no es probar nada a un disputador contrario, sino solo explicar a un oyente dispuesto; cuando se hace eso, el resto es una charla muy tediosa, más bien desviando la memoria del propósito al que se aplicaron, y luego cualquier cosa que informe el juicio, ya sea satisfecha por similitudes para no ser satisfecha.
Por mi parte, no dudo, cuando Antonius y Craso, los grandes antepasados de Cicerón en elocuencia, uno (como Cicerón testifica de ellos) pretendió no conocer el arte, el otro no establecerlo, porque [para que— ed.] con una sensatez simple, podrían ganarse el crédito de los oídos populares, cuyo crédito es el paso más cercano a la persuasión, cuya persuasión es la marca principal de la oratoria: “No dudo, digo, pero que usaron estos trucos, muy escasamente; quienes generalmente usan a cualquier hombre pueden verlo bailar con su propia música, y así el público lo nota con más cuidado de hablar con curiosidad que de verdad. Indudablemente (al menos en mi opinión indudablemente) he encontrado en buceadores cortesanos de pequeño aprendizaje un estilo más sólido que en algunos profesores de aprendizaje; de las cuales no puedo adivinar ninguna otra causa, sino que el cortesano que sigue lo que en la práctica encuentra más adecuado para la naturaleza, aunque no lo sabe, según el arte, aunque no por el arte; donde el otro, usar el arte para mostrar el arte y no para ocultar el arte como en estos casos debería hacerlo, vuela de la naturaleza y de hecho abusa del arte.
¡Pero que! Creo que merezco ser golpeado por desviarme de la poesía a la oratoria. Pero ambos tienen una afinidad tan grande en la consideración mundana, que creo que esta digresión hará que mi significado reciba una comprensión más completa: lo que no es para mí enseñarles a los poetas cómo deberían hacerlo, sino solo, encontrarme enfermo entre el resto , para mostrar uno o dos puntos de la infección común que crece entre la mayoría de los escritores; que, reconociéndonos algo mal, podemos inclinarnos hacia el uso correcto tanto de la materia como de la manera: a lo que nuestro lenguaje nos brinda una gran ocasión, siendo, de hecho, capaces de cualquier excelente ejercicio de la misma.
Sé que algunos dirán que es un idioma mezclado. ¿Y por qué no tanto mejor, tomando lo mejor del otro? Otro dirá que quiere gramática. No, de verdad, tiene esa alabanza de que no quiere gramática. Para la gramática podría tener, pero no lo necesita; ser tan fácil en sí mismo, y tan vacío de esas engorrosas diferencias de casos, géneros, estados de ánimo y tiempos verbales, que, creo, fue un pedazo de la maldición de la Torre de Babilonia, que un hombre debería ir a la escuela para aprender a su madre -lengua. Pero para pronunciar dulce y propiamente las presunciones de la mente, que es el final del discurso, que lo tiene por igual con cualquier otra lengua del mundo; y es particularmente feliz en composiciones de dos o tres palabras juntas, cerca del griego, mucho más allá del latín, que es una de las bellezas más grandes que puede haber en un idioma.
Ahora de versificar hay dos tipos, uno antiguo y otro moderno. El antiguo marcaba la cantidad de cada sílaba, y de acuerdo con lo que enmarcaba su verso, el número moderno de observación única, con cierta consideración del acento, la vida principal se basa en el sonido de las palabras, que llamamos escarcha. Si estos son los más excelentes, darían muchos discursos; lo antiguo sin duda más apropiado para la música, tanto las palabras como la melodía observando la cantidad; y más vivo para expresar diversas pasiones, por el sonido bajo o elevado de la sílaba bien ponderada. Este último igualmente con su escarcha toca una cierta música en el oído; y, en fin, ya que deleita, aunque de otra manera, obtiene el mismo propósito; habiendo en cualquiera, dulzura, y sin querer en ninguna, majestad. Verdaderamente, el inglés, antes que cualquier otro idioma vulgar que conozca, es apto para ambos tipos. Porque, para los antiguos, el italiano está tan lleno de vocales que debe estar lleno de elisiones; los holandeses, por otro lado, con consonantes, que no pueden producir el dulce ajuste deslizante para un verso. El francés en todo su idioma no tiene una palabra que tenga acento en la última sílaba, salvo dos, llamada antepenultima, y poco más tiene el español; y por lo tanto, sin gracia, pueden usar dactilos. El inglés no está sujeto a ninguno de estos defectos. Ahora bien, para rime [rhythm-ed.], Aunque no observamos la cantidad, observamos el acento con mucha precisión, lo que otros lenguajes no pueden hacer, o no lo harán absolutamente. Esa cæsura, o lugar de respiración en medio del verso, que ni el italiano ni el español tienen, los franceses y casi nunca fallamos.
Por último, incluso la propia escarcha que el italiano no puede poner en la última sílaba, por los franceses llamada la masculina, pero aún en la penúltima, que los franceses llaman la hembra, o la siguiente antes, que los italianos llaman sdrucciola . El ejemplo de lo primero es buono: suono ; de la sdrucciola es femina: semina . El francés, del otro lado, tiene tanto al hombre, como bon: son , y a la mujer, como plaise: taise ; pero la sdrucciola no la tiene. Donde el inglés tiene los tres, como se debe: verdadero, padre: más bien, movimiento: poción ; con mucho más que podría decirse, pero que ya encuentro que la trivialidad de este discurso está demasiado ampliada.
De modo que, dado que la poesía, siempre digna de alabanza, está llena de delicias que engendran virtudes y sin ningún don que deba estar en el noble nombre del aprendizaje; ya que las culpas en su contra son falsas o débiles; ya que la causa por la que no se estima en Inglaterra es culpa de los poetas simios, no de los poetas; ya que, por último, nuestra lengua es más adecuada para honrar a la poesía y para ser honrada por la poesía; Os conjuro a todos los que han tenido la mala suerte de leer este juguete que desperdicia tinta, incluso en nombre de las Nueve Musas, sin despreciar los sagrados misterios de la poesía; no más reírse del nombre de los poetas, como si fueran los próximos herederos de los tontos; no más bromas por el reverendo título de “un rimador”; pero creer, con Aristóteles, que eran los antiguos tesoreros de la divinidad de los griegos; creer, con Bembus, que fueron los primeros portadores, de toda civilidad; creer, con Scaliger, que ningún precepto de filósofo puede hacerte un hombre más honesto que la lectura de Virgilio; ¿Creer, con Clauserus, el traductor de Cornuto, que complació a la Deidad celestial de Hesíodo y Homero, bajo el velo de las fábulas, de darnos todo el conocimiento, la lógica, la retórica, la filosofía natural y moral, y quid non ? creer, conmigo, que hay muchos misterios contenidos en la poesía que, a propósito, se escribieron oscuramente, no sea por ingenio profano que se deba abusar de ella; creer, con Landino, que son tan amados por los dioses, que todo lo que escriben procede de una furia divina; por último, para creerse a sí mismos, cuando te digan que te harán inmortal por sus versos.
Al hacerlo, su nombre florecerá en las tiendas de los impresores. Así, serás pariente de muchos prefacios poéticos. Así, serás más justo, más rico, más sabio, más todo; deberás detenerte en los superlativos. De este modo, aunque seas libertino patre natus [el hijo de un liberto], de repente crecerás proles hercúleos [descendientes hercúleos – ed]:
Si quid mea carmina possunt.
[Si mis versos pueden hacer algo, ed.]De esta manera, tu alma se colocará con Beatriz de Dante o Anquises de Virgilio.
Pero si, ¡demonios de tal pero! – naces tan cerca de la catarata de Nilo, que no puedes escuchar la música de poesía de planeta; si tienes una mente tan escalofriante que no puede levantarse para mirar al cielo de la poesía, o más bien, por un cierto desdén rústico, se convertirá en un momento tan [tonto como un tonto], como para ser un Momus de poesía; entonces, aunque no te desearé las orejas de Midas, ni ser conducido por los versos de un poeta, como Bubonax, para ahorcarse; ni ser condenado a muerte, como se dice que se hace en Irlanda; Sin embargo, mucha maldición. Debo enviarte en nombre de todos los poetas: que mientras vives enamorado y nunca recibas el favor por falta de soneto; y cuando mueres, tu memoria muere de la tierra por falta de un epitafio.
¿No es suficiente? Bien Shelley:
De acuerdo con un modo de considerar esas dos clases de acción mental, que se llaman razón e imaginación, la primera puede considerarse como una mente que contempla las relaciones que un pensamiento tiene con otro, independientemente de cómo se produzcan, y la segunda, como la mente que actúa sobre esos pensamientos para colorearlos con su propia luz, y componiendo a partir de ellos, como a partir de elementos, otros pensamientos, cada uno conteniendo dentro de sí el principio de su propia integridad. El primero es el το ποιειν, o el principio de síntesis, y tiene por objeto aquellas formas que son comunes a la naturaleza universal y a la existencia misma; el otro es el το λογιςειν, o principio de análisis, y su acción considera las relaciones de las cosas simplemente como relaciones; considerando los pensamientos, no en su unidad integral, sino como representaciones algebraicas que conducen a ciertos resultados generales. La razón es la enumeración de cualidades ya conocidas; La imaginación es la percepción del valor de esas cualidades, tanto por separado como en su conjunto. La razón respeta las diferencias y la imaginación las similitudes de las cosas. La razón es para la imaginación como el instrumento para el agente, como el cuerpo para el espíritu, como la sombra para la sustancia.
La poesía, en un sentido general, puede definirse como “la expresión de la imaginación”: y la poesía está connada con el origen del hombre. El hombre es un instrumento sobre el cual se manejan una serie de impresiones externas e internas, como las alternancias de un viento siempre cambiante sobre una lira eólica, que lo mueven con su movimiento a una melodía siempre cambiante. Pero hay un principio dentro del ser humano, y tal vez dentro de todos los seres sintientes, que actúa de otra manera que en la lira, y produce no solo melodía, sino armonía, mediante un ajuste interno de los sonidos o movimientos excitados así a las impresiones que excitan ellos. Es como si la lira pudiera acomodar sus acordes a los movimientos de lo que los toca, en una determinada proporción de sonido; incluso cuando el músico puede acomodar su voz al sonido de la lira. Un niño jugando solo expresará su deleite con su voz y movimientos; y cada inflexión de tono y cada gesto tendrá una relación exacta con un antitipo correspondiente en las impresiones placenteras que lo despertaron; será la imagen reflejada de esa impresión; y cuando la lira tiembla y suena después de que el viento se ha apagado; entonces el niño busca, prolongando en su voz y movimientos la duración del efecto, prolongar también la conciencia de la causa. En relación con los objetos que deleitan a un niño, estas expresiones son lo que la poesía es para los objetos superiores. El salvaje (para el salvaje es para envejecer lo que el niño es para años) expresa las emociones producidas en él por los objetos circundantes de manera similar; y el lenguaje y el gesto, junto con la imitación plástica o pictórica, se convierten en la imagen del efecto combinado de esos objetos y de su aprehensión por ellos. El hombre en la sociedad, con todas sus pasiones y placeres, se convierte en el objeto de las pasiones y placeres del hombre; una clase adicional de emociones produce un tesoro aumentado de expresiones; y el lenguaje, el gesto y las artes imitativas, se convierten a la vez en la representación y el medio, el lápiz y la imagen, el cincel y el estatuto, el acorde y la armonía. Las simpatías sociales, o aquellas leyes de las cuales, a partir de sus elementos, resulta la sociedad, comienzan a desarrollarse desde el momento en que coexisten dos seres humanos; el futuro está contenido dentro del presente, como la planta dentro de la semilla; e igualdad, diversidad, unidad, contraste, dependencia mutua, se convierten solo en los principios capaces de proporcionar los motivos según los cuales la voluntad de un ser social está determinada a la acción, en la medida en que es social; y constituyen placer en la sensación, virtud en el sentimiento, belleza en el arte, verdad en el razonamiento y amor en las relaciones sexuales. Por lo tanto, los hombres, incluso en la infancia de la sociedad, observan un cierto orden en sus palabras y acciones, distinto del de los objetos y las impresiones representadas por ellos, y toda expresión está sujeta a las leyes de aquello de lo que procede. Pero descartemos aquellas consideraciones más generales que podrían involucrar una investigación de los principios de la sociedad misma, y restrinja nuestra visión a la forma en que la imaginación se expresa en sus formas.
En la juventud del mundo, los hombres bailan y cantan e imitan objetos naturales observando en estas acciones, como en todas las demás, un cierto ritmo u orden. Y, aunque todos los hombres observan un orden similar, no observan el mismo orden, en los movimientos de la danza, en la melodía de la canción, en las combinaciones de lenguaje, en la serie de sus imitaciones de objetos naturales. Porque existe un cierto orden o ritmo perteneciente a cada una de estas clases de representación mimética, del cual el oyente y el espectador reciben un placer más intenso y puro que cualquier otro: el sentido de una aproximación a este orden ha sido llamado gusto por los modernos. escritores Todo hombre en la infancia del arte observa un orden que se aproxima más o menos a aquel del que se deriva este deleite más elevado: pero la diversidad no está suficientemente marcada, ya que sus gradaciones deben ser sensibles, excepto en aquellos casos en que el predominio de este La facultad de aproximación a lo bello (por lo que se nos puede permitir nombrar la relación entre este placer supremo y su causa) es muy grande. Aquellos en quienes existe en exceso son poetas, en el sentido más universal de la palabra; y el placer resultante de la manera en que expresan la influencia de la sociedad o la naturaleza sobre sus propias mentes, se comunica con los demás y reúne una especie de reduplicación de esa comunidad. Su lenguaje es vitalmente metafórico; es decir, marca las relaciones de cosas antes no comprendidas y perpetúa su aprehensión, hasta que las palabras que las representan se convierten, a través del tiempo, en signos de porciones o clases de pensamientos en lugar de imágenes de pensamientos integrales; y luego, si no surgieran nuevos poetas para crear de nuevo las asociaciones que de este modo se han desorganizado, el lenguaje estará muerto para todos los propósitos más nobles de la relación humana. Lord Bacon dice finamente que estas similitudes o relaciones son “los mismos pasos de la naturaleza impresos en los diversos temas del mundo” [“De Augment. Scient. “, Cap. yo, lib. iii — Shelley], y él considera la facultad que los percibe como el almacén de axiomas comunes a todo conocimiento. En la infancia de la sociedad, cada autor es necesariamente un poeta, porque el lenguaje mismo es poesía; y ser poeta es aprehender lo verdadero y lo bello, en una palabra, el bien que existe en la relación, subsistiendo, primero entre la existencia y la percepción, y en segundo lugar entre la percepción y la expresión. Cada idioma original cercano a su fuente es en sí mismo el caos de un poema cíclico: la abundancia de lexicografía y las distinciones de la gramática son obras de una época posterior, y son simplemente el catálogo y la forma de las creaciones de poesía.
Pero los poetas, o aquellos que imaginan y expresan este orden indestructible, no son solo autores del lenguaje y de la música, de la danza, y de la arquitectura, y de la estatuaria, y la pintura: son los institutos de las leyes y los fundadores de la sociedad civil. , y los inventores de las artes de la vida, y los maestros, que recurren a una cierta proximidad con lo bello y la verdadera aprehensión parcial de las agencias del mundo invisible que se llama religión. Por lo tanto, todas las religiones originales son alegóricas o susceptibles de alegoría y, como Janus, tienen una doble cara de falso y verdadero. Los poetas, de acuerdo con las circunstancias de la época y la nación en que aparecieron, fueron llamados, en las primeras épocas del mundo, legisladores o profetas: un poeta esencialmente comprende y une a estos dos personajes. Porque no solo contempla intensamente el presente tal como es, y descubre esas leyes según las cuales se deben ordenar las cosas presentes, sino que contempla el futuro en el presente, y sus pensamientos son los gérmenes de la flor y el fruto de los últimos tiempos. . No es que yo afirme que los poetas son profetas en el sentido grosero de la palabra, o que pueden predecir la forma tan seguramente como conocen el espíritu de los acontecimientos: tal es la pretensión de superstición, que haría de la poesía un atributo de profecía, más bien que la profecía, un atributo de la poesía. Un poeta participa en lo eterno, lo infinito y lo uno; en lo que se refiere a sus concepciones, el tiempo, el lugar y el número no lo son. Las formas gramaticales que expresan los estados de ánimo del tiempo, y la diferencia de personas, y la distinción de lugar, son convertibles con respecto a la poesía más elevada sin dañarla como poesía; y los coros de Esquilo, y el libro de Job, y el “Paraíso” de Dante proporcionarían, más que cualquier otro escrito, ejemplos de este hecho, si los límites de este ensayo no prohibieran la cita. Las creaciones de escultura, pintura y música son ilustraciones aún más decisivas.
El lenguaje, el color, la forma y los hábitos de acción religiosos y civiles son todos los instrumentos y materiales de la poesía; pueden ser llamados poesía por esa figura retórica que considera el efecto como sinónimo de la causa. Pero la poesía en un sentido más restringido expresa esos arreglos del lenguaje, y especialmente el lenguaje métrico, que son creados por esa facultad imperial, cuyo trono está encerrado dentro de la naturaleza invisible del hombre. Y esto surge de la naturaleza misma del lenguaje, que es una representación más directa de las acciones y pasiones de nuestro ser interno, y es susceptible de combinaciones más diversas y delicadas, que el color, la forma o el movimiento, y es más plástico y obediente. al control de esa facultad de la cual es la creación. Porque el lenguaje es producido arbitrariamente por la imaginación, y tiene relación solo con los pensamientos; pero todos los demás materiales, instrumentos y condiciones del arte tienen relaciones entre sí, que limitan e interponen entre la concepción y la expresión. El primero es como un espejo que refleja, el segundo como una nube que debilita, cuya luz son medios de comunicación. De ahí la fama de escultores, pintores y músicos, aunque los poderes intrínsecos de los grandes maestros de estas artes no pueden ceder en ningún grado al de aquellos que han empleado el lenguaje como jeroglífico de sus pensamientos, nunca ha igualado el de los poetas en el mundo. sentido restringido del término; como dos intérpretes de igual habilidad producirán efectos desiguales de una guitarra y un arpa. La fama de los legisladores y fundadores de religiones, mientras duren sus instituciones, solo parece exceder a la de los poetas en sentido restringido; pero difícilmente puede ser una cuestión si, si deducimos a la celebridad con la que generalmente se concilia su adulación de las opiniones groseras de los vulgares, junto con lo que les pertenecía en su carácter superior de poetas, quedaría cualquier exceso.
Así, hemos circunscrito la palabra poesía dentro de los límites de ese arte, que es la expresión más familiar y perfecta de la facultad misma. Sin embargo, es necesario hacer el círculo aún más estrecho y determinar la distinción entre lenguaje medido y no medido; porque la división popular en prosa y verso es inadmisible en una filosofía precisa.
Tanto los sonidos como los pensamientos tienen una relación entre ellos y hacia lo que representan, y siempre se ha encontrado una percepción del orden de esas relaciones conectada con una percepción del orden de las relaciones de los pensamientos. Por lo tanto, el lenguaje de los poetas siempre ha afectado una cierta repetición uniforme y armoniosa del sonido, sin el cual no era poesía, y que es apenas menos indispensable para la comunicación de su influencia, que las propias palabras, sin referencia a ese orden peculiar. De ahí la vanidad de la traducción; era tan sabio arrojar una violeta en un crisol para descubrir el principio formal de su color y olor, como tratar de transfundir de un idioma a otro las creaciones de un poeta. La planta debe brotar nuevamente de su semilla, o no dará flores, y esta es la carga de la maldición de Babel.
Una observación del modo regular de la recurrencia de la armonía en el lenguaje de las mentes poéticas, junto con su relación con la música, el metro producido o un cierto sistema de formas tradicionales de armonía y lenguaje. Sin embargo, de ninguna manera es esencial que un poeta adapte su lenguaje a esta forma tradicional, para que se observe la armonía, que es su espíritu. La práctica es realmente conveniente y popular, y es preferible, especialmente en una composición que incluye mucha acción: pero todo gran poeta debe innovar inevitablemente sobre el ejemplo de sus predecesores en la estructura exacta de su peculiar versificación. La distinción entre poetas y escritores en prosa es un error vulgar. La distinción entre filósofos y poetas ha sido anticipada. Platón fue esencialmente un poeta: la verdad y el esplendor de sus imágenes, y la melodía de su lenguaje, son las más intensas que es posible concebir. Rechazó la medida de las formas épicas, dramáticas y líricas, porque buscó encender una armonía en los pensamientos despojados de forma y acción, y se abstuvo de inventar cualquier plan de ritmo regular que incluiría, bajo formas determinadas, las pausas variadas de su estilo Cicerón trató de imitar la cadencia de sus períodos, pero con poco éxito. Lord Bacon era poeta. [Ver el “Filum Labyrinthi” y el “Ensayo sobre la muerte” en particular. Shelley] Su lenguaje tiene un ritmo dulce y majestuoso, que satisface el sentido, nada menos que la sabiduría casi sobrehumana de su filosofía satisface el intelecto; Es una tensión que se disuelve, y luego rompe la circunferencia de la mente del lector, y se vierte junto con ella en el elemento universal con el que tiene simpatía perpetua. Todos los autores de revoluciones en opinión no solo son necesariamente poetas, ya que son inventores, ni siquiera cuando sus palabras revelan la analogía permanente de las cosas por imágenes que participan en la vida de la verdad; pero como sus períodos son armoniosos y rítmicos, y contienen en sí mismos los elementos del verso; siendo el eco de la música eterna. Tampoco son esos poetas supremos, que han empleado formas tradicionales de ritmo a causa de la forma y la acción de sus sujetos, menos capaces de percibir y enseñar la verdad de las cosas, que aquellos que han omitido esa forma. Shakespeare, Dante y Milton (para limitarnos a los escritores modernos) son filósofos del poder más elevado.
Un poema es la imagen misma de la vida expresada en su verdad eterna. Hay una diferencia entre una historia y un poema, que una historia es un catálogo de hechos separados, que no tienen otra conexión que el tiempo, el lugar, las circunstancias, la causa y el efecto; el otro es la creación de acciones de acuerdo con las formas inmutables de la naturaleza humana, tal como existen en la mente del Creador, que es la imagen de todas las otras mentes. El primero es parcial y se aplica solo a un período de tiempo definido y a una cierta combinación de eventos que nunca más pueden repetirse; el otro es universal y contiene en sí mismo el germen de una relación con cualquier motivo o acción que tenga lugar en las posibles variedades de la naturaleza humana. El tiempo, que destruye la belleza y el uso de la historia de hechos particulares, despojado de la poesía que debería invertirlos, aumenta la de la poesía y desarrolla para siempre nuevas y maravillosas aplicaciones de la verdad eterna que contiene. De ahí que los epítomos se hayan llamado las polillas de la historia justa; comen la poesía de eso. Una historia de hechos particulares es como un espejo que oscurece y distorsiona lo que debería ser hermoso; La poesía es un espejo que embellece lo distorsionado.
Las partes de una composición pueden ser poéticas, sin que la composición en su conjunto sea un poema. Una sola oración puede considerarse como un todo, aunque puede encontrarse en medio de una serie de porciones no asimiladas; una sola palabra incluso puede ser una chispa de pensamiento inextinguible. Y así, todos los grandes historiadores, Herodoto, Plutarco, Livio, fueron poetas; y aunque el plan de estos escritores, especialmente el de Livio, les impidió desarrollar esta facultad en su más alto grado, hicieron enmiendas copiosas y amplias por su sujeción, al llenar todos los intersticios de sus temas con imágenes vivas.
Habiendo determinado qué es poesía y quiénes son poetas, procedamos a estimar sus efectos sobre la sociedad.
La poesía siempre está acompañada de placer: todos los espíritus sobre los que cae se abren para recibir la sabiduría que se mezcla con su deleite. En la infancia del mundo, ni los poetas ni sus auditores son plenamente conscientes de la excelencia de la poesía: porque actúa de una manera divina y no comprendida, más allá de la conciencia; y está reservado para las generaciones futuras para contemplar y medir la poderosa causa y efecto en toda la fuerza y el esplendor de su unión. Incluso en los tiempos modernos, ningún poeta viviente llegó a la plenitud de su fama; El jurado que juzga a un poeta, que pertenece como él lo hace a todos los tiempos, debe estar compuesto por sus pares: debe ser canalizado por el tiempo del más selecto de los sabios de muchas generaciones. Un poeta es un ruiseñor, que se sienta en la oscuridad y canta para alegrar su propia soledad con dulces sonidos; sus auditores son como hombres fascinados por la melodía de un músico invisible, que sienten que se conmueven y se ablandan, pero no saben de dónde ni por qué. Los poemas de Homero y sus contemporáneos eran el deleite del niño Grecia; fueron los elementos de ese sistema social, que es la columna sobre la cual ha reposado toda civilización subsiguiente. Homero encarnaba la perfección ideal de su época en el carácter humano; ni podemos dudar de que aquellos que leyeron sus versos fueron despertados con la ambición de convertirse en semejantes a Aquiles, Héctor y Ulises: la verdad y la belleza de la amistad, el patriotismo y la devoción perseverante a un objeto, fueron revelados en las profundidades de estos inmortales creaciones: los sentimientos de los auditores deben haber sido refinados y ampliados por una simpatía con tan grandes y encantadoras personificaciones, hasta que desde la admiración imitaron, y desde la imitación se identificaron con los objetos de su admiración. Tampoco se debe objetar que estos personajes están alejados de la perfección moral y que de ninguna manera pueden considerarse patrones edificantes para la imitación general. Cada época, bajo nombres más o menos engañosos, ha deificado sus errores peculiares; La venganza es el ídolo desnudo de la adoración de una era semibárbara: y el autoengaño es la imagen velada de un mal desconocido, ante el cual el lujo y la saciedad se postran. Pero un poeta considera los vicios de sus contemporáneos como el vestido temporal en el que se deben colocar sus creaciones, y que cubren sin ocultar las proporciones eternas de su belleza. Se entiende que un personaje épico o dramático los usa alrededor de su alma, como puede ser la armadura antigua o el uniforme moderno alrededor de su cuerpo; mientras que es fácil concebir un vestido más elegante que cualquiera de los dos. La belleza de la naturaleza interna no puede ocultarse hasta ahora por su vestimenta accidental, sino que el espíritu de su forma se comunicará al disfraz e indicará la forma que oculta de la manera en que se usa. Una forma majestuosa y movimientos elegantes se expresarán a través del disfraz más bárbaro e insípido. Pocos poetas de la clase más alta han elegido exhibir la belleza de sus concepciones en su verdad y esplendor desnudos; y es dudoso que la aleación de vestuario, hábito, etc., no sea necesaria para templar esta música planetaria para los oídos mortales.
Sin embargo, toda la objeción de la inmoralidad de la poesía se basa en un concepto erróneo de la forma en que la poesía actúa para producir la mejora moral del hombre. La ciencia ética organiza los elementos que ha creado la poesía, propone esquemas y propone ejemplos de la vida civil y doméstica: ni es por falta de doctrinas admirables que los hombres odian, desprecian, censuran, engañan y se subyugan unos a otros. Pero la poesía actúa de otra manera y más divina. Despierta y amplía la mente misma al convertirla en el receptáculo de mil combinaciones de pensamiento no comprendidas. La poesía levanta el velo de la belleza oculta del mundo y hace que los objetos familiares sean como si no lo fueran; reproduce todo lo que representa, y las personificaciones vestidas con su luz elísea se destacan desde entonces en las mentes de aquellos que alguna vez los han contemplado, como memoriales de ese contenido gentil y exaltado que se extiende sobre todos los pensamientos y acciones con los que coexiste. El gran secreto de la moral es el amor; o una salida de nuestra naturaleza, y una identificación de nosotros mismos con lo bello que existe en el pensamiento, la acción o la persona, no la nuestra. Un hombre, para ser muy bueno, debe imaginarse intensa y exhaustivamente; debe ponerse en el lugar de otro y de muchos otros; los dolores y el placer de su especie deben hacerse suyos. El gran instrumento del bien moral es la imaginación; y la poesía administra al efecto actuando sobre la causa. La poesía amplía la circunferencia de la imaginación al reponerla con pensamientos de deleite siempre nuevo, que tienen el poder de atraer y asimilar a su propia naturaleza todos los demás pensamientos, y que forman nuevos intervalos e intersticios cuyo vacío anhela para siempre alimentos frescos. La poesía fortalece la facultad que es el órgano de la naturaleza moral del hombre, de la misma manera que el ejercicio fortalece una extremidad. Por lo tanto, un poeta haría mal en encarnar sus propias concepciones del bien y el mal, que generalmente son las de su lugar y su tiempo, en sus creaciones poéticas, que no participan en ninguno. Por esta suposición del oficio inferior de interpretar el efecto, en el cual quizás después de todo él podría absolverse pero imperfectamente, renunciaría a la gloria en una participación en la causa. Había poco peligro de que Homero, o cualquiera de los poetas eternos, se hubiera malinterpretado tanto como para haber abdicado de este trono de su dominio más amplio. Aquellos en quienes la facultad poética, aunque grande, es menos intensa, ya que Eurípides, Lucan, Tasso, Spenser, han afectado con frecuencia un objetivo moral, y el efecto de su poesía disminuye en proporción exacta al grado en que nos obligan a anuncio para este fin.
Homero y los poetas cíclicos fueron seguidos en cierto intervalo por los poetas dramáticos y líricos de Atenas, que florecieron al mismo tiempo con todo lo más perfecto en las expresiones afines de la facultad poética; arquitectura, pintura, música, danza, escultura, filosofía y, podemos agregar, las formas de la vida civil. Porque aunque el esquema de la sociedad ateniense fue deformado por muchas imperfecciones que la poesía existente en la caballería y el cristianismo ha borrado de los hábitos e instituciones de la Europa moderna; sin embargo, en ningún otro período se ha desarrollado tanta energía, belleza y virtud; Nunca fue la fuerza ciega y la forma obstinada tan disciplinada y sometida a la voluntad del hombre, o eso será menos repugnante a los dictados de lo bello y lo verdadero, como durante el siglo que precedió a la muerte de Sócrates. De ninguna otra época en la historia de nuestra especie tenemos registros y fragmentos estampados de manera tan visible con la imagen de la divinidad en el hombre. Pero es solo la poesía, en forma, en acción o en lenguaje, lo que ha hecho que esta época sea memorable por encima de todas las demás, y el depósito de ejemplos hasta el tiempo eterno. Porque la poesía escrita existió en esa época simultáneamente con las otras artes, y es una inútil investigación exigir qué dio y qué recibió la luz, que todos, desde un enfoque común, se han dispersado en los períodos más oscuros del tiempo sucesivo. No sabemos más de causa y efecto que una conjunción constante de eventos: se encuentra que la poesía coexiste con cualquier otra arte que contribuya a la felicidad y perfección del hombre. Apelo a lo que ya se ha establecido para distinguir entre la causa y el efecto.
Fue en el período aquí anunciado que el drama tuvo su nacimiento; y sin embargo, un escritor exitoso puede haber igualado o superado esos pocos grandes especímenes del drama ateniense que nos han sido preservados, es indiscutible que el arte en sí mismo nunca fue entendido o practicado de acuerdo con la verdadera filosofía del mismo, como en Atenas. Para los atenienses se empleó el lenguaje, la acción, la música, la pintura, la danza y las instituciones religiosas, para producir un efecto común en la representación del idealismo más elevado de la pasión y del poder; cada división en el arte se perfeccionó en su tipo de artistas de la habilidad más consumada, y se disciplinó en una hermosa proporción y unidad uno hacia el otro. En el escenario moderno, solo se emplean algunos de los elementos capaces de expresar la imagen de la concepción del poeta a la vez. Tenemos tragedia sin música y baile; y música y baile sin las personificaciones más altas de las cuales son el acompañamiento adecuado, y ambos sin religión y solemnidad. La institución religiosa ha sido expulsada del escenario. Nuestro sistema de desinversión en la cara del actor de una máscara, en la cual las muchas expresiones apropiadas para su personaje dramático podrían moldearse en una expresión permanente e inmutable, es favorable solo a un efecto parcial e inarmónico; no sirve para nada más que un monólogo, donde toda la atención puede dirigirse a algún gran maestro de la mímica ideal. La práctica moderna de mezclar la comedia con la tragedia, aunque susceptible de grandes abusos en el punto de práctica, es sin duda una extensión del círculo dramático; pero la comedia debe ser como en King Lear , universal, ideal y sublime. Es quizás la intervención de este principio lo que determina el equilibrio a favor del “Rey Lear” contra el “Edipo Tyrannus” o el “Agamenón” o, si lo desea, las trilogías con las que están conectados; a menos que el intenso poder de la poesía coral, especialmente el de esta última, deba considerarse como un restablecimiento del equilibrio. El Rey Lear , si puede sostener esta comparación, puede ser considerado como el espécimen más perfecto del arte dramático existente en el mundo; a pesar de las estrechas condiciones a las que el poeta fue sometido por la ignorancia de la filosofía del drama que prevaleció en la Europa moderna. Calderón, en sus autos religiosos, ha intentado cumplir algunas de las altas condiciones de representación dramática descuidadas por Shakespeare; tales como establecer una relación entre el drama y la religión, y acomodarlos a la música y al baile; pero omite la observación de condiciones aún más importantes, y se pierde más de lo que se gana con la sustitución de los idealismos rígidamente definidos y siempre repetidos de una superstición distorsionada por las personificaciones vivas de la verdad de la pasión humana.
Pero yo divago. La conexión de las exposiciones escénicas con la mejora o la corrupción de los modales de los hombres ha sido universalmente reconocida; en otras palabras, se ha encontrado que la presencia o ausencia de poesía en su forma más perfecta y universal está relacionada con el bien y el mal en la conducta o el hábito. La corrupción que se ha imputado al drama como un efecto comienza cuando la poesía empleada en su constitución termina: apelo a la historia de los modales si los períodos de crecimiento de uno y el declive del otro no han correspondido con una exactitud igual a cualquier ejemplo de causa y efecto moral.
El drama en Atenas, o donde sea que se haya acercado a su perfección, siempre coexistió con la grandeza moral e intelectual de la época. Las tragedias de los poetas atenienses son como espejos en los que el espectador se contempla a sí mismo, bajo un delgado disfraz de circunstancias, despojado de todo menos de esa perfección y energía ideales que todo el mundo siente como el tipo interno de todo lo que ama, admira y desearía. volverse. La imaginación se ensancha por una simpatía con dolores y pasiones tan poderosas que distorsionan en su concepción la capacidad de aquello por lo que son concebidas; los buenos afectos se fortalecen con la piedad, la indignación, el terror y la tristeza; y una calma exaltada se prolonga desde la saciedad de este ejercicio elevado de ellos hasta el tumulto de la vida familiar: incluso el crimen se desarma de la mitad de su horror y todo su contagio al ser representado como la consecuencia fatal de las insondables agencias de la naturaleza; el error se despoja de su voluntad; los hombres ya no pueden apreciarlo como la creación de su elección. En un drama del más alto orden hay poca comida para la censura o el odio; enseña más bien autoconocimiento y autoestima. Ni el ojo ni la mente pueden verse a sí mismos, a menos que se reflejen en aquello a lo que se parece. El drama, mientras continúa expresando poesía, es como un espejo prismático y de muchos lados, que recoge los rayos más brillantes de la naturaleza humana y los divide y reproduce de la simplicidad de estas formas elementales, y los toca con majestad y belleza. , y multiplica todo lo que refleja, y le otorga el poder de propagar su estilo donde sea que caiga.
Pero en períodos de decadencia de la vida social, el drama simpatiza con esa decadencia. La tragedia se convierte en una fría imitación de la forma de las grandes obras maestras de la antigüedad, despojadas de todo acompañamiento armonioso de las artes afines; y, a menudo, la propia forma mal entendida, o un débil intento de enseñar ciertas doctrinas, que el escritor considera como verdades morales; y que generalmente no son más que halagos engañosos de algún vicio o debilidad grave, con los cuales el autor, al igual que sus auditores, están infectados. De ahí lo que se ha llamado el drama clásico y doméstico. El “Cato” de Addison es un espécimen de uno, ¡y no sería superfluo citar ejemplos del otro! Para tales propósitos, la poesía no puede ser subordinada. La poesía es una espada de relámpagos, siempre desenvainada, que consume la vaina que la contendría. Y así observamos que todos los escritos dramáticos de esta naturaleza no tienen imaginación en un grado singular; afectan el sentimiento y la pasión, que, despojados de la imaginación, son otros nombres para el capricho y el apetito. El período en nuestra propia historia de la degradación más grave del drama es el reinado de Carlos II, cuando todas las formas en que la poesía se había acostumbrado a expresarse se convirtieron en himnos al triunfo del poder real sobre la libertad y la virtud. Milton estaba solo, iluminando una época indigna de él. En tales períodos, el principio de cálculo impregna todas las formas de exhibición dramática, y la poesía deja de expresarse sobre ellas. La comedia pierde su universalidad ideal: el ingenio tiene éxito al humor; nos reímos de la autocomplacencia y el triunfo, en lugar del placer; la malignidad, el sarcasmo y el desprecio suceden a la alegría simpática; apenas nos reímos, pero sonreímos. La obscenidad, que siempre es una blasfemia contra la belleza divina en la vida, se vuelve, desde el velo que asume, más activa, aunque menos repugnante: es un monstruo para el cual la corrupción de la sociedad siempre trae nuevos alimentos, que devora en secreto. .
El drama es esa forma bajo la cual un mayor número de modos de expresión de la poesía son susceptibles de combinarse entre sí, la conexión de la poesía y el bien social es más observable en el drama que en cualquier otra forma. Y es indiscutible que la más alta perfección de la sociedad humana ha correspondido con la más alta excelencia dramática; y que la corrupción o la extinción del drama en una nación donde alguna vez floreció es una marca de corrupción de modales y una extinción de las energías que sostienen el alma de la vida social. Pero, como dice Maquiavelo de las instituciones políticas, la vida puede ser preservada y renovada, si los hombres se presentan capaces de devolver el drama a sus principios. Y esto es cierto con respecto a la poesía en su sentido más extenso: todo lenguaje, institución y forma requieren no solo ser producidos sino sostenidos: el oficio y el carácter de un poeta participan en la naturaleza divina en lo que respecta a la providencia, nada menos. que en lo que respecta a la creación.
La guerra civil, el botín de Asia, y el predominio fatal primero de Macedonia y luego de las armas romanas, fueron tantos símbolos de la extinción o suspensión de la facultad creativa en Grecia. Los escritores bucólicos, que encontraron patrocinio bajo los tiranos con letras de Sicilia y Egipto, fueron los últimos representantes de su reinado más glorioso. Su poesía es intensamente melodiosa; como el olor del nardo, vence y enferma el espíritu con exceso de dulzura; mientras que la poesía de la época anterior era como una tormenta de junio, que mezcla la fragancia de todas las flores del campo, y agrega un espíritu acelerado y armonizador propio que dota al sentido con el poder de mantener su deleite extremo . La delicadeza bucólica y erótica en la poesía escrita se correlaciona con esa suavidad en la estatuaria, la música y las artes afines, e incluso en los modales e instituciones, que distinguieron la época a la que me refiero ahora. Tampoco es la facultad poética en sí misma, o cualquier aplicación incorrecta de la misma, a lo que debe atribuirse esta falta de armonía. Se encuentra una sensibilidad igual a la influencia de los sentidos y los afectos en los escritos de Homero y Sófocles: el primero, especialmente, ha revestido imágenes sensuales y patéticas con atracciones irresistibles. Su superioridad sobre estos escritores sucesivos consiste en la presencia de esos pensamientos que pertenecen a las facultades internas de nuestra naturaleza, no en ausencia de aquellos que están conectados con lo externo; su perfección incomparable consiste en una armonía de la unión de todos. No es lo que tienen los poetas eróticos, sino lo que no tienen, en lo que consiste su imperfección. No es en la medida en que fueron poetas, sino en la medida en que no fueron poetas, que pueden considerarse con alguna posibilidad de conexión con la corrupción de su época. Si esa corrupción hubiera servido para extinguir en ellos la sensibilidad al placer, la pasión y el paisaje natural, que se les imputa como imperfección, se habría logrado el último triunfo del mal. Porque el fin de la corrupción social es destruir toda sensibilidad al placer; y, por lo tanto, es corrupción. Comienza en la imaginación y el intelecto como en el núcleo, y se distribuye allí como un veneno paralizante, a través de los afectos en los mismos apetitos, hasta que todo se convierte en una masa torpe en la que apenas sobrevive el sentido. Al acercarse ese período, la poesía siempre se dirige a aquellas facultades que son las últimas en ser destruidas, y su voz se escucha, como los pasos de Astræa, que se alejan del mundo. La poesía siempre comunica todo el placer que los hombres son capaces de recibir: siempre es la luz de la vida; la fuente de lo bello, generoso o verdadero puede tener lugar en un mal momento. Fácilmente se confesará que aquellos entre los lujosos ciudadanos de Siracusa y Alejandría, que estaban encantados con los poemas de Teócrito, eran menos fríos, crueles y sensuales que el resto de su tribu. Pero la corrupción debe haber destruido por completo la estructura de la sociedad humana antes de que la poesía pueda cesar. Los eslabones sagrados de esa cadena nunca se han desunido por completo, y el descender a través de las mentes de muchos hombres se une a esas grandes mentes, de donde se envía la efluencia invisible desde un imán, que a la vez conecta, anima y sostiene la vida. de todo. Es la facultad que contiene dentro de sí las semillas a la vez propias y de renovación social. Y no circunscribamos los efectos de la poesía bucólica y erótica dentro de los límites de la sensibilidad de aquellos a quienes se dirige. Es posible que hayan percibido la belleza de esas composiciones inmortales, simplemente como fragmentos y porciones aisladas: aquellos que están más finamente organizados o nacen en una época más feliz, pueden reconocerlos como episodios de ese gran poema, que todos los poetas, como Los pensamientos operativos de una gran mente, se han acumulado desde el comienzo del mundo.
Las mismas revoluciones dentro de una esfera más estrecha tuvieron lugar en la antigua Roma; pero las acciones y formas de su vida social nunca parecen haber estado perfectamente saturadas con el elemento poético. Los romanos parecen haber considerado a los griegos como los tesoros más selectos de las formas más selectas de modales y de naturaleza, y se han abstenido de crear en un lenguaje, escultura, música o arquitectura meditados, cualquier cosa que pueda tener una relación particular con su propia condición. , si bien debe tener una relación general con la constitución universal del mundo. Pero juzgamos por evidencia parcial, y juzgamos quizás parcialmente. Ennius, Varro, Pacuvius y Accius, todos grandes poetas, se han perdido. Lucrecio está en lo más alto, y Virgilio en un sentido muy alto, un creador. La delicadeza elegida de las expresiones de este último es como una niebla de luz que nos oculta la verdad intensa y exagerada de sus concepciones de la naturaleza. Livio es instinto de poesía. Sin embargo, Horacio, Catulo, Ovidio y, en general, los otros grandes escritores de la época vergiliana, vieron al hombre y la naturaleza en el espejo de Grecia. Las instituciones también, y la religión de Roma, eran menos poéticas que las de Grecia, ya que la sombra es menos vívida que la sustancia. Por lo tanto, la poesía en Roma parecía seguir, en lugar de acompañar, la perfección de la sociedad política y doméstica. La verdadera poesía de Roma vivía en sus instituciones; porque lo bello, verdadero y majestuoso que contenían, podría haber surgido solo de la facultad que crea el orden en que consisten. La vida de Camilo, la muerte de Regulus; la expectativa de los senadores, en su estado divino, de los galos victoriosos; La negativa de la república a hacer las paces con Aníbal, después de la batalla de Cannæ, no fueron las consecuencias de un cálculo refinado de la probable ventaja personal que resultaría de tal ritmo y orden en los espectáculos de la vida, para aquellos que fueron a la vez los poetas y los actores de estos dramas inmortales. La imaginación que contempla la belleza de este orden, lo creó de sí mismo de acuerdo con su propia idea; La consecuencia fue el imperio y la recompensa de la fama eterna. Estas cosas no son menos poesía, quia carent vate sacro [porque carecen del profeta sagrado (o poeta divino) —ed.]. Son los episodios de ese poema cíclico escrito por Time sobre los recuerdos de los hombres. El pasado, como un rapsodista inspirado, llena el teatro de las generaciones eternas con su armonía.
Finalmente, el antiguo sistema de religión y modales había cumplido el círculo de sus revoluciones. Y el mundo habría caído en la absoluta anarquía y oscuridad, pero se encontraron poetas entre los autores de los sistemas cristianos y caballerescos de modales y religión, que crearon formas de opinión y acción nunca antes concebidas; que, copiado en la imaginación de los hombres, se convirtió en generales de los desconcertados ejércitos de sus pensamientos. Es extraño al presente propósito tocar el mal producido por estos sistemas: excepto que protestamos, sobre la base de los principios ya establecidos, que ninguna parte de él puede atribuirse a la poesía que contienen.
Es probable que la poesía de Moisés, Job, David, Salomón e Isaías haya producido un gran efecto en la mente de Jesús y sus discípulos. Los fragmentos dispersos que nos conservan los biógrafos de esta persona extraordinaria son todos instinto con la poesía más vívida. Pero sus doctrinas parecen haber sido rápidamente distorsionadas. En un cierto período después de la prevalencia de un sistema de opiniones basado en las promulgadas por él, las tres formas en que Platón había distribuido las facultades mentales se sometieron a una especie de apoteosis, y se convirtieron en el objeto del culto del mundo civilizado. Aquí hay que confesar que “la luz parece espesarse” y
El cuervo hace ala a la madera rooky,
Las cosas buenas del día comienzan a caerse y ahogarse,
Y los agentes negros de la noche a sus presas despiertan.¡Pero marca cuán hermosa ha surgido una orden del polvo y la sangre de este caos feroz! cómo el mundo, desde una resurrección, equilibrándose en las alas doradas del Conocimiento y de la Esperanza, ha retomado su vuelo aún incansable al cielo del tiempo. Escuche la música, sin ser escuchada por los oídos externos, que es como un viento incesante e invisible, que alimenta su curso eterno con fuerza y rapidez.
La poesía en las doctrinas de Jesucristo, y la mitología e instituciones de los conquistadores celtas del Imperio Romano, sobrevivieron a la oscuridad y las convulsiones relacionadas con su crecimiento y victoria, y se mezclaron en un nuevo tejido de modales y opiniones. Es un error imputar la ignorancia de las edades oscuras a las doctrinas cristianas o el predominio de las naciones celtas. Cualquiera que sea el mal que sus agencias puedan haber contenido surgió de la extinción del principio poético, conectado con el progreso del despotismo y la superstición. Los hombres, por causas demasiado intrincadas para ser discutidas aquí, se habían vuelto insensibles y egoístas: su propia voluntad se había debilitado y, sin embargo, eran sus esclavos, y de allí los esclavos de la voluntad de los demás: lujuria, miedo, avaricia, crueldad y fraude, caracterizado por una raza entre la cual no se encontraba a nadie capaz de crear en forma, lenguaje o institución. Las anomalías morales de tal estado de la sociedad no deben imputarse justamente a ninguna clase de eventos relacionados inmediatamente con ellos, y esos eventos tienen más derecho a nuestra aprobación, que podría disolverlo más rápidamente. Es desafortunado para aquellos que no pueden distinguir las palabras de los pensamientos, que muchas de estas anomalías se han incorporado a nuestra religión popular.
No fue sino hasta el siglo XI que los efectos de la poesía de los sistemas cristiano y caballeresco comenzaron a manifestarse. El principio de igualdad había sido descubierto y aplicado por Platón en su República como la regla teórica del modo en que los materiales de placer y de poder producidos por la habilidad y el trabajo común de los seres humanos deberían distribuirse entre ellos. Las limitaciones de esta regla fueron afirmadas por él como determinadas únicamente por la sensibilidad de cada uno o la utilidad que resultaría para todos. Platón, siguiendo las doctrinas de Timæus y Pitágoras, enseñó también un sistema de doctrina moral e intelectual, que comprende al mismo tiempo el pasado, el presente y la condición futura del hombre. Jesucristo divulgó las verdades sagradas y eternas contenidas en estos puntos de vista a la humanidad, y el cristianismo, en su pureza abstracta, se convirtió en la expresión exotérica de las doctrinas esotéricas de la poesía y la sabiduría de la antigüedad. La incorporación de las naciones celtas con la población agotada del sur le imprimió la figura de la poesía existente en su mitología e instituciones. El resultado fue una suma de la acción y reacción de todas las causas incluidas en él; porque puede asumirse como una máxima que ninguna nación o religión puede reemplazar a ninguna otra sin incorporar en sí misma una parte de lo que reemplaza. La abolición de la esclavitud personal y doméstica, y la emancipación de las mujeres de una gran parte de las restricciones degradantes de la antigüedad, fueron algunas de las consecuencias de estos eventos.
La abolición de la esclavitud personal es la base de la más alta esperanza política que puede entrar en la mente del hombre para concebir. La libertad de las mujeres produjo la poesía del amor sexual. El amor se convirtió en una religión, los ídolos de cuya adoración siempre estuvieron presentes. Era como si las estatuas de Apolo y las Musas hubieran sido dotadas de vida y movimiento, y hubieran salido entre sus adoradores; para que la tierra se poblara con los habitantes de un mundo adivino. La apariencia familiar y los procedimientos de la vida se volvieron maravillosos y celestiales, y se creó un paraíso a partir de los restos del Edén. Y como esta creación misma es poesía, sus creadores fueron poetas; y el lenguaje era el instrumento de su arte: “Galeotto fù il libro, e chi lo scrisse” [“Galeotto fue el libro y el que lo escribió” – ed.]. Los Trouveurs provenzales, o inventores, precedieron a Petrarca, cuyos versos son como hechizos, que abren las fuentes más encantadoras del deleite que está en la pena del amor. Es imposible sentirlos sin convertirse en una parte de esa belleza que contemplamos: fue superfluo explicar cómo la gentileza y la elevación de la mente relacionada con estas emociones sagradas pueden hacer que los hombres sean más amables, más generosos y sabios, y sacarlos de quicio. de los vapores apagados del pequeño mundo del yo. Dante entendió las cosas secretas del amor aún más que Petrarca. Su Vita Nuova es una fuente inagotable de pureza de sentimientos y lenguaje: es la historia idealizada de ese período y esos intervalos de su vida que se dedicaron al amor. Su apoteosis de Beatriz en el Paraíso, y las gradaciones de su propio amor y su hermosura, por las cuales, por pasos, se finge haber ascendido al trono de la Causa Suprema, es la imaginación más gloriosa de la poesía moderna. Los críticos más agudos han invertido justamente el juicio de lo vulgar y el orden de los grandes actos del “Drama Divino”, en la medida de la admiración que le otorgan al Infierno, el Purgatorio y el Paraíso. Este último es un himno perpetuo de amor eterno. El amor, que encontró a un poeta digno en Platón solo de todos los antiguos, ha sido celebrado por un coro de los mejores escritores del mundo renovado; y la música ha penetrado en las cavernas de la sociedad, y sus ecos aún ahogan la disonancia de las armas y la superstición. A intervalos sucesivos, Ariosto, Tasso, Shakespeare, Spenser, Calderón, Rousseau y los grandes escritores de nuestra época, han celebrado el dominio del amor, plantando como trofeos en la mente humana la victoria más sublime sobre la sensualidad y la fuerza. La verdadera relación entre los sexos en que se distribuye la humanidad se ha vuelto menos incomprendida; y si el error que confundió la diversidad con la desigualdad de los poderes de los dos sexos ha sido parcialmente reconocido en las opiniones e instituciones de la Europa moderna, debemos este gran beneficio al culto de la caballería que era la ley, y los poetas profetas.
La poesía de Dante puede considerarse como el puente arrojado sobre la corriente del tiempo, que une el mundo moderno y antiguo. Las nociones distorsionadas de las cosas invisibles que Dante y su rival Milton han idealizado, son simplemente la máscara y el manto en el que estos grandes poetas caminan por la eternidad envueltos y disfrazados. Es una pregunta difícil determinar hasta qué punto eran conscientes de la distinción que debe haber subsistido en sus mentes entre sus propios credos y los de la gente. Dante al menos parece querer marcar el alcance completo colocando a Rhipæus, a quien Vergil llama justissimus unus [el más recién editado], en Paradise, y observando el capricho más herético en su distribución de recompensas y castigos. Y el poema de Milton contiene dentro de sí mismo una refutación filosófica de ese sistema, del cual, por una antítesis extraña y natural, ha sido el principal apoyo popular. Nada puede exceder la energía y la magnificencia del carácter de Satanás como se expresa en Paradise Lost . Es un error suponer que él podría haber estado destinado a la personificación popular del mal. Odio implacable, astucia paciente y un refinamiento insomne del dispositivo para infligir la angustia extremista a un enemigo, estas cosas son malas; y, aunque venial en un esclavo, no debe ser perdonado en un tirano; aunque redimidos por mucho que ennoblece su derrota en uno sometido, están marcados por todo lo que deshonra su conquista en el vencedor. El Demonio de Milton como ser moral es tan superior a su Dios, como quien persevera en algún propósito que ha concebido como excelente a pesar de la adversidad y la tortura, es alguien que, en la fría seguridad del triunfo indudable, inflige lo más horrible. vengarse de su enemigo, no por una noción errónea de inducirlo a arrepentirse de una perseverancia en la enemistad, sino con el supuesto diseño de exasperarlo para merecer nuevos tormentos. Milton ha violado hasta ahora el credo popular (si se considera que se trata de una violación) que no ha alegado ninguna superioridad de virtud moral a su Dios sobre su demonio. Y esta negligencia audaz de un propósito moral directo es la prueba más decisiva de la supremacía del genio de Milton. Se mezcló como si fueran los elementos de la naturaleza humana como colores en una sola paleta, y los arregló en la composición de su gran cuadro de acuerdo con las leyes de la verdad épica; es decir, de acuerdo con las leyes de ese principio por el cual se calcula una serie de acciones del universo externo y de seres inteligentes y éticos para excitar la simpatía de las generaciones futuras de la humanidad. La Divina Commedia y Paradise Lost han conferido a la mitología moderna una forma sistemática; y cuando el cambio y el tiempo hayan agregado una superstición más a la masa de aquellos que han surgido y decaído en la tierra, los comentaristas serán empleados de manera sabia para dilucidar la religión de la Europa ancestral, pero no completamente olvidada porque habrá sido estampada con el eternidad de genio.
Homero fue el primero y Dante el segundo poeta épico: es decir, el segundo poeta, cuya serie de creaciones tenía una relación definida e inteligible con el conocimiento, el sentimiento y la religión de la época en que vivió y de las edades que siguieron. se desarrolla en correspondencia con su desarrollo. Porque Lucrecio había encalado las alas de su espíritu veloz en las heces del mundo sensible; y Vergil, con una modestia que se convirtió en su genio, había afectado la fama de un imitador, incluso mientras creaba de nuevo todo lo que copiaba; y ninguno entre la bandada de pájaros falsos, aunque sus notas eran dulces, Apolonio Rodio, Quintus Calaber, Nonnus, Lucan, Statius o Claudian, han tratado incluso de cumplir una sola condición de verdad épica. Milton fue el tercer poeta épico. Porque si el título de épica en su sentido más elevado se le niega a la “Eneida”, aún menos se le puede conceder al “Orlando Furioso”, el “Gerusalemme Liberata”, el “Lusiad” o la “Faerie Queene”.
Dante y Milton fueron profundamente penetrados con la antigua religión del mundo civilizado; y su espíritu existe en su poesía probablemente en la misma proporción en que sus formas sobrevivieron en el culto no reformado de la Europa moderna. El uno precedió y el otro siguió la Reforma a intervalos casi iguales. Dante fue el primer reformador religioso, y Lutero lo superó más en la rudeza y el rencor que en la audacia de sus censuras de usurpación papal. Dante fue el primer despertador de la Europa fascinada; creó un lenguaje, en sí mismo música y persuasión, a partir de un caos de bárbaros inarmónicos. Fue el congregador de esos grandes espíritus que presidieron la resurrección del aprendizaje; Lucifer de ese rebaño estrellado que en el siglo XIII brilló desde la Italia republicana, como desde un cielo, hacia la oscuridad del mundo ignorante. Sus mismas palabras son instinto con espíritu; cada uno es como una chispa, un átomo ardiente de pensamiento inextinguible; y muchos aún yacen cubiertos en las cenizas de su nacimiento, y embarazadas con el rayo que aún no ha encontrado conductor. Toda alta poesía es infinita; es como la primera bellota, que contenía todos los robles potencialmente. Velo tras velo puede estar sin dibujar, y la belleza más íntima del significado nunca se expone. Un gran poema es una fuente que desborda para siempre las aguas de la sabiduría y el deleite; y después de que una persona y una edad hayan agotado toda su efluencia divina que sus relaciones peculiares les permiten compartir, otra y otra tienen éxito, y las nuevas relaciones se desarrollan siempre, la fuente de un deleite imprevisto y no concebido.
La época inmediatamente posterior a la de Dante, Petrarca y Boccaccio se caracterizó por un renacimiento de la pintura, la escultura y la arquitectura. Chaucer captó la inspiración sagrada, y la superestructura de la literatura inglesa se basa en los materiales de la invención italiana.
Pero no nos dejemos traicionar desde una defensa hacia una historia crítica de la poesía y su influencia en la sociedad. Ya sea suficiente para haber señalado los efectos de los poetas, en el sentido amplio y verdadero de la palabra, sobre sus propios tiempos y todos los siguientes.
Pero los poetas han sido desafiados a renunciar a la corona cívica a razonadores y mecanicistas, en otra súplica. Se admite que el ejercicio de la imaginación es muy agradable, pero se alega que el de la razón es más útil. Examinemos como fundamento de esta distinción lo que aquí se entiende por utilidad. Placer o bien, en un sentido general, es aquello que busca la conciencia de un ser sensible e inteligente, y en el que, cuando se encuentra, lo consiente. Hay dos tipos de placer, uno duradero, universal y permanente; el otro transitorio y particular. La utilidad puede expresar los medios para producir el primero o el segundo. En el primer sentido, cualquier cosa que fortalezca y purifique los afectos, amplíe la imaginación y agregue espíritu al sentido, es útil. Pero se puede asignar un significado más limitado a la palabra utilidad, limitándola a expresar lo que desterra la impunidad de las necesidades de nuestra naturaleza animal, el entorno, los hombres con seguridad de la vida, la dispersión de los delirios más groseros de las supersticiones y la conciliación de tales un grado de tolerancia mutua entre los hombres que puede consistir en motivos de ventaja personal.
Indudablemente, los promotores de la utilidad, en este sentido limitado, tienen su cargo designado en la sociedad. Siguen los pasos de los poetas y copian los bocetos de sus creaciones en el libro de la vida común. Hacen espacio y dan tiempo. Sus esfuerzos son del más alto valor, siempre y cuando limiten su administración de las preocupaciones de los poderes inferiores de nuestra naturaleza dentro de los límites debidos a los superiores. Pero mientras el escéptico destruye las supersticiones groseras, déjelo sobra para desfigurar, como algunos de los escritores franceses han desfigurado, las verdades eternas se caracterizaron por la imaginación de los hombres. Mientras que el mecanicista se abrevia y el economista político combina el trabajo, tenga cuidado de que sus especulaciones, por falta de correspondencia con esos primeros principios que pertenecen a la imaginación, no tienden, como lo han hecho en la Inglaterra moderna, a exasperar a la vez los extremos. de lujo y deseo. Han ejemplificado el dicho: “Al que tiene, se le dará más; y al que no tiene, se le quitará lo poco que tiene ”. Los ricos se han enriquecido y los pobres se han empobrecido; y la vasija del Estado es conducida entre los Scylla y los Caribdis de la anarquía y el despotismo. Tales son los efectos que deben fluir de un ejercicio no mitigado de la facultad calculadora.
Es difícil definir el placer en su sentido más elevado; La definición implica una serie de paradojas aparentes. Porque, debido a un inexplicable defecto de armonía en la constitución de la naturaleza humana, el dolor del inferior está frecuentemente relacionado con los placeres de las partes superiores de nuestro ser. La tristeza, el terror, la angustia, la desesperación en sí, son a menudo las expresiones elegidas de una aproximación al bien supremo. Nuestra simpatía por la ficción trágica depende de este principio; la tragedia se deleita al ofrecer una sombra del placer que existe en el dolor. Esta es también la fuente de la melancolía que es inseparable de la melodía más dulce. El placer que está en el dolor es más dulce que el placer del placer mismo. Y de ahí el dicho: “Es mejor ir a la casa de luto que a la casa de la alegría”. No es que esta especie de placer más elevada esté necesariamente relacionada con el dolor. El deleite del amor y la amistad, el éxtasis de la admiración de la naturaleza, el gozo de la percepción y aún más de la creación de la poesía, a menudo es totalmente puro.
La producción y la garantía del placer en este sentido más elevado es la verdadera utilidad. Quienes producen y preservan este placer son poetas o filósofos poéticos.
Los esfuerzos de Locke, Hume, Gibbon, Voltaire, Rousseau [aunque Rousseau ha sido así clasificado, era esencialmente un poeta. Los otros, incluso Voltaire, eran meros razonadores. —La nota de Shelley], y sus discípulos, a favor de la humanidad oprimida y engañada, tienen derecho a la gratitud de la humanidad. Sin embargo, es fácil calcular el grado de mejora moral e intelectual que el mundo habría exhibido si nunca hubiera vivido. Se habría hablado un poco más de tonterías durante un siglo o dos; y quizás unos cuantos hombres, mujeres y niños más quemados como herejes. Es posible que en este momento no nos hayamos felicitado mutuamente por la abolición de la Inquisición en España. Pero excede toda imaginación concebir lo que habría sido la condición moral del mundo si ni Dante, Petrarca, Boccaccio, Chaucer, Shakespeare, Calderón, Lord Bacon ni Milton hubieran existido; si Raphael y Michael Angelo nunca hubieran nacido; si la poesía hebrea nunca hubiera sido traducida; si un renacimiento del estudio de la literatura griega nunca hubiera tenido lugar; si no se nos hubieran transmitido monumentos de escultura antigua; y si la poesía de la religión del mundo antiguo se hubiera extinguido junto con su creencia. La mente humana nunca podría, excepto por la intervención de estas emociones, haber despertado a la invención de las ciencias más burdas, y esa aplicación del razonamiento analítico a las aberraciones de la sociedad, que ahora se intenta exaltar sobre la expresión directa de facultad inventiva y creativa en sí.
Tenemos más sabiduría moral, política e histórica de la que sabemos reducir a la práctica; Tenemos más conocimiento científico y económico del que puede acomodarse a la distribución justa del producto que multiplica. La poesía en estos sistemas de pensamiento está oculta por la acumulación de hechos y procesos de cálculo. No hay falta de conocimiento respecto a lo que es más sabio y mejor en la moral, el gobierno y la economía política, o al menos, lo que es más sabio y mejor que lo que los hombres ahora practican y soportan. Pero dejamos que no me atreva a esperar, como el pobre gato en el adagio. Queremos que la facultad creativa imagine lo que sabemos; queremos el impulso generoso de actuar lo que imaginamos; queremos la poesía de la vida; nuestros cálculos tienen una concepción superior; Hemos comido más de lo que podemos digerir. El cultivo de aquellas ciencias que han ampliado los límites del imperio del hombre sobre el mundo externo, a falta de la facultad poética, ha circunscrito proporcionalmente a los del mundo interno; y el hombre, habiendo esclavizado a los elementos, sigue siendo esclavo. A lo que no es más que un cultivo de las artes mecánicas en un grado desproporcionado a la presencia de la facultad creativa, que es la base de todo conocimiento, se debe atribuir el abuso de toda invención para resumir y combinar el trabajo, a la exasperación de la desigualdad ¿de la humanidad? ¿De qué otra causa ha surgido que los descubrimientos que deberían haberse aligerado, han agregado un peso a la maldición impuesta a Adán? La poesía, y el principio del Ser, del cual el dinero es la encarnación visible, son el Dios y Mamón del mundo.
Las funciones de la facultad poética son dobles: por una, crea nuevos materiales de conocimiento, poder y placer; por el otro engendra en la mente un deseo de reproducirlos y organizarlos de acuerdo con un cierto ritmo y orden que puede llamarse lo bello y lo bueno. El cultivo de la poesía nunca es más deseable que en períodos en que, por un exceso del principio egoísta y calculador, la acumulación de los materiales de la vida externa excede la cantidad del poder de asimilarlos a las leyes internas de la naturaleza humana. El cuerpo se ha vuelto demasiado ancho para lo que lo anima.
La poesía es de hecho algo divino. Es a la vez el centro y la circunferencia del conocimiento; es lo que comprende toda la ciencia, y aquello a lo que debe referirse toda la ciencia. Es al mismo tiempo la raíz y la flor de todos los demás sistemas de pensamiento; es aquello de lo que brota todo, y lo que lo adorna todo; y aquello que, si se arruina, niega el fruto y la semilla, y retiene del mundo árido el alimento y la sucesión de los vástagos del árbol de la vida. Es la superficie perfecta y consumada y el florecimiento de todas las cosas; es como el olor y el color de la rosa a la textura de los elementos que la componen, como la forma y el esplendor de la belleza inmutable a los secretos de la anatomía y la corrupción. ¿Cuáles fueron la virtud, el amor, el patriotismo, la amistad? ¿Cuáles fueron los escenarios de este hermoso universo en el que habitamos? ¿Cuáles fueron nuestros consuelos en este lado de la tumba, y cuáles fueron nuestras aspiraciones más allá, si la poesía no ascendía para traer luz y fuego de esas regiones eternas donde la facultad de cálculo con alas de búho no se atreve a volar nunca? La poesía no es como el razonamiento, un poder que se ejerce de acuerdo con la determinación de la voluntad. Un hombre no puede decir: “compondré poesía”. El poeta más grande ni siquiera puede decirlo; porque la mente en la creación es como un carbón desvanecido, que una influencia invisible, como un viento inconstante, despierta a un brillo transitorio; Este poder surge desde adentro, como el color de una flor que se desvanece y cambia a medida que se desarrolla, y las porciones conscientes de nuestra naturaleza no son proféticas ni por su enfoque ni por su partida. Si esta influencia fuera duradera en su pureza y fuerza originales, es imposible predecir la grandeza de los resultados; pero cuando comienza la composición, la inspiración ya está en declive, y la poesía más gloriosa que se haya comunicado al mundo es probablemente una débil sombra de las concepciones originales del poeta. Apelo a los mejores poetas de la actualidad, si no es un error afirmar que los mejores pasajes de poesía son producidos por el trabajo y el estudio. El trabajo y el retraso recomendados por los críticos pueden interpretarse justamente en el sentido de que no significa más que una observación cuidadosa de los momentos inspirados y una conexión artificial de los espacios entre sus sugerencias mediante la intertextura de expresiones convencionales; una necesidad impuesta solo por la limitación de la facultad poética misma; Milton concibió el “Paraíso perdido” como un todo antes de ejecutarlo en porciones. Tenemos su propia autoridad también para que la Musa le haya “dictado” la “canción no premeditada”. Y que esto sea una respuesta para aquellos que alegarían las cincuenta y seis lecturas diferentes de la primera línea del “Orlando Furioso”. así se produce a la poesía lo que el mosaico es a la pintura Este instinto e intuición de la facultad poética son aún más observables en las artes plásticas y pictóricas; una gran estatua o imagen crece bajo el poder del artista como un niño en el vientre de una madre; y la mente misma que dirige las manos en formación es incapaz de explicarse a sí misma por el origen, las gradaciones o los medios del proceso.
La poesía es el registro de los mejores y más felices momentos de las mentes más felices y mejores. Somos conscientes de las visitas evanescentes de pensamiento y sentimiento a veces asociadas con el lugar o la persona, a veces solo con respecto a nuestra propia mente, y siempre surgen imprevistas y parten sin previo aviso, pero elevadoras y deliciosas más allá de toda expresión: de modo que incluso en el deseo y el arrepentimiento irse, no puede haber placer, participando como lo hace en la naturaleza de su objeto. Es como si fuera la interpretación de una naturaleza divina a través de la nuestra; pero sus pasos son como los de un viento sobre el mar, que la calma que viene borra, y cuyas huellas permanecen solo como en la arena arrugada que lo pavimenta. Estas y las condiciones correspondientes de ser son experimentadas principalmente por aquellos de la sensibilidad más delicada y la imaginación más ampliada; y el estado mental producido por ellos está en guerra con cada deseo básico. El entusiasmo de la virtud, el amor, el patriotismo y la amistad está esencialmente relacionado con tales emociones; y mientras duran, el yo aparece como lo que es, un átomo para un universo. Los poetas no solo están sujetos a estas experiencias como espíritus de la organización más refinada, sino que pueden colorear todo lo que combinan con los tonos evanescentes de este mundo etéreo; una palabra, un rasgo en la representación de una escena o una pasión tocará el acorde encantado y reanimará, en aquellos que alguna vez han experimentado estas emociones, el sueño, el frío, la imagen enterrada del pasado. La poesía hace así inmortal todo lo que es mejor y más bello del mundo; detiene las desapariciones de apariciones que persiguen las interacciones de la vida y las oculta, o en lenguaje o en forma, las envía a la humanidad, llevando dulces noticias de alegría afín a aquellos con quienes sus hermanas permanecen, permanecen, porque no hay portal de expresión de las cavernas del espíritu que habitan en el universo de las cosas. La poesía redime de la decadencia las visitas de la divinidad en el hombre.
La poesía convierte todas las cosas en belleza; exalta la belleza de lo que es más hermoso, y agrega belleza a lo que está más deformado; se casa con júbilo y horror, pena y placer, eternidad y cambio; somete a la unión bajo su luz yugo todas las cosas irreconciliables. Transmuta todo lo que toca, y cada forma que se mueve dentro del resplandor de su presencia se transforma por una simpatía maravillosa en una encarnación del espíritu que respira: su alquimia secreta se convierte en oro potable, las aguas venenosas que fluyen de la muerte a la vida; quita el velo de la familiaridad del mundo y deja al descubierto la belleza desnuda y dormida, que es el espíritu de sus formas.
Todas las cosas existen tal como se perciben: al menos en relación con el perceptor. “La mente es su propio lugar, y por sí misma puede hacer un cielo del infierno, un infierno del cielo”. Pero la poesía derrota la maldición que nos obliga a estar sujetos al accidente de las impresiones circundantes. Y si extiende su propia cortina adornada o retira el velo oscuro de la vida antes de la escena de las cosas, igualmente nos crea un ser dentro de nuestro ser. Nos convierte en habitantes de un mundo para el que el mundo familiar es un caos. Reproduce el universo común del cual somos porciones y perceptores, y elimina de nuestra vista interior la película de familiaridad que nos oculta la maravilla de nuestro ser. Nos obliga a sentir lo que percibimos ya imaginar lo que sabemos. Crea de nuevo el universo, después de que ha sido aniquilado en nuestras mentes por la repetición de impresiones atenuadas por la reiteración. Justifica las palabras audaces y verdaderas de Tasso: “Non merita nome di creatore, se non Iddio ed il Poeta” [nadie más que Dios y el poeta merecen el nombre de Creador-ed.].
Un poeta, como es el autor para otros de la más alta sabiduría, placer, virtud y gloria, por lo que personalmente debería ser el más feliz, el mejor, el más sabio y el más ilustre de los hombres. En cuanto a su gloria, que se desafíe el tiempo para declarar si la fama de cualquier otro instituto de la vida humana es comparable a la de un poeta. Que él es el más sabio, el más feliz y el mejor, en la medida en que es poeta, es igualmente incontrovertible: los poetas más grandes han sido hombres de la virtud más impecable, de la prudencia más consumada y, si miramos dentro de El interior de sus vidas, el más afortunado de los hombres: y las excepciones, en lo que respecta a aquellos que poseían la facultad poética en un grado alto pero inferior, se considerará que confinan en lugar de destruir la regla. Detengámonos por un momento al arbitraje del aliento popular, y usurpando y uniendo en nuestras propias personas los caracteres incompatibles de acusador, testigo, juez y verdugo, decidamos sin juicio, testimonio o forma, que ciertos motivos de esos quienes están “sentados allí donde no nos atrevemos a volar” son reprensibles. Supongamos que Homero era un borracho, que Vergil era un adulador, que Horacio era un cobarde, que Tasso era un loco, que Lord Bacon era un peculador, que Rafael era un libertino, que Spenser era un poeta laureado. Es inconsistente con esta división de nuestro tema citar a poetas vivos, pero la posteridad ha hecho amplia justicia a los grandes nombres a los que ahora se hace referencia. Sus errores han sido pesados y se ha encontrado polvo en la balanza; si sus pecados “fueran tan escarlatas, ahora son blancos como la nieve”; han sido lavados en la sangre del mediador y redentor, Time. Observe en qué caos ridículo las imputaciones de crímenes reales o ficticios se han confundido en las calumnias contemporáneas contra la poesía y los poetas; considere cuán poco es lo que parece, o lo que parece; mira tus propios motivos, y no juzgues, para que no seas juzgado.
La poesía, como se ha dicho, difiere a este respecto de la lógica, que no está sujeta al control de los poderes activos de la mente, y que su nacimiento y recurrencia no tienen conexión necesaria con la conciencia o la voluntad. Es presuntuoso determinar que estas son las condiciones necesarias de toda causalidad mental, cuando se experimentan efectos mentales que no pueden ser remitidos a ellos. Es obvio suponer que la recurrencia frecuente del poder poético puede producir en la mente un hábito de orden y armonía correlativo con su propia naturaleza y con sus efectos sobre otras mentes. Pero en los intervalos de inspiración, y pueden ser frecuentes sin ser duraderos, un poeta se convierte en hombre y es abandonado al repentino reflujo de las influencias bajo las cuales otros viven habitualmente. Pero como es más delicadamente organizado que otros hombres, y sensible al dolor y al placer, tanto el suyo como el de los demás, en un grado desconocido para ellos, evitará al uno y perseguirá al otro con un ardor proporcionado a esta diferencia. Y se vuelve desagradable a la calumnia, cuando descuida observar las circunstancias bajo las cuales estos objetos de búsqueda y huida universales se han disfrazado en la ropa del otro.
Pero no hay nada necesariamente malo en este error y, por lo tanto, la crueldad, la envidia, la venganza, la avaricia y las pasiones puramente malvadas nunca han formado parte de las imputaciones populares en la vida de los poetas.
He considerado más favorable a la causa de la verdad establecer estas observaciones de acuerdo con el orden en que fueron sugeridas a mi mente, considerando el tema en sí, en lugar de observar la formalidad de una respuesta polémica; pero si el punto de vista que contienen es justo, se verá que implican una refutación de los argumentadores contra la poesía, al menos hasta ahora en lo que respecta a la primera división del tema. Puedo conjeturar fácilmente lo que debería haber causado la irritación de algunos escritores eruditos e inteligentes que pelean con ciertos versificadores; Me confieso, como ellos, que no estoy dispuesto a ser aturdido por los Tides del ronco Codri del día. Bavio y Maevio, sin duda, son, como siempre, personas insoportables. Pero pertenece a un crítico filosófico distinguir en lugar de confundir.
La primera parte de estos comentarios se ha relacionado con la poesía en sus elementos y principios; y se ha demostrado, así como los límites estrechos asignados les permitirían, que lo que se llama poesía, en un sentido restringido, tiene una fuente común con todas las otras formas de orden y belleza, según las cuales los materiales de la vida humana son susceptibles de ser arreglados, y eso es poesía en un sentido universal.
La segunda parte tendrá por objeto una aplicación de estos principios al estado actual del cultivo de la poesía, y una defensa del intento de idealizar las formas modernas de modales y opiniones, y obligarlos a subordinarse a lo imaginativo y creativo. facultad. Para la literatura de Inglaterra, un desarrollo enérgico del cual ha precedido o acompañado alguna vez un gran y libre desarrollo de la voluntad nacional, ha surgido como si fuera un nuevo nacimiento. A pesar de la envidia poco pensada que subvaloraría el mérito contemporáneo, la nuestra será una época memorable en logros intelectuales, y vivimos entre filósofos y poetas que superan sin comparación a cualquiera que haya aparecido desde la última lucha nacional por la civil y la religión. libertad. El heraldo, compañero y seguidor más infalible del despertar de una gran gente para trabajar un cambio beneficioso en opinión o institución, es la poesía. En tales períodos hay una acumulación del poder de comunicar y recibir concepciones intensas y apasionadas respecto del hombre y la naturaleza. La persona en quien reside este poder, a menudo, en lo que respecta a muchas partes de su naturaleza, tiene poca correspondencia aparente con ese espíritu de bien del cual son ministros. Pero incluso mientras niegan y abjuran, todavía están obligados a servir, ese poder que está sentado en el trono de su propia alma. Es imposible leer las composiciones de los escritores más célebres de la actualidad sin sobresaltarse con la vida eléctrica que arde en sus palabras. Miden la circunferencia y escuchan las profundidades de la naturaleza humana con un espíritu comprensivo y penetrante, y son ellos mismos quizás los más sinceramente asombrados por sus manifestaciones; porque es menos su espíritu que el espíritu de la época. Los poetas son los hierofantes de una inspiración no comprendida; los espejos de las gigantescas sombras que el futuro proyecta sobre el presente; las palabras que expresan lo que no entienden; las trompetas que cantan para la batalla y no sienten lo que inspiran; la influencia que se mueve no, sino que se mueve. Los poetas son los legisladores no reconocidos del mundo.
Estos dos, reconociendo que uno los ha leído, hablan de importancia general. Pero, como ve, la poesía trae mucho más, también tiene una enorme importancia personal. Y aquí, puedo hablar por experiencia. Honestamente, sería un desperdicio cadavérico si no fuera por la poesía lamiendo el fondo. Voló por mi ventana en el momento perfecto para hacer una síntesis tan profunda de por vida que no se ha convertido en un compañero empedernido, sino en un interés de estudiar y explorar, que he estado persiguiendo durante la última media década. He crecido de ser miserable a ser miserable en algún momento, con un oído a otros seres miserables y a otros seres felices. Ser testigo de cáncer en la familia tiende a hacer eso, incluso hace que uno se pregunte si es mejor un largo camino con golpes constantes para llegar al final o cuando hace una entrada rápida sin apenas golpes. Fui testigo de esto último, aunque esperó mucho tiempo en el porche, en silencio. —- Fui infiel, ya no lo soy. Me abrió Empecé a leer Comencé a experimentar completamente en unos pocos meses …
In Memoriam AHH
Fuerte Hijo de Dios, Amor inmortal,
A quienes no hemos visto tu rostro
Por fe, y solo por fe, abraza,
Creer donde no podemos probar;Son estos orbes de luz y sombra;
Hiciste la vida en el hombre y en el bruto;
Tú hiciste la muerte; y he aquí tu pie
Está en el cráneo que has hecho.No nos dejarás en el polvo:
Hiciste hombre, no sabe por qué,
Él piensa que no fue hecho para morir;
Y lo has hecho: eres justo.Pareces humano y divino,
La virilidad más alta y más santa, tú.
Nuestras voluntades son nuestras, no sabemos cómo;
Nuestras voluntades son nuestras para hacerlas tuyas.Nuestros pequeños sistemas tienen su día;
Tienen su día y dejan de ser:
No son más que luces rotas de ti,
Y tú, oh Señor, eres más que ellos.Tenemos más fe: no podemos saber;
Porque el conocimiento es de las cosas que vemos
Y sin embargo, confiamos en que proviene de ti,
Un rayo en la oscuridad: déjalo crecer.Deje que el conocimiento crezca de más a más,
Pero hay más reverencia en nosotros;
Esa mente y alma, según bien,
Puede hacer una música como antes,Pero más vasto. Somos tontos y leves;
Nos burlamos de ti cuando no tememos:
Pero ayuda a tus necios a soportar;
Ayuda a tus mundos vanos a soportar tu luz.Perdona lo que parecía mi pecado en mí;
Lo que parecía mi valor desde que comencé;
Por mérito vive de hombre a hombre,
Y no del hombre, oh Señor, para ti.Perdona mi dolor por uno eliminado,
Tu criatura, a quien encontré tan justo.
Confío en que vive en ti, y allí
Lo encuentro más digno de ser amado.Perdona estos gritos salvajes y errantes,
Confusiones de un joven perdido;
Perdónalos donde fallan en la verdad,
Y en tu sabiduría hazme sabio.1849
yo
Lo sostuve verdad, con el que canta
Para un arpa clara en tonos diversos,
Para que los hombres se levanten en los peldaños
De sus muertos a las cosas superiores.¿Pero quién pronosticará así los años?
¿Y encuentra en pérdida una ganancia para igualar?
O alcanza una mano a través del tiempo para atrapar
¿El lejano interés de las lágrimas?Deja que el amor abrace el dolor para que ambos no se ahoguen
Deja que la oscuridad mantenga su brillo negro:
Ah, más dulce estar borracho de pérdida
Bailar con la muerte, golpear el suelo,Que las horas vencedoras deberían despreciar
El largo resultado del amor y la jactancia
`He aquí el hombre que amaba y perdía,
Pero todo lo que él era está agotado.II
Tejo viejo, que se aferra a las piedras
Ese nombre de los muertos que yacen debajo,
Tus fibras cubren la cabeza sin sueños,
Tus raíces están envueltas sobre los huesos.Las estaciones traen la flor otra vez,
Y trae la primogénita al rebaño;
Y en el anochecer de ti, el reloj
Golpea las pequeñas vidas de los hombres.Oh, no para ti el resplandor, la floración,
Quien no cambia en ninguna tormenta,
Ni marca soles de verano disponibles
Para tocar tus mil años de tristeza:Y mirándote, árbol huraño,
Enfermo por tu terquedad,
Parece que me salgo de la sangre
Y crecer incorporarse en ti.III
Oh dolor, compañerismo cruel,
Oh sacerdotisa en las bóvedas de la muerte,
Oh dulce y amargo en un soplo,
¿Qué susurra de tu labio mentiroso?“Las estrellas”, susurra, “corren ciegamente;
Una telaraña se cruza en el cielo;
De nuestros desiertos viene un grito,
Y murmullos del sol moribundo:‘Y todo el fantasma, la Naturaleza, se encuentra …
Con toda la música en su tono,
Un eco hueco propio, –
Una forma hueca con las manos vacías.Y tomaré una cosa tan ciega
Abrázala como mi bien natural;
O aplastarla, como un vicio de sangre,
¿Sobre el umbral de la mente?IV
Para dormir entrego mis poderes;
Mi voluntad es esclavo de la oscuridad;
Me siento dentro de una corteza sin timón
Y con mi corazón reflexiono y digo:Oh corazón, ¿cómo te va ahora?
Que deberías fallar de tu deseo,
Quien apenas se atreve a preguntar,
‘¿Qué es lo que me hace latir tan bajo?’Algo es lo que has perdido,
Un placer de tus primeros años.
Rompe, vasija profunda de lágrimas escalofriantes
¡Ese dolor se ha convertido en escarcha!Tales nubes de problemas sin nombre se cruzan
Toda la noche debajo de los ojos oscuros;
Con la mañana despierta la voluntad, y llora,
‘No serás el tonto de la pérdida’.V
A veces lo considero medio pecado
Para poner en palabras el dolor que siento;
Para palabras, como la naturaleza, la mitad revela
Y la mitad oculta el Alma interior.Pero, para el inquieto corazón y cerebro,
Un uso en el lenguaje medido miente;
El triste ejercicio mecánico,
Como narcóticos aburridos, dolor adormecedor.En palabras, como las malas hierbas, me envolveré
Como la ropa más gruesa contra el frío:
Pero esa gran pena que envuelven
Se da en resumen y no más.VI
Uno escribe que “quedan otros amigos”
Esa “pérdida es común a la raza”
Y común es el lugar común,
Y paja vacía bien destinada para el grano.Esa pérdida es común no haría
La mía menos amarga, bastante más:
¡Muy común! Nunca usé la mañana
Al anochecer, pero un corazón se rompió.Oh padre, donde estés,
Que jura ahora a tu galante hijo;
Un tiro, antes de que se haga la mitad de tu tiro,
Todavía tiene la vida que te golpeó.Oh madre, rezar para que Dios salve
Tu marinero, mientras tu cabeza está inclinada,
Su cubierta de hamaca pesadamente disparada
Cae en su vasta y errante tumba.No sabéis más que yo, que forjé
En esa última hora para complacerlo bien;
Quien reflexionó sobre todo lo que tenía que contar
Y algo escrito, algo pensado;Esperando aún su advenimiento en casa;
Y alguna vez lo conocí en su camino
Con deseos, pensando, “aquí hoy”
O “aquí mañana vendrá”.Oh en algún lugar, paloma mansa, inconsciente,
Ese sittest cabello dorado;
Y contento de encontrarte tan justo,
¡Pobre niña, que espera tu amor!Por ahora la chimenea de su padre brilla
En espera de un invitado;
Y pensando ‘esto lo complacerá mejor’
Ella toma una cinta o una rosa;Porque los verá esta noche;
Y con el pensamiento su color arde;
Y, después de dejar el vaso, ella se da vuelta
Una vez más para colocar un anillo derecho;E, incluso cuando ella giró, la maldición
Había caído, y su futuro Señor
Se ahogó al pasar por el vado
O matado al caer de su caballo.¿Qué será para ella el fin?
¿Y qué me queda de bueno?
Para ella, perpetua doncella,
Y para mí no hay un segundo amigo.VII
Casa oscura, por la cual una vez más me paro
Aquí en la larga calle desagradable,
Puertas, donde mi corazón solía latir
Tan rápido, esperando una mano,Una mano que ya no puede ser apretada.
He aquí que no puedo dormir.
Y como una cosa culpable me arrastro
A primera hora de la mañana a la puerta.Él no está aquí; pero muy lejos
El ruido de la vida comienza de nuevo
Y espantoso a través de la llovizna
En la calle calva se rompe el día en blanco.VIII
Un amante feliz que ha venido
Para mirar a la que lo ama bien,
Quien enciende y toca el timbre de la puerta de entrada
Y se entera de que se fue y lejos de casa;Él entristece, toda la luz mágica
Muere a la vez de la glorieta y el pasillo,
Y todo el lugar está oscuro, y todo
Las cámaras se vaciaron de deleite:Así que encuentro cada lugar agradable
En el cual los dos solíamos encontrarnos,
El campo, la cámara y la calle,
Porque todo está oscuro donde tú no estás.Sin embargo, como ese otro, vagando por allí
En esos paseos desiertos, puede encontrar
Una flor golpeada por la lluvia y el viento
Lo que una vez ella fomentó con cuidado;Así parece en mi profundo pesar
Oh mi corazón abandonado, contigo
Y esta pobre flor de poesía
Que poco se preocupaba por desvanecerse aún no.Pero como complació a un ojo desaparecido,
Voy a plantarlo en su tumba,
Que si puede, puede florecer,
O, muriendo, al menos puede morir.IX
Barco justo, que desde la costa italiana
Sailest las plácidas llanuras oceánicas
Con mis restos perdidos de Arthur,
Extiende tus alas llenas y agítala.Así que llévalo a casa con aquellos que lloran
En vano; una velocidad favorable
Ruffle tu mástil espejo, y plomo
A través de la prosperidad inunda su santa urna.Toda la noche no hay aire más rudo perplejo
Tu quilla deslizante, hasta fósforo, brillante
Como nuestro amor puro, a través de la luz temprana
Deberá brillar en las cubiertas cubiertas de rocío.Esfera todas tus luces alrededor, arriba;
Duerme, cielos suaves, ante la proa;
Duerme, suaves vientos, mientras duerme ahora,
Mi amigo, el hermano de mi amor;Arthur, a quien no veré
Hasta que se corra toda mi carrera de viudas;
Querida como la madre del hijo,
Más de lo que mis hermanos son para mí.X
Oigo el ruido de tu quilla;
Oigo sonar la campana en la noche:
Veo la ventana de la cabina brillante;
Veo al marinero al volante.Traes el marinero a su esposa,
Y viajaban hombres de tierras extranjeras;
Y cartas a manos temblorosas;
Y, tu carga oscura, una vida desaparecida.Así que tráelo; tenemos sueños ociosos:
Este aspecto de tranquilidad favorece así
Nuestras fantasías caseras. Oh para nosotros
Los tontos de la costumbre, más dulce parecePara descansar debajo del césped del trébol,
Que toma la luz del sol y las lluvias,
O donde la aldea arrodillada drena
El cáliz de las uvas de Dios;Que si contigo los pozos rugientes
Debería abrazarlo profundamente en salmuera;
Y las manos a menudo se cruzaban en las mías
Debe tirar con enredos y conchas.XI
La calma es la mañana sin un sonido,
Calma como para adaptarse a un dolor más tranquilo,
Y solo a través de la hoja marchita
El castaño golpeando el suelo:Calma y profunda paz en este mundo alto,
Y en estos rocío que empapan el horno,
Y todos los gossamers plateados
Que centellea en verde y oro:Calma y aún luz sobre tu gran llanura
Que barre con todos sus bombines de otoño,
Y granjas abarrotadas y torres en disminución,
Para mezclarse con el límite principal:Calma y profunda paz en este amplio aire,
Estas hojas que se enrojecen hasta la caída;
Y en mi corazón, si la calma en absoluto,
Si hay calma, una calma desesperación:Calma en los mares, y sueño plateado,
Y olas que se mecen en reposo,
Y la calma muerta en ese noble seno
Que se agita pero con la agitación profunda.XII
Lo, como una paloma cuando ella surge
Para llevar al cielo una historia de desgracia,
Algún mensaje doloroso tejer abajo
La salvaje pulsación de sus alas;Como ella voy; No me puedo quedar;
Dejo atrás este arca mortal
Un peso de nervios sin mente,
Y deja los acantilados, y apresúrateO’er espejos oceánicos redondeados grandes,
Y alcanzar el resplandor de los cielos del sur,
Y ver las velas a distancia levantarse,
Y persiste llorando en la marge,Y diciendo; ¿Viene así, mi amigo?
¿Es este el fin de todos mis cuidados?
Y círculo gimiendo en el aire:
‘¿Es este el final? ¿Es este el final?’Y adelante dardos de nuevo, y jugar
Sobre la proa, y vuelta atrás
A donde se sienta el cuerpo, y aprende
Que he estado a una hora de distancia.XIII
Lágrimas del viudo, cuando ve
Una forma perdida tarde que el sueño revela,
Y mueve sus brazos dudosos, y siente
Su lugar está vacío, caen así;Que lloran una pérdida por siempre nueva,
Un vacío donde reposaba corazón sobre corazón;
Y, donde las manos cálidas tienen fuerza y están cerradas,
Silencio, hasta que yo también me calle.Que lloran al compañero de mi elección,
Un pensamiento horrible, una vida eliminada,
El hombre de corazón humano que amaba
Un espíritu, no una voz que respira.Ven, tiempo, y enséñame, muchos años,
No sufro en un sueño;
Por ahora tan extraño parecen estas cosas,
Mis ojos tienen tiempo para sus lágrimas;Mi fantasía es hora de levantarse en el ala,
Y mira las velas que se acercan,
Como aunque trajeron fardos de mercaderes,
Y no el crecimiento que traen.XIV
Si alguien me traiga este informe,
Que habías tocado la tierra hoy,
Y bajé al muelle,
Y te encontré tirado en el puerto;Y de pie, amortiguado por el dolor,
Debería ver a tus pasajeros en rango
Ven bajando ligeramente por la tabla,
Y haciendo señas a los que conocen;Y si junto con estos debería venir
El hombre que sostenía como medio divino;
Debería golpear una mano repentina en la mía,
Y pide mil cosas de casa;Y debería contarle todo mi dolor,
Y cómo mi vida se había caído últimamente
Y él debería estar triste por mi estado
Y maravillarse de lo que poseía mi cerebro;Y no percibí ningún toque de cambio,
Ningún indicio de muerte en todo su marco,
Pero lo encontré de todos modos,
No debería sentir que sea extraño.XV
Esta noche los vientos comienzan a levantarse
Y rugir desde aquel día cayendo:
La última hoja roja se gira,
Las torres vuelan por los cielos;El bosque se agrietó, las aguas se rizaron,
El ganado se acurrucó en el pasto;
Y te lanzaste salvajemente a la torre y al árbol
El rayo de sol azota el mundo:Y salvo por fantasías, que aver
Que todos tus movimientos pasen suavemente
Athwart un plano de vidrio fundido,
Apenas pude soportar la tensión y removerEso hace que las ramas estériles sean fuertes;
Y pero por miedo no es así,
El descontento salvaje que vive en la desgracia
Podría adorar y poro en esa nubeQue se eleva hacia arriba siempre más alto,
Y adelante arrastra un pecho laborioso,
Y se derrumba alrededor del lúgubre oeste,
Un bastión que se avecina bordeado de fuego.XVI
¿Qué palabras son estas que me han caído?
Puede calmar la desesperación y el descontento salvaje
Ser inquilinos de un solo seno,
¿O pena ser tan cambiante?O tela que solo parece tomar
El toque de cambio en calma o tormenta;
Pero no sabe más de forma transitoria
En su ser profundo, que un lago muertoQue tiene la sombra de una alondra
¿Colgado a la sombra de un cielo?
O tiene la conmoción, tan duramente dada,
Me confundió como la corteza infelizQue golpea de noche un estante escarpado,
¿Y se tambalea ciegamente antes de que se hunda?
Y me sorprendió de mi poder pensar
Y todo mi conocimiento de mí mismo;Y me hizo ese hombre delirante
Cuyo elegante fusiona lo viejo y lo nuevo,
Y destella en falso y verdadero,
¿Y se mezcla todo sin un plan?XVII
Has venido, muy llorado por: una brisa
Obligé tu lienzo y mi oración
Fue como el susurro de un aire
Para respirar sobre mares solitarios.Porque yo en espíritu te vi moverte
A través de los círculos del cielo delimitador,
Semana tras semana: pasan los días:
Ven rápido, traes todo lo que amo.De ahora en adelante, donde sea que vayas,
Mi bendición, como una línea de luz,
Está en las aguas día y noche
Y como un faro te guarda en casa.Entonces, cualquiera que sea la tempestad Marte
Medio océano, te sobra, corteza sagrada;
Y gotas suaves en verano oscuro
Deslizate desde el seno de las estrellas.Tan amable se ha hecho una oficina,
Tales reliquias preciosas traídas por ti;
El polvo de él no lo veré
Hasta que se corra toda mi carrera de viudas.XVIII
Está bien; es algo; podemos estar de pie
Donde él está en tierra inglesa,
Y de sus cenizas puede hacerse
La violeta de su tierra natal.Es pequeño; pero se ve en verdad
Como si los huesos tranquilos fueran bendecidos
Entre nombres familiares para descansar
Y en los lugares de su juventud.Ven entonces, manos puras, y lleva la cabeza
Que duerme o usa la máscara del sueño
Y ven, lo que ama llorar,
Y escucha el ritual de los muertos.Ah aún, aún, si esto puede ser,
Yo, cayendo sobre su fiel corazón,
¿Respiraría a través de sus labios?
La vida que casi muere en mí;Eso no muere, pero perdura con dolor,
Y lentamente forma la mente más firme,
Atesorando el aspecto que no puede encontrar,
Las palabras que no se vuelven a escuchar.XIX
El Danubio a la Severn dio
El corazón oscuro que ya no latía más;
Lo acostaron junto a la orilla agradable,
Y en la audiencia de la ola.Allí dos veces al día se llena el Severn;
El agua salada del mar pasa,
Y calla la mitad del balbuceo Wye,
Y hace un silencio en las colinas.El Wye no se calla ni se mueve,
Y callado mi dolor más profundo de todos,
Cuando está lleno de lágrimas que no pueden caer,
Lleno de tristeza, canción de ahogamiento.La marea baja, la ola otra vez
Es vocal en sus paredes boscosas;
Mi angustia más profunda también cae
Y puedo hablar un poco entonces.XX
Las penas menores que se pueden decir,
Que respiran mil votos tiernos
Son pero como sirvientes en una casa
Donde yace el maestro recién muerto;Quien dice lo que siente,
Y llora la plenitud de la mente:
“Será difícil”, dicen, “encontrar
Otro servicio como este.Mis estados de ánimo más ligeros son como estos,
Que sin palabras gane un consuelo;
Pero hay otras penas dentro,
Y lágrimas que en su fuente se congelan;Porque junto al hogar los niños se sientan
Frío en esa atmósfera de muerte,
Y apenas aguantan para respirar,
O como fantasmas silenciosos revolotean;Pero conversar abierto no hay ninguno,
Tanto los espíritus vitales se hunden
Para ver la silla vacía y pensar:
‘¡Que bien! que amable y se ha ido.XXI
Le canto al que descansa abajo,
Y, como las hierbas a mi alrededor se agitan,
Tomo las hierbas de la tumba
Y hazlos tubos con los que soplar.El viajero me escucha de vez en cuando
Y a veces hablará con dureza:
“Este tipo debilitaría la debilidad,
Y derrite los corazones de cera de los hombres.Otro responde: “Déjalo ser,
Le encanta hacer desfile de dolor.
Que con su tubería puede ganar
El elogio que viene a la constancia.Un tercero es enojado: `¿Es esta una hora?
Para la canción estéril de la pena privada,
Cuando más y más personas se agolpan
¿Las sillas y tronos del poder civil?‘Un tiempo para enfermar y desmayarse,
Cuando la ciencia extiende sus brazos
Sentir de mundo en mundo y encantos
¿Su secreto de la última luna?He aquí, hablas una cosa ociosa:
Nunca conociste el polvo sagrado:
Lo hago pero canto porque debo,
Y pipa pero como cantan los linnets:Y uno se alegra; su nota es gay
Por ahora sus pequeños han variado;
Y uno está triste; su nota ha cambiado,
Porque su prole está lejos.XXII
El camino por el que ambos fuimos,
Que liderado por tratados que nos complacieron bien,
A través de cuatro años dulces surgieron y cayeron,
De flor en flor, de nieve en nieve:Y nosotros con el canto animamos el camino,
Y, coronado con toda la temporada prestada,
De abril a abril fue,
Y contento de corazón de mayo a mayo:Pero donde comenzó el camino que caminamos
Para inclinar la quinta pendiente otoñal,
Mientras descendíamos siguiendo a Hope,
Allí estaba la Sombra temerosa del hombre;Quien rompió nuestra compañía justa,
Y extendió su manto oscuro y frío
Y te envolvió sin forma en el redil,
Y amortigué el murmullo en tu labioY te aburre donde no podía ver
Ni sigas, aunque camino apresuradamente
Y piensa que en algún lugar de la basura
La Sombra se sienta y me espera.XXIII
Ahora, a veces en mi dolor cerrado,
O irrumpir en la canción por ataques,
Solo, solo, a donde se sienta,
La Sombra se cubrió de pies a cabeza,Quien guarda las llaves de todos los credos,
Divago, a menudo caigo cojo,
Y mirando hacia atrás de donde vine,
O hacia donde conduce el camino;Y llorando, ¿Cómo cambió desde donde corrió?
A través de tierras donde ni una hoja era tonta;
Pero todas las colinas lujosas zumbarían
El murmullo de un feliz Pan:Cuando cada uno por turnos fue guía para cada uno,
Y la luz de Fancy atrapada,
Y el pensamiento saltó para casarse con el pensamiento
Ere Thought podría casarse con Speech;Y todo lo que conocimos fue justo y bueno,
Y todo fue bueno que el Tiempo podría traer,
Y todo el secreto de la primavera
Movido en las cámaras de la sangre;Y muchas viejas filosofías
En las alturas argivas cantaron divinamente,
Y a nuestro alrededor sonó la espesura
Para muchos una flauta de Arcady.XXIV
Y fue el día de mi deleite
¿Tan puro y perfecto como digo?
La fuente y fuente del día
Está lleno de islas errantes de la noche.Si todo fue bueno y justo nos conocimos,
Esta tierra había sido el paraíso
Nunca se vio a los ojos humanos
Desde nuestro primer Sol surgió y se puso.¿Y es que la bruma del dolor
Hace que la antigua alegría parezca tan genial?
La bajeza del estado actual,
Eso pone el pasado en este alivio?O que el pasado siempre ganará
Una gloria por estar lejos;
Y orbe en la estrella perfecta
No vimos, cuando nos mudamos allí?XXV
Sé que esto era vida, la pista
En que con los mismos pies nos fue bien;
Y entonces, como ahora, el día preparado
La carga diaria para la espalda.Pero esto fue lo que me hizo moverme
Tan ligero como pájaros transportadores en el aire;
Me encantó el peso que tenía que soportar
Porque necesitaba la ayuda del amor:Tampoco podría cansarme, corazón o extremidad,
Cuando el amor poderoso se uniría en dos
La carga de un solo dolor,
Y parte, dándole la mitad.XXVI
Todavía hacia adelante vientos de la manera triste;
Yo con eso; porque anhelo demostrar
Ningún lapso de lunas puede afectar el amor,
Lo que digan las lenguas volubles.Y si ese ojo que mira la culpa
Y bondad, y tiene poder para ver
Dentro del verde el árbol molido,
Y las torres caen tan pronto como se construyenOh, si de hecho ese ojo prevé
O ver (en Él no hay antes)
En más de la vida, la vida verdadera no más
Y ama la indiferencia de ser,Entonces podría encontrar, aún la mañana
Rompe aquí los mares indios,
Esa sombra que espera con las llaves
Para protegerme de mi desprecio apropiado.XXVII
No envidio de ningún modo
El vacío cautivo de la noble rabia,
El linnet nacido dentro de la jaula,
Que nunca conoció el bosque de verano:No envidio a la bestia que lleva
Su licencia en el campo del tiempo,
Sin ataduras por la sensación de crimen,
A quien la conciencia nunca despierta;Tampoco, lo que puede considerarse bendito,
El corazón que nunca se desanimó
Pero se estanca en las malas hierbas de la pereza;
Tampoco ningún descanso deseado.Lo considero cierto, sea lo que sea;
Lo siento cuando más me duele;
Es mejor haber amado y perdido
Que nunca haber amado en absoluto.XXVIII
El tiempo se acerca al nacimiento de Cristo:
La luna está escondida; la noche está quieta;
Las campanas de navidad de colina en colina
Responden entre sí en la niebla.Cuatro voces de cuatro aldeas redondas,
De lejos y de cerca, en hidromiel y páramo,
Hincharse y fallar, como si fuera una puerta
Se cerraron entre mí y el sonido:Cada voz cuatro cambios en el viento,
Que ahora se dilatan, y ahora disminuyen,
Paz y buena voluntad, buena voluntad y paz,
Paz y buena voluntad para toda la humanidad.Este año dormí y me desperté con dolor,
Casi no deseo despertarme más,
Y que mi control sobre la vida se rompería
Antes de escuchar esas campanas otra vez:Pero ellos gobiernan mi espíritu perturbado,
Porque me controlaban cuando era niño;
Me traen pena tocada de alegría
Las alegres campanas de Yule.XXIX
Con una causa tan convincente para llorar
A medida que molesta diariamente la paz familiar,
Y las cadenas lamentan su muerte,
¿Cómo nos atrevemos a mantener nuestra víspera de Navidad?Lo que no trae más invitados bienvenidos
Para enriquecer el umbral de la noche
Con ducha de generosidad de deleite
¿En baile, canción, juego y bromas?Sin embargo, ve, y mientras el acebo florece
Entrelaza la fuente bautismal fría,
Haga una corona más para usar y no,
Que guardan los portales de la casa;Viejas hermanas de un día pasado
Enfermeras grises, sin amar nada nuevo;
¿Por qué deberían perder su vencimiento anual?
Antes de su tiempo? Ellos también morirán.XXX
Con dedos temblorosos tejimos
El acebo alrededor del hogar de Chrismas;
Una nube lluviosa poseía la tierra,
Y tristemente cayó nuestra víspera de Navidad.En nuestros viejos pasatiempos en el pasillo
Jugamos, fingiendo en vano
De alegría, con un sentido horrible
De una sombra muda observando a todos.Nos detuvimos: los vientos estaban en la haya:
Los escuchamos barrer la tierra de invierno;
Y en un círculo de la mano
Se sentó en silencio, mirando a cada uno.Entonces resonaron como nuestras voces;
Cantamos, aunque cada ojo estaba oscuro
Una alegre canción que cantamos con él
El año pasado: cantamos impetuosamente: br>Cesamos: un sentimiento más gentil se arrastró
Sobre nosotros: seguramente el descanso es cumplir:
“Descansan”, dijimos, “su sueño es dulce”
Y el silencio siguió, y lloramos.Nuestras voces tomaron un rango más alto;
Una vez más cantamos: `No mueren
Tampoco pierdan su simpatía mortal,
Tampoco cambien a nosotros, aunque cambien;‘Rapto de lo voluble y frágil
Con poder reunido, pero igual,
Perfora la llama seraférica aguda
De orbe en orbe, de velo en velo.Levántate, feliz mañana, levántate, santa mañana,
Dibuja el alegre día de la noche:
Oh Padre, toca el este, y la luz
La luz que brillaba cuando nació Hope.XXXI
Cuando Lázaro salió de su cueva de charnel,
Y de regreso a casa de Mary,
¿Era esto exigido, si él anhelaba
¿Escucharla llorar junto a su tumba?¿Dónde estabas, hermano, esos cuatro días?
No hay constancia de respuesta
Que dice lo que es morir
Seguramente había agregado alabanza a alabanza.De cada casa se encontraron los vecinos,
Las calles estaban llenas de sonido alegre
Una alegría solemne incluso coronada
Las cejas moradas de Olivet.¡He aquí un hombre criado por Cristo!
El resto queda sin revelar;
Él no lo dijo; o algo sellado
Los labios de ese evangelista.XXXII
Sus ojos son hogares de oración silenciosa,
Ni otro pensamiento admite su mente
Pero estaba muerto, y allí se sienta.
Y el que lo trajo de vuelta está allí.Entonces un profundo amor reemplaza
Todo lo demás, cuando su mirada ardiente
Roves de la cara del hermano vivo,
Y descansa sobre la Vida de hecho.Todo pensamiento sutil, todo miedo curioso,
Llevado por la alegría tan completa,
Ella se inclina, baña los pies del Salvador
Con nardo costoso y con lágrimas.Tres veces benditas cuyas vidas son oraciones fieles,
Cuyos amores en el amor superior perduran;
Qué almas se poseen tan puras,
¿O hay bendiciones como las de ellos?XXXIII
Oh tú que después del trabajo y la tormenta
Mayst parece haber alcanzado un aire más puro,
Cuya fe tiene centro en todas partes,
Tampoco le importa arreglarse para formarse,Deja a tu hermana cuando reza,
Su cielo primitivo, sus felices puntos de vista;
Ni con sombra insinuarías confundir
Una vida que lleva días melodiosos.Su fe a través de la forma es pura como la tuya,
Sus manos son más rápidas para bien:
Oh, sagrado sea la carne y la sangre
¡A lo que ella une una verdad divina!Mira, esa razón condesa madura
En la celebración de la ley en el interior,
No fallas en un mundo de pecado,
Y ev’n por falta de ese tipo.XXXIV
Mi propia vida tenue debería enseñarme esto,
Que la vida vivirá para siempre
Otra tierra es oscuridad en el centro,
Y polvo y cenizas todo lo que es;Esta ronda de verde, este orbe de llamas,
Fantástica belleza como acecha
En algún poeta salvaje, cuando trabaja
Sin conciencia ni objetivo.¿Qué eran entonces Dios para yo como yo?
No valía la pena elegir
De cosas todas mortales, o para usar
Una paciencia chirriante antes de morir;‘Fue mejor a la vez hundirse en la paz,
Como pájaros dibuja la encantadora serpiente,
Para caer de cabeza en las mandíbulas
De la oscuridad vacante y de cesar.XXXV
Sin embargo, si alguna voz en la que el hombre pudiera confiar
Debería murmurar desde la casa angosta,
`Las mejillas caen; el cuerpo se inclina;
El hombre muere: ni hay esperanza en el polvo: ‘¿No podría decirlo? “Sin embargo, incluso aquí,
Pero por una hora, oh amor, me esfuerzo
Para mantener viva una cosa tan dulce: ‘
Pero debería volver mis oídos y escucharLos gemidos del mar sin hogar,
El sonido de las corrientes rápidas o lentas
Dibuja las colinas de Æonian y siembra
El polvo de los continentes para ser;Y el amor respondería con un suspiro
`El sonido de esa orilla olvidada
Cambiará mi dulzura más y más,
Medio muerto para saber que moriré.Oh yo, qué beneficio tiene poner
¿Un caso inactivo? Si la muerte fuera vista
Al principio como la muerte, el amor no había sido,
O estado en el trabajo cerrado más estrecho,Mera comunión de estados de ánimo lentos,
O en su más gruesa forma de sátiro
Había herido la hierba y aplastado la uva,
Y tomar el sol y golpear en el bosque.XXXVI
Aunque las verdades en la virilidad se unen oscuramente,
Profundamente en nuestro marco místico,
Cedemos toda bendición al nombre
De Aquel que los hizo moneda actual;Para la Sabiduría tratada con poderes mortales,
Donde la verdad en palabras más cercanas fallará,
Cuando la verdad encarnada en un cuento
Deberá entrar por las puertas humildes.Y así la Palabra respiró y forjó
Con manos humanas el credo de los credos
En la belleza de los hechos perfectos,
Más fuerte que todo pensamiento poético;Lo que él puede leer que une la gavilla,
O construye la casa, o cava la tumba,
Y esos ojos salvajes que miran la ola
En rugidos alrededor del arrecife de coral.XXXVII
Urania habla con la frente oscura:
`Tú pacasas aquí donde eres menos;
Esta fe tiene muchos sacerdotes más puros,
Y muchas voces más capaces que tú.‘Baja junto a tu riachuelo nativo,
En tu Parnaso pon tus pies,
Y oye tu laurel susurrar dulce
Sobre las repisas de la colina.Y mi Melpomene responde:
Un toque de vergüenza en su mejilla:
`No soy digno de hablar
De tus misterios prevalecientes;‘Porque no soy más que una musa terrenal,
Y poseer solo un poco de arte
Para calmar con la canción un corazón dolorido,
Y hacer del amor humano sus deudas;‘Pero meditando sobre el querido muerto,
Y todo lo que dijo de las cosas divinas,
(Y querido para mí como vino sagrado
A los labios moribundos es todo lo que dijo),‘Murmuré, cuando llegué,
De la comodidad apretada en la verdad revelada;
Y merodeando en el campo del maestro,
Y oscureció las santidades con la canción.XXXVIII
Con cansados pasos merodeo,
Aunque siempre bajo cielos alterados
El morado de la distancia muere,
Mi perspectiva y horizonte desaparecieron.No hay alegría que da la temporada de soplado,
Las melodías del heraldo de la primavera,
Pero en las canciones me encanta cantar
Un dudoso brillo de consuelo vive.Si te importa lo que hay aquí
Sobrevivir en espíritus liberados,
Entonces son estas canciones que te canto
No todo es ingrato a tu oído.XXXIX
Viejo guardián de estos huesos enterrados,
Y respondiendo ahora mi golpe aleatorio
Con fructífera nube y humo vivo,
Tejo oscuro, que se aferra a las piedrasY sumergido hacia la cabeza sin sueños,
A ti también llega la hora dorada
Cuando la flor se siente después de la flor;
Pero la tristeza, sobre los muertos,Y oscureciendo las tumbas oscuras de los hombres, –
¿Qué susurró de sus labios mentirosos?
Tu penumbra se enciende en las puntas,
Y pasa a la oscuridad de nuevo.SG
¿Podríamos olvidar la hora de la viuda?
Y mira a los espíritus exhalados,
Como en una doncella en el día
¡La primera vez que usa su flor de naranja!Cuando coronada con bendición ella se levanta
Para tomar su último permiso de casa,
Y esperanzas y arrepentimientos ligeros que vienen
Haz que April tenga sus tiernos ojos;Y dudosas alegrías se mueven el padre,
Y las lágrimas están en la cara de la madre,
Como despedida con un largo abrazo
Ella entra en otros reinos de amor;Su oficina allí para criar, para enseñar,
Convertirse en lo que es conocer y en forma
Un enlace entre los días, para tejer
Las generaciones cada una con cada una;Y, sin duda, a ti se te da
Una vida que lleva fruto inmortal
En esas grandes oficinas que se adaptan
Las energías maduras del cielo.¡Ay, la diferencia que percibo!
¿Con qué frecuencia su vieja chimenea
Anímate con las noticias de la novia,
Con qué frecuencia ella misma regresa,Y diles todo lo que habrían dicho,
Y trae a su bebé, y hazla alardear,
Hasta los que más la extrañaron
Contará cosas nuevas tan queridas como viejas:Pero tú y yo nos hemos dado la mano.
Hasta que los inviernos crecen me ponen bajo;
Mis caminos están en los campos que conozco.
Y tuyo en tierras no descubiertas.XLI
Tu espíritu fue nuestra pérdida fatal
Alguna vez se elevó de alto a más alto;
A medida que se eleva el fuego del altar hacia el cielo,
Como vuela el encendedor a través de lo asqueroso.Pero te has convertido en algo extraño
Y he perdido los enlaces que enlazan
Tus cambios; aquí en el suelo
No más partícipe de tu cambio.¡Locura profunda! sin embargo, esto podría ser …
Que podría volar mi voluntad con poder
Para saltar los grados de la vida y la luz,
Y enseguida, amigo mío, a ti.Porque aunque mi naturaleza rara vez cede
A ese vago miedo implicado en la muerte;
Ni se estremece en los abismos debajo,
Los aullidos de los campos olvidados;Pero a menudo cuando la puesta del sol bordea el páramo
Un problema interno que veo
Una duda espectral que me enfría
Que ya no seré tu compañero,Tho ‘siguiendo con una mente hacia arriba
Las maravillas que te han llegado,
A través de todo el futuro secular,
Pero cada vez una vida más atrás.XLII
Yo irrito mi corazón con fantasías tenues:
Todavía me supera en la carrera;
No era sino unidad de lugar
Eso me hizo soñar que lo había clasificado con él.Y así, Place puede retenernos aún,
Y él el amado de nuevo,
Un señor de gran experiencia, entrenar
Para madurar el crecimiento de la mente y la voluntad:¿Y qué delicias pueden igualar esas
Eso agita las profundidades del espíritu,
Cuando alguien que ama pero no sabe, cosecha
¿Una verdad de alguien que ama y sabe?XLIII
Si el sueño y la muerte son realmente uno,
Y la floración doblada de cada espíritu
A través de toda su tristeza intervital
En algún trance largo debería dormir;Inconsciente de la hora deslizante,
Desnudo del cuerpo, podría durar
Y huellas silenciosas del pasado.
Sé todo el color de la flor:Entonces, el hombre no perdió nada;
Para que el jardín de las almas
En muchas hojas figuradas se inscribe
El mundo total desde que comenzó la vida;Y el amor durará como puro y completo
Como cuando me amaba aquí en el tiempo,
Y en la plenitud espiritual
Despierta con el alma naciente.XLIV
¿Cómo le va con los muertos felices?
Porque aquí el hombre es más y más;
Pero se olvida de los días anteriores.
Dios cerró las puertas de su cabeza.Los días se han desvanecido, tono y tinte,
Y sin embargo, tal vez el sentido de acaparamiento
A veces se rinde (no sabe de dónde)
Un pequeño destello, una pista mística;Y en los largos y armoniosos años
(Si la muerte así lo prueba, manadas de Lethean
Que algún toque tenue de cosas terrenales)
Sorprenderte con tus compañeros.Si un toque de ensueño cayera,
Oh, da la vuelta, resuelve la duda;
Mi ángel guardián hablará
En ese lugar alto, y te lo contaré todo.XLV
El bebé nuevo en la tierra y el cielo
¿A qué hora está su tierna palma?
Contra el círculo del seno,
Nunca ha pensado que ‘este soy yo:’Pero a medida que crece, reúne mucho,
Y aprende el uso de ‘yo’ y ‘yo’
Y encuentra `No soy lo que veo,
Y aparte de las cosas que toco.Entonces lo redondea a una mente separada
Desde donde puede comenzar la memoria clara,
Como a través del marco que lo une
Su aislamiento se vuelve definido.Este uso puede residir en sangre y aliento,
¿Qué más fueron infructuosos de su debido,
Tenía hombre para aprender de nuevo
Más allá del segundo nacimiento de la muerte.XLVI
Estamos recorriendo este camino inferior,
El camino por el que pasamos, espina y flor,
Es sombreado por la hora de crecimiento,
Para que la vida no falle al mirar hacia atrás.Que así sea: no hay sombra que pueda durar
En ese profundo amanecer detrás de la tumba,
Pero claro de marge a marge florecerá
El paisaje eterno del pasado;Un tramo de tiempo de toda la vida revelado;
Las horas fructíferas de todavía aumentan;
Días ordenados en una paz rica,
Y esos cinco años su campo más rico.Oh amor, tu provincia no era grande,
Un campo acotado, que no se extiende lejos;
Mira también, amor, una estrella melancólica,
Un calor rosado de marge a marge.XLVII
Que cada uno, que parece un todo separado,
Debería mover sus rondas, y fusionar todo
Las faldas de uno mismo otra vez, deberían caer
Emergiendo en el Alma general,¿Es la fe tan vaga como todo lo dulce?
La forma eterna aún se dividirá
El alma eterna de todos los demás;
Y lo conoceré cuando nos veamos:Y nos sentaremos en una fiesta sin fin,
Disfrutar el uno del otro es bueno:
¿Qué sueño más vasto puede golpear el estado de ánimo?
¿De amor en la tierra? Busca al menosSobre la última y más aguda altura,
Antes de que los espíritus se desvanezcan,
Un lugar de aterrizaje, para abrochar y decir:
‘¡Despedida! Nos perdemos en la luz.XLVIII
Si estas breves mentiras, de Dolor nacido,
Fueron tomadas como cerradas
Graves dudas y respuestas aquí propuestas,
Entonces estos fueron los que los hombres podrían despreciar:Su cuidado no es separarse y probar;
Ella toma, cuando los estados de ánimo más severos remiten,
Qué delgado tono de duda puede revolotear,
Y lo hace vasallo al amor:Y por lo tanto, de hecho, ella se divierte con palabras,
Pero mejor sirve una ley sana,
Y sostiene que es pecado y vergüenza dibujar
La medida más profunda de los acordes:Tampoco se atreve a confiar en un laico más grande,
Pero más bien se afloja del labio
Cortos tragos de canciones que caen
Sus alas lloran y se desvanecen.XLIX
Del arte, de la naturaleza, de las escuelas,
Deje que las influencias aleatorias miren,
Como la luz en muchas lanzas temblorosas
Eso rompe con las piscinas moteadas:La más leve ola de pensamiento cederá,
El eddy más tierno y elegante de la fantasía,
El más mínimo aire de canción debe respirar
Para que la superficie huraña quede crujiente.Y mira tu mirada, y sigue tu camino,
Pero no culpes a los vientos que hacen
La ruptura aparentemente sin sentido,
El juego de sombras a lápiz tierno.Debajo de todas las esperanzas y miedos imaginados
Ay, la pena se profundiza.
Cuyos movimientos apagados se ahogan ciegamente
Las bases de mi vida en lágrimas.L
Estar cerca de mí cuando mi luz es baja
Cuando la sangre se arrastra y los nervios se pinchan
Y hormigueo; y el corazón está enfermo
Y todas las ruedas del Ser lento.Estar cerca de mí cuando el marco sensual
Está lleno de dolores que conquistan la confianza;
Y el tiempo, un polvo disperso maniaco,
Y la vida, una furia lanzando llamas.Estar cerca de mí cuando mi fe esté seca
Y hombres, las moscas de la primavera tardía,
Que ponen sus huevos, y pican y cantan
Y tejen sus pequeñas células y mueren.Estar cerca de mí cuando me desvanezco
Para señalar el término de la lucha humana,
Y en el borde oscuro de la vida
El crepúsculo del día eterno.LI
¿Realmente deseamos a los muertos?
¿Debería estar cerca de nosotros a nuestro lado?
¿No hay bajeza que escondamos?
No hay vileza interior que tememos?¿Será por cuyo aplauso luché?
Tenía tanta reverencia por su culpa,
Mira con ojos claros alguna vergüenza oculta
¿Y estoy disminuido en su amor?Confundí la tumba con temores falsos:
¿Se culpará al amor por falta de fe?
Debe haber sabiduría con gran muerte:
Los muertos me mirarán de un lado a otro.Estar cerca de nosotros cuando subamos o caigamos:
Miras, como Dios, las horas sucesivas
Con otros ojos más grandes que los nuestros,
Para permitirnos a todos.LII
No puedo amarte como debería,
Porque el amor refleja lo amado;
Mis palabras son solo palabras, y se movieron
Sobre la más alta espuma de pensamiento.‘Sin embargo, no culpes a tu quejumbrosa canción’
El Espíritu del amor verdadero respondió;
`No puedes moverme de tu lado,
Ni la fragilidad humana me hace mal.“Lo que mantiene un espíritu totalmente cierto
¿A ese ideal que él lleva?
¿Qué registro? no los años sin pecado
Que respiraba bajo el azul sirio:‘Así que no te preocupes, como una chica ociosa,
Esa vida está salpicada de motas de pecado.
Permanece: tu riqueza está reunida,
Cuando el tiempo separe la concha de la perla.LIII
¿Cuántos padres he visto?
Un hombre sobrio, entre sus muchachos,
Cuyo joven estaba lleno de ruido tonto,
Quien viste su virilidad sana y verde:Y nos atrevemos a este elegante regalo,
Que no se hubiera sembrado la avena salvaje,
La tierra, dejada estéril, escasa había crecido
¿El grano por el cual un hombre puede vivir?O, si sostenemos el sonido de la doctrina
Para la vida que sobrevive los calores de la juventud,
Sin embargo, ¿quién lo predicaría como una verdad?
¿Para aquellos que giran y giran?Sostenga lo bueno: defínalo bien:
Por miedo a la filosofía divina
Debería ir más allá de su marca y ser
Procuradora de los Señores del Infierno.LIV
Oh, sin embargo, confiamos en que de alguna manera sea bueno
Será el objetivo final de los enfermos,
A los dolores de la naturaleza, pecados de voluntad,
Defectos de duda y manchas de sangre;Que nada camina con pies sin rumbo;
Que ni una vida será destruida,
O arrojado como basura al vacío,
Cuando Dios haya completado la pila;Que no un gusano está cortado en vano;
Que no una polilla con vano deseo
Se marchita en un fuego infructuoso
O bien, conserva la ganancia de otro.He aquí, no sabemos nada;
Solo puedo confiar en que el bien caerá
Por fin, lejos, por fin, para todos,
Y cada invierno cambia a primavera.Entonces corre mi sueño: ¿pero qué soy yo?
Un niño llorando en la noche:
Un niño llorando por la luz:
Y sin lenguaje más que un grito.LV
El deseo, el del todo vivo
Ninguna vida puede fallar más allá de la tumba,
No lo deriva de lo que tenemos
¿El Dios más probable dentro del alma?¿Están Dios y la naturaleza en conflicto?
¿Que la naturaleza presta esos sueños malvados?
Tan cuidadosa del tipo que parece,
Tan descuidado de la vida de soltero;Que yo, considerando en todas partes
Su significado secreto en sus obras,
Y encontrando eso de cincuenta semillas
A menudo trae solo una para soportar,Vacilo donde pisé firmemente,
Y cayendo con mi peso de preocupaciones
Sobre las escaleras del altar del gran mundo
Esa pendiente a través de la oscuridad hasta Dios,Estiro manos de fe cojas y tientas,
Y recoger polvo y paja, y llamar
A lo que siento es el Señor de todos,
Y confía débilmente en la esperanza más grande.LVI
¿Tan cuidadoso con el tipo? pero no.
Desde el acantilado escarpado y la piedra extraída
Ella llora: `Se han ido mil tipos:
No me importa nada, todo se irá.Me hiciste un llamamiento:
Traigo a la vida, traigo a la muerte:
El espíritu no significa sino el aliento:
No sé más. Y él, él, élHombre, su último trabajo, que parecía tan justo,
Tan espléndido propósito en sus ojos,
¿Quién hizo rodar el salmo a los cielos invernales,
¿Quién le construyó fanes de oración infructuosa,Quien confió en Dios fue amor de verdad
Y ama la ley final de la Creación
Tho ‘Nature, rojo en diente y garra
Con barranco, chilló contra su credo …Quien amaba, quien sufría innumerables males,
Quien luchó por lo verdadero, lo justo,
Soplar sobre el polvo del desierto,
¿O sellado dentro de las colinas de hierro?¿No más? Un monstruo entonces, un sueño,
Una discordia Dragones de la prima,
Que se taran entre sí en su limo,
Eran canciones suaves combinadas con él.¡Oh vida tan inútil, entonces, tan frágil!
¡Oh, por tu voz para calmar y bendecir!
¿Qué esperanza de respuesta o reparación?
Detrás del velo, detrás del velo.LVII
Paz; alejarse: la canción del ay
Después de todo, es una canción terrenal:
Paz; alejarse: le hacemos mal
Para cantar tan salvajemente: vámonos.Ven; vámonos: tus mejillas están pálidas;
Pero la mitad de mi vida lo dejo atrás:
Creo que mi amigo está ricamente encogido;
Pero pasaré; mi trabajo fallaráSin embargo, en estos oídos, hasta que el oído muere,
Un conjunto de campana lenta parecerá sonar
El fallecimiento del alma más dulce.
Eso alguna vez visto con ojos humanos.Lo escucho ahora, y de vez en cuando,
Saludos eternos a los muertos;
Y ‘Ave, Ave, Ave’, dijo:
“Adiós, adiós”, para siempre.LVIII
En esas tristes palabras me despedí:
Como ecos en salas sepulcrales,
Como gota a gota cae el agua
En bóvedas y catacumbas, cayeron;Y, cayendo, ociosamente rompió la paz
De corazones que laten día a día,
Medio consciente de su arcilla moribunda,
Y esas criptas frías donde cesarán.La alta musa respondió: “ ¿Por qué llorar?
¿Tus hermanos con lágrima infructuosa?
Quédate un poco más aquí,
Y te irás más noble.LIX
Oh dolor, ¿quieres vivir conmigo?
No una amante casual, sino una esposa,
Mi amigo íntimo y la mitad de la vida;
Como confieso que debe ser;Oh tristeza, ¿gobernarás mi sangre?
Sé a veces encantadora como una novia
Y deja a un lado tus estados de ánimo más severos,
Si me quieres sabio y bueno.Mi pasión centrada no puede moverse
Tampoco disminuirá hoy;
Pero a veces me iré a jugar
Como con la criatura de mi amor;Y ponte en marcha, porque tú eres mío,
Con tanta esperanza en los años venideros,
Que, como te conozco, algunos
Apenas podía decir qué nombre eran tuyos.LX
El pasado; Un alma de tono más noble:
Mi espíritu lo amaba y aún lo ama,
Como una pobre chica cuyo corazón está puesto
En uno cuyo rango excede el suyo.Mezclándose con su propia esfera,
Ella encuentra la bajeza de su suerte,
Medio celosa de que no sabe qué,
Y envidiando a todos los que lo encuentran allí.El pequeño pueblo parece triste;
Ella suspira en medio de sus días estrechos,
Moviéndose por las formas domésticas,
En esa casa oscura donde nació.Los tontos vecinos van y vienen,
Y burlarse de ella hasta que pase el día:
Por la noche ella llora: “¡Qué vanidoso soy!”
¿Cómo debería amar una cosa tan baja?LXI
Si, en tu segundo estado sublime,
Tu razón de rescate cambia las respuestas
Con todo el círculo de los sabios,
La flor perfecta del tiempo humano;Y si arrojas tus ojos abajo,
Qué tenue y leve,
Qué enano había crecido el frío y la noche
¡Qué blanqueado por la oscuridad debo crecer!Pero te vuelvo a la costa dudosa,
Donde tu primera forma fue hecha hombre;
Te amé, Espíritu y amor, ni puedo
El alma de Shakspeare te ama más.LXII
Aunque si un ojo que se echa hacia abajo
Podría hacerte mezclarte o fallar,
Entonces sé mi amor una historia ociosa
Y la leyenda del pasado que se desvanece;Y tú, como uno que una vez declinó,
Cuando era poco más que niño,
En un corazón indigno de alegría,
Pero vive para casarse con una mente igual;Y respira un mundo nuevo, mientras
Su otra pasión muere por completo,
O a la luz de ojos más profundos
Es cuestión de una sonrisa voladora.LXIII
Sin embargo, lástima por un caballo conducido en exceso,
Y el amor en el que mi sabueso tiene parte,
No puede colgar peso sobre mi corazón
En sus supuestos hasta el cielo;Y yo soy mucho más que estos,
Como tú, tal vez, eres más que yo,
Y aun así les perdono la simpatía,
Y me tranquilizaría.Para que me mires donde lloro
Como, a los movimientos más vastos atados,
Los circuitos de tu órbita redonda
Una altura más alta, una profundidad más profunda.LXIV
¿Recuerdas lo que ha sido?
Como un hombre divinamente dotado,
Cuya vida en baja finca comenzó
Y en un simple pueblo verde;Quien rompe la barra de su nacimiento,
Y agarra las faldas de la feliz oportunidad,
Y senos los golpes de las circunstancias,
Y lucha con su estrella malvada;Quien hace conocer por la fuerza su mérito
Y vive para agarrar las llaves de oro,
Para moldear los decretos de un estado poderoso,
Y da forma al susurro del trono;Y subiendo de alto a más alto,
Se convierte en la pendiente de la fortuna
El pilar de la esperanza de un pueblo,
El centro del deseo de un mundo;Sin embargo, siente, como en un sueño pensativo,
Cuando todos sus poderes activos están quietos,
Un amor lejano en la colina,
Una dulzura secreta en la corriente,El límite de su destino más estrecho,
Mientras todavía al lado de sus resortes vocales
Jugó con consejeros y reyes,
Con uno que fue su primer compañero;Quien ara con dolor a su nativa lea
Y cosecha el trabajo de sus manos,
O en el surco se encuentra meditando;
¿Mi viejo amigo se acuerda de mí?LXV
Dulce alma, haz conmigo lo que quieras;
Calmo un elegante problema
Con `El amor es demasiado precioso para perderse,
No se derramará un poco de grano.Y en ese consuelo puedo cantar
Hasta las fases dolorosas forjadas
Se agita un pensamiento feliz
Auto equilibrado en un ala luminosa:Como merecíamos el nombre de amigos,
Y tu efecto vive en mí
Una parte de la mía puede vivir en ti
Y muévete hacia fines nobles.LXVI
Pensaste que mi corazón estaba demasiado enfermo;
Te preguntas cuando juegan mis fantasías
Para encontrarme gay entre los gays,
Como uno con cualquier poco complacido.La sombra por la cual mi vida era helada
Que hace un desierto en la mente
Me ha hecho amablemente con los míos,
Y como a aquel cuya vista se pierde;Cuyos pies son guiados por la tierra,
Cuyo chiste entre sus amigos es libre,
¿Quién lleva a los niños sobre sus rodillas?
Y enrolla sus rizos sobre su mano:Juega con hilos, golpea su silla
Por pasatiempo, soñando con el cielo;
Su día interior nunca puede morir
Su noche de pérdida siempre está ahí.LXVII
Cuando en mi cama cae la luz de la luna
Sé que en tu lugar de descanso
Por esa amplia agua del oeste,
Llega una gloria en las paredes;Tu mármol brillante en la oscuridad aparece,
Mientras lentamente roba una llama plateada
A lo largo de las letras de tu nombre,
Y sobre el número de tus años.La gloria mística nada;
Desde mi cama muere la luz de la luna;
Y cerrando aleros de ojos cansados
Duermo hasta que el anochecer se vuelve gris;Y entonces sé que la niebla se dibuja
Un velo lúcido de costa a costa,
Y en la oscura iglesia como un fantasma
Tu tableta brilla hasta el amanecer.LXVIII
Cuando en el fondo me hundo la cabeza,
Duerme, el hermano gemelo de la Muerte, multiplica mi respiración;
Duerme, el hermano gemelo de la muerte, no conoce a la muerte,
Tampoco puedo soñarte contigo como muerto:Camino como antes de caminar,
Cuando todo nuestro camino estaba fresco de rocío,
Y todas las brisas de corneta soplaron
Reveillée a la madrugada.¿Pero qué es esto? Me doy vuelta
Encuentro un problema en tu ojo
Lo que me pone triste, no sé por qué,
Mi sueño tampoco puede resolver la duda:Pero antes de que la alondra haya dejado el pasto
Me despierto y discierno la verdad;
Es el problema de mi juventud
Ese sueño tonto se transfiere a ti.LXIX
Soñé que ya no habría primavera
Que el antiguo poder de la naturaleza se perdió:
Las calles estaban negras de humo y escarcha,
Charlaban tonterías en la puerta:Me alejé de la ruidosa ciudad
Encontré una madera con ramas espinosas:
Tomé las espinas para atar mis cejas
Los usé como una corona cívica:Me encontré con burlas, me encontré con burlas
Desde la juventud y el pelo nena y canoso:
Me llamaron en las plazas publicas
El tonto que lleva una corona de espinas:Me llamaron tonto, me llamaron niño:
Encontré un ángel de la noche;
La voz era baja, la mirada era brillante;
Miró mi corona y sonrió:Alcanzó la gloria de una mano
Eso parece tocarlo en la hoja:
La voz no era la voz del dolor,
Las palabras fueron difíciles de entender.LXX
No puedo ver las características correctas,
Cuando en la penumbra me esfuerzo por pintar
La cara que conozco; los matices son tenues
Y mezclar con máscaras huecas de la noche;Torres de nubes de albañiles fantasmales forjados,
Un abismo que siempre se cierra y se abre
Una mano que señala y formas palidecidas
En oscuras vías de pensamiento;Y multitudes que brotan de puertas que bostezan,
Y montones de caras fruncidas conducen;
Bulbos oscuros que caen medio vivos,
Y largos perezosos en costas sin límites;Hasta que todo más allá de la voluntad
Escucho un rollo de música de mago
Y a través de una red en el alma
Mira tu bello rostro y lo deja quieto.LXXI
Duerme, pariente hasta la muerte y el trance
Y locura, por fin has forjado
Un presente nocturno del pasado
En el que fuimos al verano de Francia.¿Tenías tanto crédito con el alma?
Luego trae un opiáceo tremendamente fuerte,
Droga la venda del sentido del mal
Para que mi placer sea completo;Mientras ahora hablamos como una vez hablamos
De hombres y mentes, el polvo del cambio,
Los días que se convierten en algo extraño
Caminando como siempre caminamosAl lado del alcance boscoso del río,
La fortaleza y la cordillera,
La catarata destellando desde el puente,
El rompedor rompiendo en la playa.LXXII
Te levantas así, tenue amanecer, otra vez,
Y aullando, saliendo de la noche,
Con explosiones que soplan el álamo blanco,
¿Y azotar con tormenta el panel de transmisión?Día, cuando comenzó mi estado de corona
Para andar en ese reverso de la fatalidad,
Que enfermó cada flor viva
Y empañó el esplendor del sol;¿Quién usherest en la hora dolorosa
Con tus lágrimas rápidas que hacen que la rosa
Tira hacia un lado y la margarita se cierra
Sus flecos carmesí hacia la ducha;¿Quién podría haber encendido una llama sin viento?
En el lejano Oriente, o, susurrando, jugando
Un corrector de vigas y sombras
A lo largo de las colinas, sin embargo, se veía igual.Tan pálido, tan frío, tan salvaje como ahora;
Día, marcado como un crimen horrible,
Cuando la mano oscura golpeó a través del tiempo,
Y canceló lo mejor de la naturaleza: pero tú,Levanta como puedas tus cejas alzadas
A través de las nubes que empapan la estrella de la mañana,
Y agita la gavilla desgarrada a lo lejos,
Y sembrar el cielo con ramas voladoras,Y hasta tu bóveda con rugido
Sube tu mediodía espeso, día desastroso;
Toca tu objetivo aburrido de gris sin alegría,
Y esconde tu vergüenza debajo del suelo.LXXIII
Tantos mundos, mucho que hacer,
Tan poco hecho, tales cosas para ser,
¿Cómo sé lo que necesitaba de ti?
Porque eras fuerte como eras verdadero?Se apaga la fama que preví,
La cabeza ha perdido una corona terrenal:
No maldigo la naturaleza, no, ni la muerte;
Porque nada es lo que se equivoca de la ley.Pasamos; el camino que cada hombre pisó
Es tenue, o será tenue, con malezas:
¿Qué fama queda para los actos humanos?
En la edad sin fin? Descansa con Dios.Oh espectro fantasma de la fama moribunda,
Se desvanecen por completo, mientras el alma se regocija,
Y se autoinyecta los grandes resultados
De fuerza que habría forjado un nombre.LXXIV
Como a veces en la cara de un muerto,
Para aquellos que lo miran más y más,
Un parecido, apenas visto antes,
Sale a alguien de su raza:Entonces, querida, ahora tus cejas están frías,
Te veo lo que eres, y sé
Tu semejanza con los sabios de abajo,
Tu parentesco con los grandes de antaño.Pero hay más de lo que puedo ver.
Y lo que veo lo dejo sin decir,
Ni hablarlo, sabiendo que la muerte ha hecho
Su oscuridad hermosa contigo.Dejo tus alabanzas sin expresar
En verso que me da alivio,
Y por la medida de mi pena
Dejo que se adivine tu grandeza;¿Qué práctica como experto?
En palabras apropiadas a las cosas,
O la voz de los tonos más ricos que canta,
¿Tiene poder para darte como eras?No me importa en estos días que se desvanecen
Para levantar un grito que no dura mucho,
Y a tu alrededor con la brisa de la canción
Para revolver un poco de polvo de alabanza.Tu hoja ha perecido en el verde,
Y, mientras respiramos bajo el sol,
El mundo que acredita lo que se hace.
Es frío para todo lo que pudo haber sido.Así que aquí guardará silencio tu fama;
Pero en algún lugar, fuera de la vista humana,
Para lo que tus manos están preparadas para hacer
Está forjado con tumulto de aclamación.LXXVI
Toma alas de fantasía y asciende
Y en un momento pon tu rostro
Donde todos los cielos estrellados del espacio
Se afilan hasta el final de una aguja;Toma alas de previsión; aligerar a través de
El abismo secular por venir,
Y he aquí, tus más profundas capas son tontas
Antes de la molienda de un tejo;Y si las canciones de matin, eso despertó
La oscuridad de nuestro planeta, por último,
Los tuyos se marchitarán en lo vasto,
Ere la mitad de la vida de un roble.Ere estos han vestido sus bowers ramificados
Con cincuenta mays, tus canciones son vanas;
¿Y qué son cuando quedan?
¿Las conchas arruinadas de torres huecas?LXXVII
¿Qué esperanza hay aquí para la rima moderna?
Para él, quien hace una mirada pensativa
Sobre canciones, hechos y vidas que mienten
¿Escorzado en el tramo del tiempo?Estas canciones de cuna mortales del dolor
Puede atar un libro, puede alinear una caja,
Puede servir para rizar las cerraduras de una doncella;
O cuando mil lunas menguaránUn hombre en un puesto puede encontrar,
Y, pasando, pasa la página que dice
Un dolor, luego cambió a otra cosa,
Cantada por una mente olvidada hace mucho tiempo.¿Pero qué hay de eso? Mis formas oscuras
Deberá sonar con música de todos modos;
Respirar mi pérdida es más que fama,
Pronunciar el amor más dulce que la alabanza.LXXVIII
De nuevo en Navidad tejimos
El acebo alrededor del hogar navideño;
La nieve silenciosa poseía la tierra,
Y tranquilamente cayó nuestra víspera de Navidad:El yule-zueco brillaba con escarcha,
Ningún ala de viento barrió la región,
Pero sobre todas las cosas melancólicas dormí
La tranquila sensación de algo perdido.Como en los inviernos que quedan atrás,
De nuevo nuestros antiguos juegos tuvieron lugar,
La gracia que respira de la imagen mímica,
Y danza, canto y ciego de cazadores.¿Quién mostró una muestra de angustia?
Sin una sola lágrima, sin marcas de dolor:
Oh tristeza, entonces ¿puede disminuir la tristeza?
Oh pena, ¿se puede cambiar la pena a menos?¡Oh último arrepentimiento, el arrepentimiento puede morir!
No, mezcla con todo este marco místico,
Sus profundas relaciones son las mismas.
Pero con mucho uso sus lágrimas están secas.LXXIX
‘Más de lo que mis hermanos son para mí’ –
¡Que esto no te moleste, noble corazón!
Te conozco de qué fuerza eres
Para mantener el amor más costoso en la tarifa.Pero tú y yo somos uno en especie
Como moldeado como en la menta de la naturaleza;
Y la colina, la madera y el campo imprimieron
Las mismas formas dulces en cualquier mente.Para nosotros el mismo riachuelo frío rizado
A través de todas sus calas inquietas, lo mismo
Todos los vientos que deambulan por el crepúsculo llegaron
En susurros del mundo bello.En una rodilla querida, hicimos votos,
Una lección de un libro que aprendimos
El ringlet de lino de Ere Childhood giró
A negro y marrón en las cejas afines.Y entonces mi riqueza se parece a la tuya,
Pero él era rico donde yo era pobre,
Y él suplió mi deseo cuanto más
Como su aversión se ajustaba a la mía.LXXX
Si surgiera algún deseo vago,
Esa santa muerte antes de que Arthur muriera
Me había movido amablemente de su lado
Y arrojó el polvo sobre los ojos sin lágrimas;Luego formas elegantes, como latas elegantes,
El dolor que había causado mi pérdida en él,
Un dolor tan profundo como la vida o el pensamiento,
Pero mantente en paz con Dios y el hombre.Hago una foto en el cerebro;
Escucho la frase que habla;
El lleva el desarrollo de las semanas
Pero convierte su crecimiento en ganancia.Su crédito me liberará así;
Y, rico en influencias para calmar y salvar,
Ejemplo no utilizado de la tumba
Extiende las manos muertas para consolarme.LXXXI
¿Podría haber dicho mientras él estaba aquí?
`Mi amor ahora no tendrá más alcance;
No puede haber un cambio más suave,
¿Por ahora el amor es maduro en el oído?El amor, entonces, tenía la esperanza de una tienda más rica:
¿Qué final tiene aquí mi queja?
Este inquietante susurro me hace desmayar
“Más años me han hecho amarte más”.Pero la muerte devuelve una dulce respuesta:
`Mi repentina helada fue ganancia repentina,
Y dio toda la madurez al grano,
Podría haberse extraído del calor posterior.LXXXII
No libro ningún feudo con la muerte
Para cambios forjados en forma y rostro;
No hay vida más baja que el abrazo de la tierra
Puede criar con él, puede asustar mi fe.Proceso eterno avanzando,
De estado en estado, el espíritu camina;
Y estos no son más que los tallos destrozados,
O arruinar la crisálida de uno.Ni culpo a la muerte, porque él descubrió
El uso de la virtud fuera de la tierra:
Sé que el valor humano trasplantado
Florecerá para obtener ganancias, en otro lugar.Por esto solo en la muerte que causo
La ira que se acumula en mi corazón;
Puso nuestras vidas tan lejos
No podemos oírnos hablar.LXXIII
Sumérgete en la costa norte,
Oh dulce año nuevo demorando mucho;
Hace mal la naturaleza expectante;
Retrasar mucho, no demorar más.Lo que te queda de los mediodía nublados,
Tu dulzura de su lugar apropiado?
Puede tener problemas para vivir los días de abril,
¿O tristeza en las lunas de verano?Trae orchis, trae la aguja dedalera,
El pequeño cielo azul de Speedwell,
Tulipanes profundos salpicados de rocío ardiente,
Laburnums, pozos de fuego.Oh tú, año nuevo, demorando mucho,
Retrasar el dolor en mi sangre
Que anhela reventar un brote congelado
E inunda una garganta más fresca con la canción.LXXXIV
Cuando contemplo solo
La vida que había sido tuya abajo,
Y fijar mis pensamientos en todo el brillo
A lo que tu media luna habría crecido;Te veo sentado coronado de bien
Una calidez central que difunde la dicha
Con una mirada y una sonrisa, y un abrazo y un beso,
En todas las ramas de tu sangre;Tu sangre, mi amigo, y en parte la mía;
Por ahora el día se acercaba,
Cuando deberías vincular tu vida con una
De mi propia casa, y chicos tuyosHabía balbuceado ‘tío’ en mi rodilla;
Pero esa hora de hierro implacable
Hizo ciprés de su flor de naranja,
La desesperación de la esperanza, y la tierra de ti.Parece que encuentro su menor deseo,
Para aplaudir, llamarlas mías.
Veo brillar sus rostros no nacidos
Al lado del fuego nunca encendido.Me veo como un invitado de honor,
Tu compañero en el paseo florido
De letras, charla genial,
O una disputa profunda y una broma graciosa;Mientras ahora tu trabajo próspero se llena
Los labios de los hombres con sincera alabanza,
Y sol por sol los días felices
Desciende por debajo de las colinas doradasCon la promesa de una mañana tan justa;
Y todo el tren de horas generosas
Conducta por caminos de poderes crecientes,
A la reverencia y al cabello plateado;Hasta que lentamente usó su túnica terrenal,
Su lujosa misión ricamente forjada,
Dejando grandes legados de pensamiento,
Tu espíritu debería fallar fuera del mundo;A qué hora el mío también podría huir,
Como vinculado con tu amor y destino,
Y, flotando sobre el estrecho doloroso
A la otra orilla, involucrada en ti,Llega al fin la bendita meta,
Y el que murió en Tierra Santa
Nos alcanzaría la mano brillante
Y tómenos como una sola alma.¿Qué caña era aquella en la que me apoyaba?
Ah, fantasía hacia atrás, ¿por qué despertar?
La vieja amargura de nuevo, y romper
Los bajos comienzos de contenido.LXXXV
Esta verdad llegó con féretro y palidez,
Lo sentí, cuando más me dolía,
Es mejor haber amado y perdido
Que nunca haber amado en absolutoOh verdadero en palabra, y probado en obra,
Exigente, para traer alivio
A esto, que es nuestro dolor común,
¿Qué tipo de vida es la que llevo?Y si confiar en las cosas de arriba
Déjate llevar por la tristeza o sostente;
Y si el amor por él se ha agotado
Mis capacidades de amor;Tus palabras tienen virtudes como los sorteos
Una respuesta fiel del pecho,
Thro ‘reproches de luz, medio expreso,
Y fiel a las leyes amables.Mi sangre mantenía un tenor uniforme
Hasta mi oído, este mensaje cae
Que en los muros fatales de Viena
El dedo de Dios lo tocó y él durmió.La gran feria de inteligencias
Ese rango por encima de nuestro estado mortal,
En círculo alrededor de la puerta bendita,
Recibió y le dio la bienvenida allí;Y lo condujo a través de los dichosos climas,
Y lo mostró en la fuente fresca
Todo conocimiento de que los hijos de la carne
Se reunirá en los tiempos del ciclo.Pero me quedo, cuyas esperanzas eran débiles,
Cuya vida, cuyos pensamientos valían poco,
Para vagar por una tierra oscura,
Donde todas las cosas a mi alrededor respiraban de él. ‘Oh amistad, control equilibrado,
Oh corazón, con el más amable movimiento cálido,
Oh esencia sagrada, otra forma,
¡Oh fantasma solemne, oh alma coronada!Sin embargo, nadie podría saberlo mejor que yo.
Cuánto de acto en manos humanas
El sentido de la voluntad humana exige
Por el cual nos atrevemos a vivir o morir.De cualquier manera que mis días disminuyan,
Sentí y siento, aunque me quedé solo
Su trabajo en el mío,
Los pasos de su vida en la mía;Una vida que todas las musas barajaron
Con dones de gracia, eso podría expresar
Ternura integral,
Intelecto totalmente subtilizante:Y entonces mi pasión no se ha desviado
Para obras de debilidad, pero encuentro
Una imagen que consuela la mente.
Y en mi pena una fuerza reservada.Del mismo modo, el ay imaginativo,
Que amaba manejar la lucha espiritual
Difundido el shock a través de toda mi vida
Pero en el presente rompió el golpe.Por lo tanto, mis pulsos vuelven a latir
Para otros amigos que una vez conocí;
Tampoco me conviene olvidar
Las poderosas esperanzas que nos hacen hombres.Cortejo tu amor: lo considero crimen
Llorar por cualquier exceso;
Yo, la mitad dividida de tal
Una amistad como había dominado el tiempo;Que domina el tiempo de hecho, y es
Eterno, separado de los miedos:
Los meses y años que todo lo suponen
No puede tomar parte de esto:Pero el verano en las inundaciones humeantes,
Y la primavera que hincha los estrechos arroyos,
Y otoño, con un ruido de torres,
Que se reúnen en el bosque menguanteY cada pulso de viento y olas
Recuerda, en cambio de luz o tristeza,
Mi viejo cariño de la tumba,
Y mi principal pasión en la tumba:Mi viejo cariño de la tumba,
Una parte de la quietud, anhela hablar:
`Levántate, sal y busca
Una amistad para los años venideros.Te miro desde la orilla tranquila;
Tu espíritu hasta el mío puede alcanzar;
Pero en palabras queridas del lenguaje humano
Los dos ya no nos comunicamos.Y yo, `¿Pueden mancharse las nubes de la naturaleza?
¿La claridad estrellada de lo libre?
¿Cómo es? ¿Puedes sentir por mí?
¿Alguna simpatía indolora con el dolor?Y a la ligera cae el susurro:
“ Es difícil para ti comprender esto;
Yo triunfo en felicidad concluyente,
Y ese resultado sereno de todos.Así que mantengo el comercio con los muertos;
O eso creo que dirían los muertos;
O así lo hará el dolor con los símbolos.
Y suspirar por la vida se alimentará de manera elegante.Ahora mirando hacia un final establecido,
Que estas cosas pasan, y probaré
Una reunión en algún lugar, amor con amor
Anhelo tu perdón, oh amigo mío;Si no tan fresco, con amor como verdadero,
Yo, apretando manos de hermano, aver
No podría, si quisiera, transferir
Todo lo que sentí por él por ti.Para que sean ellos los que se mantienen aparte
¿La promesa de las horas doradas?
Primer amor, primera amistad, poderes iguales,
Que se case con el corazón virgen.Aún mía, eso no puede dejar de lamentar,
Que late dentro de un lugar solitario
Que aún recuerda su abrazo,
Pero a sus pasos no salta más,Mi corazón, aunque viudo, puede no descansar
En el amor de lo que se fue
Pero busca batir a tiempo con uno
Eso calienta otro seno vivo.Ah, toma el regalo imperfecto que traigo,
Conocer la primavera todavía es querido,
La primavera del año posterior,
Como no muy diferente al de la primavera.LXXXVI
Dulce después de las duchas, aire ambrosial,
Ese rollo de la hermosa penumbra
De la tarde sobre freno y floración
Y el prado, respirando lentamente desnudoLa ronda del espacio, y embelesada debajo
A través de toda la madera cubierta de rocío,
Y sombreando la inundación con cuernos
En ondas, aviva mis cejas y soplaLa fiebre de mi mejilla y suspiro
La vida completamente nueva que alimenta tu aliento
A lo largo de mi marco, hasta la duda y la muerte,
Hermanos enfermos, dejen volar la fantasíaDe cinturón a cinturón de mares carmesí
En leguas de olor que fluyen lejos,
A donde en ese lugar orientar la estrella
Cien espíritus susurran ‘Paz’.LXXXVII
Pasé junto a los muros del reverendo
En cuál de los viejos llevaba el vestido;
Recorrí al azar por la ciudad,
Y vio el tumulto de los pasillos;Y escuchado una vez más en las universidades
La tormenta que hacen sus órganos de alta construcción,
Y música de trueno, rodar, sacudir
El profeta blasonado en los cristales;Y atrapado una vez más el grito distante,
El pulso medido de los remos de carreras
Entre los sauces; paseaba por las costas
Y muchos puentes, y todo sobreLos mismos pisos grises de nuevo, y sentí
Lo mismo, pero no lo mismo; y última
Por ese largo paseo de limas que paso
Para ver las habitaciones en las que habitaba.Otro nombre estaba en la puerta:
Me demoré; todo dentro era ruido
De canciones, palmas y niños
Eso golpeó el cristal y golpeó el suelo;Donde una vez mantuvimos el debate, una banda
De jóvenes amigos, en mente y arte,
Y el trabajo, y el mercado cambiante,
Y todo el marco de la tierra;Cuando uno apuntaría una flecha justa,
Pero envíalo flojo desde la cuerda;
Y uno perforaría un anillo exterior,
Y uno interior, aquí y allá;Y por último el maestro arquero, él,
Cortaría la marca. Un oído dispuesto
Le prestamos Quién, pero colgado para escuchar
La oración extasiada fluye librementeDe punto a punto, con poder y gracia.
Y música dentro de los límites de la ley,
A esas conclusiones cuando vimos
El Dios dentro de él ilumina su rostroY parece levantar la forma y brillar
En órbitas azules celestialmente sabias;
Y sobre esos ojos etéreos
El bar de Michael Angelo?LXXXVIII
Pájaro salvaje, cuyo trino, dulce líquido,
Anillos Edén a través de los brotes rápidos,
Oh dime donde se mezclan los sentidos
Oh dime dónde se encuentran las pasionesDe donde irradian: emplean extremos feroces
Tus espíritus en la hoja oscura,
Y en el centro del dolor
Tu pasión encierra una alegría secreta:Y yo, mi arpa sería preludio de la desgracia
No todos puedo ordenar las cuerdas;
La gloria de la suma de las cosas
Parpadeará a lo largo de los acordes y se irá.LXXXIX
Brujas-olmos que cambian el piso
De este césped llano con crepúsculo y brillante;
Y tú, con toda tu anchura y altura
De follaje, sicómoro imponente;Con qué frecuencia, aquí vagando,
Mi Arthur encontró tus sombras justas
Y sacudió a todo el aire liberal
El polvo, el estruendo y el vapor de la ciudad:Él trajo un ojo por todo lo que vio;
Se mezcla en todos nuestros deportes simples;
Le agradaron, recién salido de las peleas.
Y polvoriento ronroneo de la ley.Oh alegría para él en este retiro,
Desmantelado en la oscuridad ambrosial,
Para beber el aire más frío y marcar
El paisaje guiñando el calor:Oh sonido para derrotar a la prole de los cuidados,
El barrido de la guadaña en el rocío de la mañana,
La ráfaga que rodeaba el jardín voló,
Y cayó la mitad de las suaves peras!Oh felicidad, cuando todo en círculo dibujado
Sobre él, el corazón y el oído fueron alimentados
Para escucharlo, mientras yacía y leía
Los poetas toscanos en el césped:O en la tarde dorada
Una invitada, o hermana feliz, cantada,
O aquí ella trajo el arpa y arrojó
Una balada a la luna brillante:Ni menos le agradó el ánimo más animado,
Más allá de la colina delimitadora,
Y romper el día de verano
Con banquete en el bosque lejano;Mientras miramos de tema en tema,
Discutí los libros para amar u odiar,
O tocado los cambios del estado,
O enhebrado algún sueño socrático;Pero si alabé la ciudad ocupada,
A él todavía le encantaba arremeter contra él,
Por ‘terreno en ese molino social
Frotamos los ángulos de cada uno hacia abajo,‘Y fusionarse’, dijo, ‘en forma y brillo
El pintoresco del hombre y el hombre.
Hablamos: la corriente debajo de nosotros corrió,
El frasco de vino tumbado en el musgo,O enfriado dentro de la ola que se avecina;
Y por último, volviendo de lejos,
Antes de la estrella con un círculo carmesí
Había caído en la tumba de su padre,Y cepillando hasta los tobillos en flores,
Escuchamos detrás del velo de madera
La leche que burbujeaba en el cubo,
Y zumbidos de las horas honradas.XC
Saboreó el amor con la mitad de su mente,
Tampoco bebió nunca la primavera inviolable
Donde el cielo más oscuro, ¿quién podría lanzar primero
Esta semilla amarga entre la humanidad;Eso podría los muertos, cuyos ojos moribundos
Se cerraron con gemidos, reanudaron su vida,
Lo encontrarían en hijo y esposa
Una bienvenida de hierro cuando se levantan:Era bueno, de hecho, cuando estaba caliente con vino,
Para comprometerlos con una lágrima amable,
Para hablarles, para desearles aquí,
Para contar sus recuerdos medio divinos;Pero si vinieron quienes pasaron lejos,
He aquí sus novias en otras manos;
El duro heredero camina sobre sus tierras,
Y no los cederá por un día.Sí, aunque sus hijos no eran ninguno de estos,
No menos que el padre aún amado haría
Confusión peor que la muerte, y agitar
Los pilares de la paz doméstica.Ah querido, pero vuelve a mí:
Cualquier cambio que hayan producido los años,
Aún no encuentro un pensamiento solitario
Eso llora contra mi deseo de ti.XCI
Cuando los plumelets rosados mechonan el alerce,
Y raramente canaliza el tordo montado;
O debajo del arbusto estéril
Vuela junto al ave azul de marzo;Ven, usa la forma por la que sé
Tu espíritu en el tiempo entre tus compañeros;
La esperanza de años no cumplidos
Sé grande y lúcido alrededor de tu frente.Cuando el suave cambio de hora del verano
Puede respirar, con muchas rosas dulces,
Sobre las mil olas de trigo,
Esa onda alrededor del solitario grange;Ven: no en los relojes de la noche,
Pero donde el rayo de sol se calienta,
Ven, hermoso en tu forma tras otra,
Y como una luz más fina en la luz.XCII
Si alguna visión revelara
Tu semejanza, podría contarlo en vano
Como pero el chancro del cerebro;
Sí, aunque habló e hizo un llamamientoA las oportunidades donde nuestros lotes fueron lanzados
Juntos en los días de atrás,
Podría decir pero escucho un viento
De memoria murmurando el pasado.Sí, aunque habló y descubrió ver
Un hecho dentro del año que viene;
Y aunque los meses, girando cerca,
Debería demostrar que la advertencia fantasma es verdadera,Puede que no parezcan tus profecías,
Pero los presentimientos espirituales,
Y tal refracción de eventos
Como a menudo sube antes de que se levanten.XCIII
No te veré. Me atrevo a decir
Ningún espíritu nunca frenará la banda
Que lo mantiene alejado de la tierra natal
¿Dónde caminó primero cuando se abrochó en arcilla?Sin sombra visual de alguien perdido,
Pero él, el Espíritu mismo, puede venir
Donde todo el nervio del sentido está entumecido;
Espíritu a espíritu, fantasma a fantasma.Oh, por lo tanto, desde tu alcance ciego
Con dioses en dicha sin conjeturas,
Oh, desde la distancia del abismo
De un cambio diez veces complicado,Desciende, toca y entra; oír
El deseo demasiado fuerte para las palabras para nombrar;
Que en esta ceguera del marco
Mi fantasma puede sentir que tuyo está cerca.XCIV
Qué puro de corazón y sonido en la cabeza,
Con qué afectos divinos audaces
Debería ser el hombre cuyo pensamiento sostendría
Una hora de comunión con los muertos.En vano llamarás, o cualquier otro,
Los espíritus de su día dorado
Excepto que, como ellos, tú también puedes decir:
Mi espíritu está en paz con todos.Ellos persiguen el silencio del pecho,
Imaginaciones tranquilas y justas,
El recuerdo como un aire sin nubes,
La conciencia como un mar en reposo:Pero cuando el corazón está lleno de estruendo,
Y la duda al lado del portal espera,
Ellos solo pueden escuchar en las puertas
Y escucha la jarra de la casa dentro.XCV
Por la noche nos quedamos en el césped,
Porque bajo los pies la hierba estaba seca;
Y genial calidez; y sobre el cielo
La neblina plateada del verano dibujado;Y calma que deja arder los cirios
Inquebrantable: no es un grillo chirr’d:
Solo se escuchó el arroyo lejano,
Y en el tablero la urna ondeante:Y los murciélagos dieron vueltas en cielos fragantes,
Y rueda o enciende las formas sucias
Que atormenta el anochecer, con capas de armiño
Y senos lanudos y ojos perlados;Mientras ahora cantamos viejas canciones que repicaron
De montículo a montículo, donde, tumbado a gusto,
El kine blanco brillaba y los árboles
Puso sus brazos oscuros sobre el campo.Pero cuando esos otros, uno por uno,
Se apartaron de mí y de la noche.
Y en la casa luz tras luz
Salí y estaba soloUn hambre se apoderó de mi corazón; Yo leo
De ese año alegre que una vez había sido,
En las hojas que caen y que mantienen su verde,
Las letras nobles de los muertos:Y extrañamente en el silencio se rompió
Las palabras silenciosas y extrañas
Fue el grito tonto del amor desafiando el cambio
Para probar su valía; y extrañamente hablóLa fe, el vigor, audaz para habitar
En las dudas que hacen retroceder al cobarde,
Y dispuesto a atrapar trampas verbales para rastrear
Sugerencia a su celda más íntima.Entonces palabra por palabra, y línea por línea,
El hombre muerto me tocó del pasado
Y de repente parece que al fin
El alma viviente fue destellada sobre la míaY el mío en el suyo fue herido, y giró
Sobre las alturas empíricas de pensamiento,
Y entró en lo que es, y atrapó
Las pulsaciones profundas del mundo,Música Æonian midiendo
Los pasos del tiempo, los golpes del azar
Los golpes de la muerte. Por fin mi trance
Fue cancelado, golpeado por la duda.¡Palabras vagas! pero ah, qué difícil enmarcar
En formas de discurso moldeadas por la materia,
O incluso para que el intelecto llegue
A través de la memoria en la que me convertí:Hasta ahora el dudoso atardecer revelado
Los montículos una vez más donde, tumbados a gusto,
El kine blanco brillaba y los árboles
Puso sus brazos oscuros sobre el campo;Y chupado de la penumbra distante
Una brisa comenzó a temblar
Las grandes hojas del sicómoro,
Y fluctúa todo el perfume inmóvil,Y recogiendo más fresco por encima,
Rock’d los olmos con follaje completo, y balanceó
La rosa doblada pesadamente, y arrojó
Los lirios de aquí para allá, y dijeron:‘El amanecer, el amanecer’, y desapareció;
Y este y oeste, sin aliento,
Mezcla sus luces tenues, como la vida y la muerte,
Para ampliar en un día sin límites.XCVI
Dices, pero sin un toque de desprecio,
De corazón dulce, tú, cuyos ojos azul claro
Son tiernas sobre las moscas que se ahogan,
Me dices, la duda nace del diablo.No lo sé: uno de hecho lo sabía
En muchas preguntas sutiles versadas,
¿Quién tocó una lira discordante al principio,
Pero siempre se esforzó por hacerlo realidad:Perplejo en la fe, pero puro en los hechos,
Por fin golpeó su música.
Vive más fe en la duda sincera,
Créeme, que en la mitad de los credos.Luchó contra sus dudas y reunió fuerzas,
No cegaría su juicio,
Se enfrentó a los espectros de la mente.
Y los puso: así llegó largoPara encontrar una fe más fuerte la suya;
Y el poder estaba con él en la noche,
Que hace la oscuridad y la luz
Y no habita solo en la luz,Pero en la oscuridad y la nube,
Como sobre los picos de Sinaï de antaño,
Mientras Israel hizo sus dioses de oro,
Aunque la trompeta sonó tan fuerte.XCVII
Mi amor ha hablado con rocas y árboles;
Él encuentra en la montaña brumosa
Su propia gran sombra coronada de gloria;
Se ve a sí mismo en todo lo que ve.Dos parejas de una vida de casados
Los miré y pensé en ti
En la inmensidad y en el misterio,
Y de mi espíritu como de una esposa.Estos dos, habitaban con los ojos en el ojo,
Sus viejos corazones han latido en sintonía
Sus reuniones hicieron diciembre junio
Cada despedida era para morir.Su amor nunca ha pasado;
Los días que ella nunca puede olvidar
Son sinceros porque él la ama todavía,
Lo que digan los infieles.Su vida es solitaria, él se sienta aparte,
Él la ama todavía, ella no llorará,
Aunque embelesado en asuntos oscuros y profundos
Él parece menospreciar su sencillo corazón.Él tritura el laberinto de la mente,
Él lee el secreto de la estrella,
Parece tan cerca y tan lejos
Se ve tan frío: ella lo considera amable.Ella guarda el regalo de años antes
Una violeta marchita es su dicha
Ella no sabe cuál es su grandeza,
Por eso, por todo, ella lo ama más.Para él ella juega, para él ella canta
De la fe primitiva y los votos pronunciados;
Ella sabe pero asuntos de la casa,
Y él, él sabe mil cosas.Su fe es fija y no puede moverse,
Ella oscuramente lo siente genial y sabio,
Ella mora en él con ojos fieles,
“No puedo entender: me encanta”.XCVIII
Nos dejas: verás el Rin,
Y esas hermosas colinas que navegué debajo,
Cuando estuve allí con él; y ve
En verano cinturones de trigo y vidA donde respiró su último aliento,
Esa ciudad. Todo su esplendor parece
No más vivo que la brizna que brilla
Sobre Lethe en los ojos de la muerte.Deja que su gran Danubio ruede justo
Enrolla sus islas, sin marcarme:
No he visto, no veré
Viena más bien sueñe que allíUna oscuridad triple, el mal persigue
El nacimiento, la novia; amigo de amigo
Se separa con más frecuencia, los padres se doblan
Por encima de más tumbas, mil deseosGnarr siguiendo los talones de los hombres y presas
Por cada hogar frío, y la tristeza vuela
Su sombra en el resplandor de los reyes:
Y sin embargo, yo mismo lo escuché decir:Que no en ninguna ciudad madre
Con progresos más estatales de aquí para allá
Fluyen las mareas dobles de los carros
Por parque y suburbio bajo marrónDe hojas más lujuriosas; ni más contenido,
Me dijo, vive en cualquier multitud
Cuando todo es alegre con lámparas y ruidoso
Con deporte y canción, en cabina y carpa,Salones imperiales, o llano abierto;
Y rueda la danza en círculos, y se rompe
El cohete fundido en escamas
De color carmesí o en lluvia esmeralda.XCIX
Te levantas así, tenue amanecer, otra vez,
Tan fuerte con las voces de los pájaros,
Tan espesa con las bajas de los rebaños,
Día, cuando perdí la flor de los hombres;Quien tiembla a través de tu rojo oscuro
En ese swoll’n brook que burbujea rápido
Por prados que respiran del pasado,
Y bosques sagrados para los muertos;Quien murmura en los aleros foliados
Una canción que desprecia la atención que viene,
Y otoño tendido aquí y allá
Un dedo ardiente en las hojas;Quien despierta con tu aliento suave
A miríadas en la tierra genial,
Recuerdos de novias, o de nacimiento,
Y a miríadas más, de muerte.Oh, dondequiera que sean,
Betwixt el sueño de los polos,
Hoy cuentan como almas gemelas;
No me conocen, pero lloran conmigo.C
Subo la colina: de punta a punta
De todo el paisaje debajo,
No encuentro lugar que no respire
Algún gracioso recuerdo de mi amigo;Sin grange gris viejo, o pliegue solitario,
O pantano bajo y caña susurrante,
O simple estilo de hidromiel a hidromiel,
O pasear por el mundo ventoso;Ni una loma de ceniza y hew
Eso escucha el último trino de linnet,
Ni cantera trinchera a lo largo de la colina
Y atormentado por la disputa del amanecer;Ni runlet tintineando desde la roca;
Tampoco el riachuelo pastoral que desvía
A izquierda y derecha a través de curvas de prado,
Que alimentan a las madres del rebaño;Pero cada uno ha complacido un ojo afín,
Y cada uno refleja un día más amable;
Y, dejando estos, para pasar,
Creo que una vez más parece morir.CI
Sin vigilancia, la rama del jardín se balanceará,
La tierna flor se agita,
Sin amor, esa haya se juntará marrón,
Este arce se quema a sí mismo;Sin amor, la flor del sol, brillante justo,
Rayo redondo con llamas su disco de semilla,
Y muchos piensos de clavel rosa
Con las especias de verano, el zumbido del aire;Sin amor, por muchos bares de arena,
El arroyo balbuceará por la llanura,
Al mediodía o cuando el menor gana
Está girando alrededor de la estrella polar;Sin cuidado, ceñir el bosque ventoso,
E inunde las guaridas de hern y crake;
O en las flechas de plata se rompen
La luna navegando en cala y cala;Hasta el jardín y la naturaleza
Un nuevo golpe de asociación,
Y año tras año el paisaje crece
Familiar para el hijo del extraño;Como año tras año, el trabajador trabaja
Su maravilla esperada, o corta los claros;
Y año tras año nuestra memoria se desvanece
De todo el círculo de las colinas.CII
Dejamos el lugar amado
Donde primero contemplamos el cielo;
Los tejados, que escucharon nuestro primer grito,
Protegerá a uno de la raza más extraña.Vamos, pero antes de irnos de casa,
Mientras avanzo por los senderos del jardín me muevo,
Dos espíritus de un amor diverso.
Compite por la maestría amorosa.Uno susurra: “Aquí canta tu infancia
Hace mucho tiempo desde su canción matin, y escuchó
El bajo lenguaje del amor del pájaro
En avellanos nativos colgados de borlas.El otro responde: `Sí, pero aquí
Tus pies se han extraviado después de las horas
Con tu amigo perdido entre los jugadores de bolos,
Y esto los ha hecho tremendamente queridos.Estos dos han luchado la mitad del día,
Y cada uno prefiere su reclamo por separado,
Pobres rivales en un juego perdedor,
Eso no se rendirá el uno al otro.Me giro para ir: mis pies están listos
Para dejar los agradables campos y granjas;
Se mezclan en los brazos del otro
A una imagen pura de arrepentimiento.CIII
En esa última noche antes de que fuéramos
Desde las puertas donde fui criado,
Soñé una visión de los muertos
Lo que dejó mi contenido después de la mañana.Pensé que habitaba en un pasillo,
Y doncellas conmigo: colinas distantes
De cumbres escondidas alimentadas con riachuelos
Un río deslizándose por la pared.Sonó el salón con arpa y villancicos.
Cantaron de lo que es sabio y bueno
Y elegante. En el centro estaba parado
Una estatua velada, a la que cantaban;Y que, aunque velado, era conocido por mí,
La forma de él que amaba y amaba
Para siempre: luego voló en una paloma
Y trajo una llamada del mar:Y cuando supieron que debo irme
Lloraron y lloraron, pero abrieron el camino
A donde yacía un poco de chalupa
Anclado en la inundación de abajo;Y en muchos niveles de hidromiel,
Y sombreando el farol que hizo a los bancos,
Nos deslizamos sinuosos debajo de las filas
De iris y la caña dorada;Y aun así, a medida que crecía la costa
Y rodaron las inundaciones en un espacio más grande,
Las doncellas reunieron fuerza y gracia
Y presencia, más señorial que antes;Y yo mismo, que me senté aparte
Y los observaba, encerados en cada miembro;
Sentí las leyes de Anakim,
Los pulsos del corazón de un titán;Como se canta la muerte de la guerra,
Y uno cantaría la historia
De esa gran raza, que será,
Y uno la formación de una estrella;Hasta las mareas que se arrastran hacia adelante
Comenzó a hacer espuma, y nosotros a dibujar
De lo profundo a lo profundo, hasta donde vimos
Un gran barco levanta sus costados brillantes.El hombre que amamos estaba allí en la cubierta,
Pero tres veces más grande que el hombre se inclinó
Para saludarnos Por el costado fui
Y cayó en silencio sobre su cuello;Mientras esas doncellas con una sola mente
Bewail’d su suerte; Les hice mal:
“ Te servimos aquí ”, dijeron, “ tanto tiempo,
¿Y ahora nos dejarás atrás?Tan absorto que estaba, que no podían ganar
Una respuesta de mis labios, pero él
Respondiendo: `Entra de igual manera
Y ve con nosotros: ‘entraron’.Y mientras el viento comenzaba a barrer
Una música de sábana y sudario,
La condujimos hacia una nube carmesí
Esa tierra dormía a lo largo de las profundidades.CIV
El tiempo se acerca al nacimiento de Cristo;
La luna está oculta, la noche está quieta;
Una sola iglesia debajo de la colina
Está repicando, doblado en la niebla.Un solo repique de campanas debajo,
Que despierta a esta hora de descanso
Un solo murmullo en el seno,
Que estas no son las campanas que conozco.Como las voces de extraños aquí suenan,
En tierras donde no se pierde un recuerdo,
Ni hito respira de otros días,
Pero todo es terreno nuevo y no permitido.CV
Esta noche sin reunir nos dejaría irnos
Este laurel, deja que este acebo permanezca:
Vivimos dentro de la tierra del extraño
Y extrañamente cae nuestra víspera de Navidad.El polvo de nuestro padre queda solo
Y silencioso bajo otras nieves:
A su debido tiempo sopla la madera,
La violeta viene, pero nos hemos ido.Ya no habrá abuso de duelo rebelde
La hora genial con máscara y mimo,
Para el cambio de lugar, como el crecimiento del tiempo,
Ha roto el vínculo del uso moribundo.Deja que le importen las sombras pequeñas proyectadas,
Por el cual nuestras vidas se prueban principalmente,
Un poco libre la noche que amé
Y mantenlo solemne al pasado.Pero no dejes que pasos pisen el suelo,
Tampoco cuenco de wassail manto caliente;
Para quien mantendría una forma antigua
¿A través de lo cual el espíritu ya no respira?No seas ni canción, ni juego, ni fiesta;
Ni tocar el arpa, ni tocar la flauta;
Sin baile, sin movimiento, salvo solo
Lo que ilumina el lúcido esteDe mundos nacientes por la madera de allá.
Largo duerme el verano en la semilla;
Agota tus arcos medidos y conduce
El ciclo de cierre rico en bien.CVI
Sonar, campanas salvajes, al cielo salvaje,
La nube voladora, la luz helada:
El año se está muriendo en la noche;
Toca, campanas salvajes, y déjalo morir.Sale el anillo viejo, entra el nuevo,
Anillo, campanas felices, a través de la nieve:
El año se va, déjalo ir;
Di lo falso, suena lo verdadero.Haz sonar el dolor que mina la mente
Para aquellos que aquí no vemos más;
Resalta la enemistad de ricos y pobres,
Anillo en reparación para toda la humanidad.Resalta una causa que muere lentamente,
Y antiguas formas de lucha de fiestas;
Suena en los modos de vida más nobles,
Con modales más dulces, leyes más puras.Llama la atención, el cuidado, el pecado,
La frialdad infiel de los tiempos;
Suena, suena mis tristes rimas,
Pero toca el juglar más completo.Llama al falso orgullo en su lugar y sangre,
La calumnia cívica y el rencor;
Anillo en el amor de la verdad y lo correcto,
Anillo en el amor común del bien.Sondear viejas formas de enfermedades sucias;
Resuena la lujuria de oro cada vez más estrecha;
Resuena las mil guerras de antaño
Anillo en los mil años de paz.Anillo en el hombre valiente y libre,
El corazón más grande, la mano más amable;
Resuena la oscuridad de la tierra
Anillo en el Cristo que debe ser.CVII
Es el día en que nació
Un día amargo que se hundió temprano
Detrás de un banco morado escarchado
De vapor, dejando la noche triste.El tiempo no admite flores ni hojas.
Para cubrir el banquete. Vuela ferozmente
La explosión del norte y el este, y el hielo
Hace dagas en los aleros afilados,Y eriza todos los frenos y espinas
A esa dura media luna, mientras ella cuelga
Por encima de la madera que se enreda y suena
Sus costillas sin hojas y sus cuernos de hierro.Juntos, en las derivas que pasan
Para oscurecer en la salmuera rodante
Eso rompe la costa. Pero trae el vino
Arregle el tablero y bordee el vidrio;Trae grandes troncos y déjalos mentir,
Para hacer un núcleo sólido de calor;
Sé alegre, habla y trata
De todas las cosas por las que pasó;Mantenemos el día Con alegría festiva,
Con libros y música, seguramente nosotros
Beberá de él, sea quien sea,
Y cantar las canciones que le encantaba escuchar.CVIII
No me alejaré de mi especie
Y no sea que me endurezca en piedra
No comeré mi corazón solo
Tampoco alimentes con suspiros un viento que pasa:¿Qué beneficio tiene la fe estéril?
Y anhelo vacante, aunque con poder
Para escalar la altura más alta del cielo,
¿O bucear debajo de los pozos de la muerte?Lo que encuentro en el lugar más alto,
¿Pero mis propios himnos cantos fantasmas?
Y en las profundidades de la muerte nada
El reflejo de un rostro humano.Prefiero tomar lo que la fruta puede ser
De tristeza bajo cielos humanos:
Se sostiene que el dolor nos hace sabios
Cualquier sabiduría que duerma contigo.CIX
Afluencia de corazón en la conversación discursiva
De las fuentes domésticas nunca se secan;
La claridad crítica de un ojo,
Eso vio la marcha de ‘todas las musas’;Intelecto serafico y fuerza
Agarrar y arrojar las dudas del hombre;
Lógica apasionada, que supera
El oyente en su curso ardiente;Alta naturaleza amorosa de lo bueno,
Pero tocado sin tristeza ascética;
Y pasión pura en flor nevada
A través de todos los años de sangre de abril;Un amor a la libertad rara vez se siente,
De libertad en su asiento real
De Inglaterra; no el calor del colegial
La histérica ciega del celta;Y la virilidad fusionada con la gracia femenina
De tal manera, el niño se enroscaría
Una mano de confianza, sin preguntas, en tu
Y encuentra su consuelo en tu rostro;Todo esto ha sido, y mis ojos
Echado un vistazo: si se veían en vano,
Mi vergüenza es mayor que queda,
Ni dejes que tu sabiduría me haga sabio.CX
Tu conversación nos atrajo con deleite,
Los hombres de rathe y años maduros:
El alma débil, una guarida de miedos,
Olvidó su debilidad ante tus ojos.En ti colgaba el corazón leal
El orgulloso estaba medio desarmado de orgullo,
Tampoco le importó la serpiente a tu lado
Parpadear con su doble lengua.La popa era suave cuando pasabas,
El impertinente se puso a la escuela
Y te oí, y al tonto descarado
Se suavizó y no supo por qué;Mientras yo, tu más cercano, me senté aparte,
Y sentiste que tu triunfo era como el mío;
Y los amaba más, que eran tuyos,
El tacto elegante, el arte cristiano;Ni minas la dulzura o la habilidad,
Pero mía el amor que no se cansará
Y, nacido del amor, el vago deseo
Eso estimula una voluntad imitativa.CXI
El churl en espíritu, arriba o abajo
A lo largo de la escala de filas, a través de todo,
Al que agarra una pelota de oro,
De sangre un rey, en el fondo un payaso;El churl en espíritu, sin embargo él velo
Su deseo de formas por el bien de la moda,
Dejará que su naturaleza coltish se rompa
En las estaciones a través de la palidez dorada:¿Para quién siempre puede actuar? pero él,
A quien llaman mil recuerdos,
No siendo menos sino más que todo
La gentileza que parece ser,Mejor parecía ser lo que era, y únete
Cada oficina de la hora social
A los nobles modales, como la flor
Y crecimiento nativo de mente noble;Ni nunca estrechez o rencor,
O un villano lujoso que pasa fugazmente
Dibujó en la expresión de un ojo,
Donde Dios y la Naturaleza se encontraron en la luz;Y así soportó sin abusos
El gran nombre antiguo de caballero,
Difamado por cada charlatán,
Y ensuciada con todo uso ignorable.CXII
La alta sabiduría contiene menos mi sabiduría
Que yo, que miro con ojos templados
En gloriosas insuficiencias,
Ilumina con una perfección más estrecha.Pero tú, que llenas toda la habitación
De todo mi amor, arte por lo que
Parece que le echo un ojo descuidado
En las almas, los señores menores de la fatalidad.¿Por qué fuiste tú? algún poder novedoso
Surgió para siempre con un toque,
Y la esperanza nunca podría esperar demasiado
En mirarte de hora en hora,Grandes elementos en orden traídos,
Y tramos de calma de la tempestad hechos,
Y la fluctuación mundial se balanceó
En las mareas vasallos que siguieron pensaron.CXIII
Se sostiene que el dolor nos hace sabios;
Sin embargo, cuánta sabiduría duerme contigo
Que no solo me había guiado
Pero sirvió las estaciones que pueden aumentar;Porque puedo dudar, ¿quién te conocía?
En intelecto, con fuerza y habilidad
Para luchar, para la moda, para cumplir
No dudo de lo que hubieras sido:Una vida en acción cívica cálida,
Un alma en la misión más alta enviada,
Una potente voz del Parlamento,
Un pilar firme en la tormenta,Si la audacia con licencia reúne fuerza,
Convertirse, cuando el tiempo nazca,
Una palanca para elevar la tierra
Y rodar en otro curso,Con miles de conmociones que van y vienen,
Con agonías, con energías,
Con derrocamientos y con gritos
Y ondulaciones de aquí para allá.CXIV
¿Quién no ama el conocimiento? ¿Quién deberá ir
Contra su belleza? Que ella se mezcle
Con hombres y prosperidad! Quién arreglará
Sus pilares? Deja que su trabajo prevalezca.Pero en su frente se sienta un fuego:
Ella pone su semblante delantero
Y salta a la oportunidad futura,
Sometiendo todas las cosas al deseo.Medio adulto todavía, un niño y vanidoso …
Ella no puede luchar contra el miedo a la muerte.
¿Qué es ella, separada del amor y la fe,
Pero algunas palas salvajes del cerebroDe los demonios? ardientemente caliente para estallar
Todas las barreras en su carrera hacia adelante
Por poder. Hazle saber su lugar;
Ella es la segunda, no la primera.Una mano más alta debe hacerla suave,
Si todo no es en vano; y guía
Sus pasos, moviéndose lado a lado
Con sabiduría, como el niño más pequeño:Porque ella es terrenal de la mente,
Pero la Sabiduría celestial del alma.
Oh amigo, que llegaste a tu meta
Tan temprano, dejándome atrásMe gustaría que el gran mundo creciera como tú
¿Quién creció no solo en el poder
Y conocimiento, pero por año y hora.
En reverencia y en caridad.CXV
Ahora se desvanece la última larga racha de nieve,
Ahora brota cada laberinto de rápido
Sobre los cuadrados florecientes, y gruesos
De raíz cenicienta soplan las violetas.Ahora resuena el bosque fuerte y largo,
La distancia toma un tono más hermoso,
Y ahogado en allá viviendo azul
La alondra se convierte en una canción ciega.Ahora baila las luces en el césped y sal,
Los rebaños son más blancos por el valle,
Y más lechera cada vela lechosa
En una sinuosa corriente o mar lejano;Donde ahora las pipas o buceos
En ese verde brillo verde, y vuela
Los pájaros felices, que cambian su cielo
Para construir y criar; que viven sus vidasDe tierra en tierra; y en mi pecho
La primavera también despierta; y mi arrepentimiento
Se convierte en una violeta de abril,
Y brotes y flores como el resto.CXVI
¿Es, entonces, arrepentimiento por el tiempo enterrado?
Ese entusiasta en el dulce abril despierta,
Y cumple el año, y da y toma
Los colores de la luna creciente?No todos: las canciones, el aire agitado,
La vida se reorienta del polvo
Llora a través del sentido de alentar la confianza
En lo que hizo al mundo tan justo.No todos lamentan: la cara brillará
Sobre mí, mientras reflexiono solo;
Y esa querida voz, una vez he sabido,
Todavía háblame de mí y de los míos:Sin embargo, menos pena vive en mí.
Por días de comuna feliz muerta;
Menos anhelo de la amistad huyó,
Que un fuerte vínculo que debe ser.CXVII
Oh días y horas, tu trabajo es este
Para sostenerme de mi lugar apropiado,
Un poco de su abrazo,
Para obtener una ganancia más completa de la dicha:Eso fuera de la distancia podría sobrevenir
Deseo de cercanía doblemente dulce;
Y para encontrarnos cuando nos encontremos,
Delicias se multiplican por cien,Por cada grano de arena que corre,
Y cada tramo de sombra que roba,
Y cada beso de ruedas dentadas,
Y todos los cursos de los soles.CXVIII
Contempla todo este trabajo del tiempo,
El gigante trabajando en su juventud;
Ni sueñe con el amor humano y la verdad,
Como moribundo la tierra y la cal de la naturaleza;Pero confía en los que llamamos muertos
Son respiradores de un día más amplio
Para fines siempre más nobles. Ellos dicen,
La tierra sólida donde pisamosEn zonas de calor fluido comenzó,
Y creció a formas aparentemente aleatorias,
La aparente presa de las tormentas cíclicas,
Hasta que por fin se levantó el hombre;¿Quién prosperó y se ramificó de un clima a otro?
El heraldo de una raza superior,
Y de sí mismo en un lugar más alto,
Si es así, escribe este trabajo de tiempoDentro de sí mismo, de más a más;
O coronado con atributos de ay
Como las glorias, mueve su rumbo y muestra
Que la vida no es tan ociosa,Pero el hierro cavado de la penumbra central,
Y caliente con ardientes temores,
Y sumergirse en baños de lágrimas silbantes,
Y golpeado con los golpes de la fatalidadPara dar forma y usar. Levántate y vuela
El Fauno tambaleándose, la fiesta sensual;
Mover hacia arriba, trabajando con la bestia,
Y deja que el mono y el tigre mueran.CXIX
Puertas, donde mi corazón solía latir
Tan rápido, no como uno que llora
Vengo una vez más; la ciudad duerme;
Huelo el prado en la calle;Escucho un canto de pájaros; Veo
Betwixt los frentes negros retirados hace mucho tiempo
Un carril azul claro de madrugada,
Y piensa en los primeros días y en ti,Y te bendiga, porque tus labios son suaves,
Y brillante la amistad de tu ojo;
Y en mis pensamientos con apenas un suspiro
Tomo la presión de tu mano.CXX
Confío en no haber perdido el aliento:
Creo que no somos completamente cerebrales,
Burlas magnéticas; No en vano,
Como Pablo con las bestias, luché con la muerte;No solo astutos moldes en arcilla:
Deje que la ciencia demuestre que somos, y luego
Lo que importa la ciencia para los hombres,
¿Al menos para mi? No me quedaríaDéjalo, el hombre más sabio que brota
De ahora en adelante, desde la forma de la infancia
Su acción como el simio mayor,
Pero yo nací para otras cosas.CXXI
Triste Hesper sobre el sol enterrado
Y listo, tú, para morir con él,
Miras todas las cosas siempre tenues
Y más tenue, y una gloria hecha:El equipo se afloja de la cintura,
El bote se dibuja en la orilla;
Escuchaste la puerta que se cerraba,
Y la vida se oscurece en el cerebro.Fósforo brillante, más fresco por la noche,
Por ti se escucha el gran trabajo del mundo
Principio, y el ave despierta;
Detrás de ti viene la mayor luz:El barco del mercado está en la corriente,
Y las voces lo saludan desde el borde;
Escuchas el tintineo del martillo del pueblo,
Y ve el movimiento del equipo.Sweet Hesper-Phosphor, nombre doble
Para lo que es uno, el primero, el último,
Tú, como mi presente y mi pasado,
Tu lugar ha cambiado; Tú eres lo mismo.CXXII
Oh, estabas conmigo, querida, entonces
Mientras me levantaba contra mi destino,
Y anhelaba estallar la penumbra doblada,
Para desnudar los cielos eternos otra vez,Para sentir una vez más, en plácido asombro,
El fuerte rollo de imaginación
Una esfera de estrellas sobre mi alma
En todo su movimiento uno con la ley;Si estuvieras conmigo y la tumba
No nos dividas, quédate conmigo ahora
Y entrar en el pecho y la frente,
Hasta toda mi sangre, una ola más completaSé acelerado con una respiración más viva,
Y como un niño desconsiderado,
Como en el antiguo destello de alegría,
Me deslizo los pensamientos de vida y muerte;Y toda la brisa de los golpes de lujo,
Y cada gota de rocío pinta un arco,
Los rayos del mago brillan profundamente,
Y cada pensamiento estalla en una rosa.CXXIII
Allí rueda el abismo donde creció el árbol.
¡Oh tierra, qué cambios has visto!
Allí donde ruge la larga calle, ha estado
La quietud del mar central.Las colinas son sombras y fluyen
De forma en forma, y nada permanece;
Se derriten como niebla, las tierras sólidas,
Como las nubes, se forman y se van.Pero en mi espíritu habitaré,
Y sueña mi sueño, y mantenlo verdadero;
Porque aunque mis labios respiren adiós,
No puedo pensar en la cosa adiós.CXXIV
Lo que nos atrevemos a invocar para bendecir;
Nuestra más querida fe; nuestra duda más espantosa;
Él, ellos, uno, todos; adentro, afuera;
El poder en la oscuridad a quien suponemos;No lo encontré en el mundo ni en el sol
O ala de águila, u ojo de insecto;
Ni a través de las preguntas que los hombres pueden intentar,
Las pequeñas telarañas que hemos hilado:Si alguna vez cuando la fe se había quedado dormida,
Escuché una voz que no creía más
Y escuché una orilla siempre rompedora
Que cayó en lo profundo de Dios;Un calor dentro del seno se derretiría
La parte más fría de la razón helada,
Y como un hombre en ira el corazón
Se puso de pie y respondió: “Me he sentido”.No, como un niño en duda y miedo:
Pero ese clamor ciego me hizo sabio;
Entonces fui yo como un niño que llora,
Pero, llorando, conoce a su padre cerca;Y lo que veo de nuevo
Lo que es, y ningún hombre entiende;
Y de la oscuridad salieron las manos
Que llegan a la naturaleza, moldeando a los hombres.CXXV
Lo que sea que haya dicho o cantado,
Algunas notas amargas que daría mi arpa,
Sí, aunque a menudo parecía vivir
Una contradicción en la lenguaSin embargo, Hope nunca había perdido su juventud;
Ella lo hizo pero miró a través de los ojos más tenues;
O amor pero jugado con mentiras graciosas
Porque se sentía tan fijo en la verdad:Y si la canción estuviera llena de cuidado,
Él respiró el espíritu de la canción;
Y si las palabras fueran dulces y fuertes
Puso su sello real allí;Permaneciendo conmigo hasta que navegue
Para buscarte en las profundidades místicas,
Y esta fuerza eléctrica, que mantiene
Mil pulsos bailando, fallan.CXXVI
El amor es y fue mi Señor y Rey
Y en su presencia atiendo
Para escuchar las noticias de mi amigo,
Que cada hora traen sus correos.El amor es y fue mi Rey y Señor,
Y lo será, aunque todavía guardo
Dentro de su corte en la tierra, y duerme
Abrazado por su fiel guardia,Y escucha a veces un centinela
Quien se mueve de un lugar a otro,
Y susurra a los mundos del espacio,
En la noche profunda, que todo está bien.CXXVII
Y todo está bien, aunque la fe y la forma
Déjate llevar en la noche del miedo;
Bien ruge la tormenta a aquellos que escuchan
Una voz más profunda a través de la tormenta,Proclamar la verdad social se extenderá,
Y justicia, incluso tres veces más
La furia roja del tonto del Sena
Debería apilar sus barricadas con muertos.Pero enfermo para el que lleva una corona,
Y él, el lazar, en sus harapos:
Temblan, los riscos sostenidos;
Las torres de hielo son derribadas,Y fundido, y rugido en la inundación;
La fortaleza se estrella desde lo alto,
La tierra bruta ilumina el cielo
Y el gran Eón se hunde en sangre,Y rodeado por los fuegos del infierno;
Mientras tú, querido espíritu, feliz estrella,
Mira el tumulto desde lejos,
Y sonríe, sabiendo que todo está bien.CXXVIII
El amor que se levantó en alas más fuertes,
Sin parálisis cuando se encontró con la Muerte,
Es camarada de la fe menor.
Eso ve el curso de las cosas humanas.Sin duda, grandes remolinos en la inundación.
De adelante aún se hará tiempo,
Y las razas tronadas pueden degradarse;
Sin embargo, oh misterios del bien,Horas salvajes que vuelan con esperanza y miedo,
Si todo lo que tu oficina tuviera que hacer
Con viejos resultados que parecen nuevos;
Si esta fuera toda tu misión aquí,Dibujar, envainar una espada inútil,
Para engañar a la multitud con gloriosas mentiras,
Para cortar un credo en sectas y gritos,
Para cambiar el rumbo de una palabra,Para cambiar un poder arbitrario,
Para calamar al estudiante en su escritorio,
Hacer pintoresca la vieja desnudez
Y cojear con hierba una torre feudal;¿Por qué entonces mi desprecio bien podría descender?
En ti y en los tuyos. Veo en parte
Que todo, como en alguna obra de arte,
Es laborioso hasta el final.CXXIX
Querido amigo, lejos, mi deseo perdido,
Tan lejos, tan cerca en el dolor y la riqueza;
O más amado, cuando más siento
Hay un inferior y un superior;Conocido y desconocido; humano, divino;
Dulce mano humana, labios y ojos;
Querido amigo celestial que no puede morir,
Mía, mía, para siempre, siempre mía;Extraño amigo, pasado, presente y ser;
Amado más profundo, más oscuro entendido;
He aquí, sueño un sueño de bien
Y mezcla todo el mundo contigo.CXXX
Tu voz está en el aire rodante;
Te oigo por donde corren las aguas;
Estás en el sol naciente,
Y en el escenario eres justo.¿Qué eres entonces? No puedo adivinar;
Pero aunque parezca en estrella y flor
Para sentirte un poder difusor,
Por eso no te quiero menos:Mi amor involucra el amor anterior;
Mi amor es una pasión más amplia ahora;
Aunque te mezcles con Dios y la Naturaleza,
Parece que te amo más y más.Lejos estás, pero siempre cerca;
Todavía te tengo, y me alegro;
Prospero, en círculos con tu voz;
No te perderé aunque muera.CXXXI
Oh voluntad viva que aguantarás
Cuando todo lo que parece sufrirá conmoción,
Levántate en la roca espiritual
Fluye a través de nuestros actos y hazlos puros,Para que podamos levantarnos del polvo
Una voz como para el que oye,
Un grito por encima de los años conquistados
A uno que con nosotros trabaja, y confía,Con la fe que viene del autocontrol,
Las verdades que nunca pueden ser probadas
Hasta que cerremos con todo lo que amamos,
Y de todo lo que fluimos, alma en alma.[Epílogo]
Oh verdadero y probado, tan bien y largo,
No pidas un matrimonio laico;
En que es el día de tu matrimonio
Es la música más que cualquier canción.Tampoco he sentido tanta felicidad
Desde el primer momento me dijo que amaba
Una hija de nuestra casa; ni probado
Desde ese día oscuro un día como este;Aunque desde entonces he tenido número
Unos tres veces tres años: fueron y vinieron,
Rehizo la sangre y cambió el marco,
Y sin embargo, el amor no es menos, sino más;Ya no me importa embalsamar
En canciones moribundas un arrepentimiento muerto,
Pero como una estatua sólida,
Y moldeado en calma colosal.El arrepentimiento está muerto, pero el amor es más
Que en los veranos que vuelan,
Porque yo mismo con estos he crecido
A algo más grande que antes;Lo que hace aparecer las canciones que hice
Como ecos de tiempos más débiles,
Como medio pero rimas peleas rimas,
El deporte del sol y la sombra al azar.¿Pero dónde está ella, la flor nupcial,
¿Eso debe hacerse esposa antes del mediodía?
Ella entra brillando como la luna
Del Edén en su glorieta nupcial:En mí ella inclina sus ojos felices
Y luego sobre ti; se encuentran con tu mirada
Y brillar como la estrella que sacudió
Betwixt las palmas del paraíso.O cuando su vida aún estaba en brote,
Él también predijo la rosa perfecta.
Para ti ella creció, para ti ella creció
Para siempre, y tan justo como bueno.Y tú eres digno; lleno de poder;
Tan gentil; de mentalidad liberal, genial,
Consistente; usando todo ese peso
De aprender a la ligera como una flor.Pero ahora listo: el mediodía está cerca,
Y debo regalar a la novia;
Ella no teme, o contigo al lado
Y yo detrás de ella, no temeré.Porque yo que la bailé sobre mis rodillas,
Eso la miró en el brazo de su enfermera,
Eso protegió toda su vida del daño
Por fin debe separarse de ella hacia ti;Ahora esperando ser esposa,
Sus pies, mi amor, sobre los muertos.
Sus tabletas pensativas alrededor de su cabeza,
Y las palabras más vivas de la vida.Respiró en su oído. El anillo está encendido
El ‘quieres’ respondió, y de nuevo
El ‘quieres’, preguntó, hasta que fuera de dos
Su dulce ‘lo haré’ te ha hecho uno.Ahora firme sus nombres, que se leerán,
Símbolos mudos de una alegre mañana,
A los ojos del pueblo aún no nacido;
Los nombres están firmados y arribaComienza el choque y el sonido metálico que dice
La alegría de cada brisa errante;
La pared ciega se balancea, y en los árboles.
La hoja muerta tiembla a las campanas.Oh hora feliz y horas más felices
Aguardarlos. Muchas caras alegres
Los saluda: doncellas del lugar,
Eso nos arroja al porche con flores.Oh hora feliz, mira a la novia
Con él a quien le di la mano.
Salen del porche, pasan la tumba
Eso tiene hoy su lado soleado.Hoy la tumba es brillante para mí
Para ellos la luz de la vida aumentó,
Que se quedan para compartir la fiesta de la mañana,
Quienes descansan esta noche junto al mar.Deje que todos mis espíritus geniales avancen
Para encontrarse y saludar a un sol más blanco;
Mi memoria caída no rehuirá
La uva espumosa del este de Francia.Da vueltas y juega de forma elegante,
Y los corazones se calientan y las caras florecen,
Como beber salud para los novios
Les deseamos una tienda de días felices.Ni me culpes a todos si yo
Conjetura de un invitado más tranquilo,
Quizás, quizás, entre el resto,
Y, aunque en silencio, deseando alegría.Pero deben irse, el tiempo se acerca,
Y esos caballos favoritos blancos esperan;
Se levantan, pero persisten; es tarde;
Adiós, nos besamos y se han ido.Una sombra cae sobre nosotros como la oscuridad
De pequeñas nubes sobre la hierba,
Pero se desvanece cuando pasamos
Para recorrer el bosque, para recorrer el parque,Discutiendo cómo creció su cortejo,
Y hablar de otros que están casados,
Y cómo se veía, y qué dijo él,
Y de vuelta llegamos a la caída del rocío.De nuevo la fiesta, el discurso, la alegría,
La sombra del pensamiento pasajero, la riqueza
De palabras e ingenio, la doble salud,
La copa de corona, el tres veces tres,Y por último el baile; hasta que me retire:
Tonta es esa torre que hablaba tan fuerte
Y en lo alto del cielo la nube que fluye,
Y en las bajadas un fuego creciente:Y levántate, oh luna, de allá abajo
Hasta abajo y sobre el valle
Toda la noche la vela de vapor brillante
Y pasar el pueblo iluminado en silencio,Los pasillos de cara blanca, los riachuelos que miran,
Y atrapar cada cabeza de montaña,
Y sobre los fritos que se ramifican y se extienden
Su plata dormida a través de las colinas;Y toca con sombra las puertas nupciales,
Con tierna tristeza el techo, la pared;
Y rompiendo deja caer el esplendor
Para spanglear todas las costas felicesPor el cual descansan, y los sonidos del océano,
Y, estrella y sistema pasando,
Un alma extraerá del vasto
Y golpear su ser en los límites,Y, movido a través de la vida de la fase inferior,
Resulta en el hombre, nace y piensa,
Y actuar y amar, un enlace más cercano
Betwixt nosotros y la carrera de coronaciónDe aquellos que, ojo a ojo, mirarán
Sobre el conocimiento, bajo cuyo mando
Es la tierra y la tierra, y en sus manos
¿Es la naturaleza como un libro abierto?Ya no es medio parecido al bruto,
Por todo lo que pensamos, amamos e hicimos,
Y esperaba, y sufría, no es más que semilla
De lo que en ellos hay flores y frutos;De lo cual el hombre, que conmigo pisó
Este planeta, era un tipo noble
Apareciendo antes de que los tiempos estuvieran maduros,
Ese amigo mío que vive en Dios,Que Dios, quien vive y ama,
Un Dios, una ley, un elemento,
Y un evento divino lejano,
A lo que se mueve toda la creación.
Sidney a Macaulay. Los clásicos de Harvard – La defensa de la poesía
Una defensa de la poesía por Percy Bysshe Shelley
http: //www.online-literature.com… —- In Memoriam AHH.