La pregunta requiere emplear consecutivamente una letra, la segunda vocal del alfabeto: crear oraciones en las que el objeto, constantemente presente, genere una abrumadora reposición. Estando en todas partes, la carta nunca olvidada se vuelve atroz; bastante intolerable Buscamos un respiro, un escape deseable: nunca encontrarnos con lo que parece inalcanzable, lo pospuesto obstinadamente, el dulce consuelo enloquecedor. Debido a que soñamos el sueño imposible (tenga en cuenta la referencia teatral quizás superflua), estamos implacablemente frustrados, casi enloquecidos, cuando cada oración ofrece aún más ejemplos, lo que refuerza la procesión imparable por la cual el objetivo inexorable antes mencionado logra el final definitivo y consumado. Alivio antes de entonces? ¡Inconcebible! [Sí, la princesa prometida]
Aquí cambiamos de tema. (Alabado sea, cielos misericordiosos).
Atravesando la oscuridad sin estrellas de la tarde, los rayos de luna rotos y livianos, apenas observables, inundan el nublado paisaje invernal. Incluso las hojas caídas y desmenuzadas parecen animadas. Las vides astilladas, los zarcillos, los restos marchitos del verano, aquí recién tocados, son dedos estirados injertados; trazan líneas plateadas debajo de árboles nudosos y con grietas. El esbelto arroyo motea el acero templado, envía escalofríos azules puros bajo las siluetas de hayas. Movimientos vacilantes, cuellos alzados tentativos revelan tres ciervos silenciosos.
¿Dónde estamos, siervos hermosos, de ojos endiablados, cuando la noche teje estos hechizos? Dormidos, soñamos con las tardes febriles: sueños como papel de oficina triturado, mensajes que juntamos: engrapados, recortados, pegados. Hay momentos en que de repente, sin poder hacer nada, vemos al ciervo. Saltan, se congelan ante los faros. Raramente los vemos pastar dentro de los bosques. ¿Nunca se nos permite, ni siquiera soñando, la paz que buscamos? A veces sí. El agotamiento de la desesperación le concede un descanso mortal. Emily el poeta entendió bien esos momentos. Contento recordado? Sí a veces. Sin embargo, después de recordar, recordamos, cuando estamos despiertos, a qué hora nos dedicamos principalmente: el curso de rutina programado sin fin, necesitado, inquieto, temeroso, antes de que la tumba cobre deudas incobrables.
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Por el contrario, pasar el tiempo como lo hemos hecho aquí, nosotros los escritores, los lectores, estos desafíos cuando se enfrentan, aunque fugaces, sirven quizás para otro propósito además de la ostensible inteligencia involucrada. Los sentimientos expresados, sin embargo melancólicos, sin embargo abatidos, una vez escritos se convierten en otra cosa: perspectiva. Los sentimos, luego los observamos, luego los escribimos. Se cambian así, se hacen diferentes. [Cambio de mar: algo nuevo, algo extraño – vide The Tempest.] Se convierten en experiencia. Aguantarlos? ¿No lo hemos hecho ya? Incluso Samuel Beckett estuvo de acuerdo.