¡Tanto Palahniuk aquí! ¡Qué pequeño Shakespeare! ¡Tanto Coelho, tan pequeño Buda! Llegué en un momento en que ya no reconozco a aquellos a quienes mis contemporáneos creen sabios. Aquí están algunos de mis favoritos. No puedo citar al Rey Lear en su totalidad, por desgracia. De la Ilíada, libro 1:
ὣς ἔφατ᾽ εὐχόμενος, τοῦ δ᾽ ἔκλυε Φοῖβος Ἀπόλλων,
βῆ δὲ κατ᾽ Οὐλύμποιο καρήνων χωόμενος κῆρ,
τόξ᾽ ὤμοισιν ἔχων ἀμφηρεφέα τε φαρέτρην:
ἔκλαγξαν δ᾽ ἄρ᾽ ὀϊστοὶ ἐπ᾽ ὤμων χωομένοιο,
αὐτοῦ κινηθέντος: ὃ δ᾽ ἤϊε νυκτὶ ἐοικώς.
2 Samuel 12: 1-7 en la versión King James de 1611:
1 Y el Señor envió a Natán a David. Y él vino a él, y le dijo: Había dos hombres en una ciudad; uno rico y otro pobre.
2 El hombre rico tenía más de muchos rebaños y manadas:
3 Pero el pobre no tenía nada, salvo una corderita que había comprado y alimentado, y creció junto con él y con sus hijos; comió de su propia carne, y bebió de su propia copa, y se acostó en su seno, y fue para él como una hija.
4 Y vino un viajero al hombre rico, y él se ahorró para tomar de su propio rebaño y de su propio rebaño, para vestirse para el hombre caminante que había venido a él; pero tomó el cordero del pobre y lo vistió para el hombre que había venido a él.
5 Y la ira de David se encendió mucho contra el hombre; Y dijo a Natán: Vive Jehová, que el que hizo esto ciertamente morirá:
6 Y restaurará el cordero cuatro veces, porque hizo esto, y porque no tuvo piedad.
7 Y Natán dijo a David: Tú eres el hombre.
Del meridiano de sangre de McCarthy :
Dios mío, dijo el sargento.
Un traqueteo de flechas pasó a través de la compañía y los hombres se tambalearon y cayeron de sus monturas. Los caballos se alzaban y se zambullían y las hordas mongol se alzaban a lo largo de sus flancos y giraban y cabalgaban sobre ellos con lanzas.
La compañía se detuvo, se dispararon los primeros disparos y el humo de los rifles grises rodó por el polvo cuando los lanceros rompieron sus filas. El caballo del niño se hundió debajo de él con un largo suspiro neumático. Ya había disparado su rifle y ahora se sentaba en el suelo y hurgaba con su cartuchera. Un hombre cerca de él estaba sentado con una flecha colgando de su cuello. Estaba ligeramente doblado como si rezara. El niño habría alcanzado el punto de hierro del aro ensangrentado, pero luego vio que el hombre llevaba otra flecha en el fletching y estaba muerto. En todas partes había caballos y hombres luchando y vio a un hombre que estaba sentado cargando su rifle mientras la sangre corría por sus orejas y vio a hombres con sus revólveres desmontados tratando de colocar los cilindros cargados de repuesto que llevaban y vio hombres arrodillados que se inclinaban y agarraban sus sombras en el suelo y vio hombres lanzados y atrapados por el cabello y el cuero cabelludo de pie y vio a los caballos de guerra pisotear a los caídos y un pequeño pony de cara blanca con un ojo nublado asomado por la oscuridad y lo golpeó como un perro y se fue. Entre los heridos, algunos parecían tontos y sin comprender, y algunos estaban pálidos a través de las máscaras de polvo y algunos se habían ensuciado o se tambalearon sobre las lanzas de los salvajes. Ahora conduciendo en un friso salvaje de caballos de cabeza con ojos tapiados y dientes cortados y jinetes con racimos de flechas apretados en sus mandíbulas y sus escudos parpadeando en el polvo y en el extremo opuesto de las ruinas en una tubería de flautas de hueso y cayendo. Los costados de sus monturas con un talón colgaban de la correa de la cruz y sus cortos arcos se flexionaban debajo de los cuellos extendidos de los ponis hasta que rodearon la compañía y dividieron sus filas en dos y luego se levantaron nuevamente como figuras de la casa de la pesadilla, algunas con caras de pesadilla. pintados en su s, cabalgando por los sajones sin caballo y lanzándolos y aporreándolos y saltando de sus monturas con cuchillos y corriendo por el suelo con un peculiar trote de anillas como criaturas conducidas a formas extrañas de locomoción y quitando la ropa de los muertos y agarrando los levantaron por el pelo y pasaron sus cuchillas por los cráneos de los vivos y los muertos por igual y arrebataron en alto las pelucas ensangrentadas y cortaron y cortaron la b odios, arrancando extremidades, cabezas, destripando los extraños torsos blancos y levantando grandes puñados de vísceras, algunos de los salvajes tan cubiertos de sangre que podrían haber rodado como perros y otros que cayeron sobre los moribundos y los sodomizaron con gritos fuertes a sus compañeros. Y ahora los caballos de los muertos salían aporreados del humo y el polvo y rodeaban el cuero con aleteo y las crines salvajes y los ojos blancos de miedo como los ojos de los ciegos y algunos estaban emplumados con flechas y algunos lanzaban y tropezaban y vomitaban sangre como Rodaron por el campo de exterminio y volvieron a saltar. El polvo aplastó la humedad y las cabezas del cuero cabelludo que, con el mechón de pelo debajo de las heridas y amurallado hasta los huesos, yacían como mutilados y monjes en el polvo ensangrentado y en todas partes los moribundos gruñían, chillaban y los caballos yacían gritando.
De Moby-Dick:
Todos los objetos visibles, hombre, son máscaras de cartón. Pero en cada evento, en el acto viviente, el hecho indudable, allí, algo desconocido pero aún razonador presenta las molduras de sus rasgos detrás de la máscara irracional. Si el hombre ataca, ¡atraviesa la máscara! ¿Cómo puede alcanzar el prisionero afuera, excepto empujando a través del muro? Para mí, la ballena blanca es esa pared, empujada cerca de mí. A veces pienso que no hay nada más allá. Pero es suficiente. El me encarga; él me apila; Veo en él una fuerza escandalosa, con una malicia inescrutable que la irrita. Esa cosa inescrutable es principalmente lo que odio; y ser el agente de la ballena blanca, o ser el director de la ballena blanca, le causaré ese odio. No me hables de blasfemia, hombre; Golpearía al sol si me insultara. Porque podría el sol hacer eso, entonces podría hacer lo otro; ya que siempre hay una especie de juego limpio, los celos presiden todas las creaciones. Pero no mi maestro, hombre, es incluso ese juego limpio. ¿Quién me ha superado? La verdad no tiene confines.
De Aeneid, libro I:
Constitit et lacrimans, ‘Quis iam locus’ preguntan, ‘Achate,
quae regio en terris nostri non plena laboris?
En Priamus. Sunt hic etiam sua praemia laudi;
sunt lacrimae rerum et mentem mortalia tangunt.
Resuelve metus; feret haec aliquam tibi fama salutem.
Sic ait, atque animum pictura pascit inani,
multa gemens, largoque umectat flumine voltum.
Wordsworth, Oda: Intimaciones de la inmortalidad de los recuerdos de la primera infancia
Hubo un tiempo en que el prado, la arboleda y el arroyo
La tierra y cada vista común,
A mí me pareció
Vestida de luz celestial,
La gloria y la frescura de un sueño. 5 5
No es ahora como ha sido de antaño;
Gire donde sea que pueda,
De noche o de día
Las cosas que he visto ya no puedo ver más.
El arcoiris va y viene, 10
Y preciosa es la rosa;
La luna se deleita
Mire a su alrededor cuando los cielos estén desnudos;
Aguas en una noche estrellada
Son bellas y justas; 15
La luz del sol es un nacimiento glorioso;
Pero aún así sé a dónde voy
Que ha pasado una gloria de la tierra.
Ahora, mientras los pájaros cantan una canción alegre,
Y mientras los corderos jóvenes atan 20
En cuanto al sonido del tabor,
Solo a mí se me ocurrió la pena:
Una expresión oportuna dio alivio a ese pensamiento,
Y nuevamente soy fuerte:
Las cataratas tocan sus trompetas desde lo empinado; 25
No habrá más pena mía en la temporada equivocada;
Escucho los ecos a través de las montañas,
Los vientos vienen a mí desde los campos de sueño,
Y toda la tierra es gay;
Tierra y mar 30
Entregarse a la alegría,
Y con el corazón de mayo
¿Todas las bestias tienen vacaciones?
Tú, hijo de la alegría,
Grita a mi alrededor, déjame escuchar tus gritos, eres feliz 35
¡Pastorcillo!
Benditas criaturas, he escuchado el llamado
Ustedes se hacen el uno al otro; Veo
Los cielos se ríen contigo en tu jubileo;
Mi corazón está en tu festival, 40
Mi cabeza tiene su corona
La plenitud de tu dicha, siento, lo siento todo.
¡Oh día malo! si fuera hosco
Mientras la Tierra misma está adornando,
Esta dulce mañana de mayo, 45
Y los niños están sacrificando
Por todos lados
En mil valles a lo largo y ancho,
Flores frescas; mientras el sol brilla cálido
Y el bebé salta sobre el brazo de su madre: – 50
¡Escucho, escucho, con alegría escucho!
—Pero hay un árbol, de muchos, uno,
Un solo campo que he visto,
Ambos hablan de algo que se ha ido:
El pensamiento a mis pies 55
¿Repite la misma historia?
¿A dónde se escapó el brillo visionario?
¿Dónde está ahora, la gloria y el sueño?
Nuestro nacimiento no es más que un sueño y un olvido:
El alma que se levanta con nosotros, la estrella de nuestra vida, 60
Ha tenido en otro lugar su escenario,
Y viene de lejos:
No en completo olvido,
Y no en completa desnudez,
Pero arrastrando nubes de gloria llegamos 65
De Dios, quien es nuestro hogar:
¡El cielo miente sobre nosotros en nuestra infancia!
Las sombras de la prisión comienzan a cerrarse
Sobre el niño en crecimiento,
Pero él contempla la luz, y de donde fluye, 70
Lo ve en su alegría;
La juventud, que cada día más lejos del este
Debe viajar, todavía es el sacerdote de la naturaleza,
Y por la visión espléndida
Está en camino atendido; 75
Por fin el hombre lo percibe morir,
Y se desvanecen a la luz del día común.
La tierra llena su regazo con sus propios placeres;
Anhelos que tiene en su propia especie natural,
E, incluso con algo de mente de madre, 80
Y ningún objetivo indigno,
La enfermera hogareña hace todo lo que puede
Para hacer de su hijo adoptivo, su hombre preso,
Olvida las glorias que ha conocido,
Y ese palacio imperial de donde vino. 85
Contempla al niño entre sus bendiciones recién nacidas,
¡Una niña de seis años de tamaño pigmeo!
Mira, donde yace medio trabajo de su propia mano,
Preocupado por los besos de su madre,
¡Con luz sobre él de los ojos de su padre! 90
Mira, a sus pies, un pequeño plan o gráfico,
Algún fragmento de su sueño de la vida humana,
Formado por él mismo con arte recién aprendido;
Una boda o un festival
Un luto o un funeral; 95
Y esto tiene ahora su corazón,
Y a esto enmarca su canción:
Entonces él se ajustará a su lengua
A diálogos de negocios, amor o conflictos;
Pero no será largo 100
Si esto se deja de lado,
Y con nueva alegría y orgullo.
El pequeño actor tiene otra parte;
Llenando de vez en cuando su ‘etapa humorística’
Con todas las personas, hasta la edad de parálisis, 105
Que la vida trae consigo en su equipaje;
Como si toda su vocación
Eran imitaciones sin fin.
Tú, cuya apariencia exterior cree
La inmensidad de tu alma; 110
Tú, el mejor filósofo, que aún conservas
Tu herencia, ojo entre los ciegos,
Eso, sordo y silencioso, lee el eterno abismo,
Atormentado para siempre por la mente eterna, –
¡Poderoso profeta! Vidente bendita! 115
Sobre quien descansan esas verdades,
Que estamos trabajando toda nuestra vida para encontrar,
En la oscuridad perdida, la oscuridad de la tumba;
Tú, sobre quien tu inmortalidad
Las crías como el día, un amo sobre un esclavo, 120
Una presencia que no se debe dejar pasar;
A quien la tumba
No es más que una cama solitaria sin sentido ni vista
De día o de la cálida luz,
Un lugar de pensamiento donde nosotros en espera yacemos; 125
Tú, pequeño niño, glorioso en el poder
De la libertad nacida en el cielo en la altura de tu ser,
¿Por qué con semejantes dolores provocas?
Los años para traer el yugo inevitable
¿Así ciegamente con tu bendición en conflicto? 130
Llena pronto tu alma tendrá su carga terrenal,
Y la costumbre se acuesta sobre ti con un peso,
¡Pesado como la escarcha, y profundo casi como la vida!
¡Oh alegría! que en nuestras brasas
Es algo que vive, 135
Esa naturaleza aún recuerda
¡Qué era tan fugitivo!
La idea de nuestros últimos años en mí no se reproduce
Bendición perpetua: no de hecho
Por lo que es más digno de ser bendecido: 140
Delicia y libertad, el credo simple
De la infancia, ya sea ocupado o en reposo,
Con una nueva esperanza todavía revoloteando en su pecho:
No por esto levanto
La canción de agradecimiento y alabanza; 145
Pero para esos cuestionamientos obstinados
De sentido y cosas externas,
Caídas de nosotros, desapariciones;
Dudas en blanco de una criatura
Moviéndose en mundos no realizados, 150
Altos instintos ante los cuales nuestra Naturaleza mortal
Temblaba como una cosa culpable sorprendida:
Pero para esos primeros afectos,
Esos recuerdos sombríos,
Que, sean lo que sean, 155
Todavía son la fuente de luz de todos nuestros días,
Todavía somos una luz maestra de todo lo que vemos;
Sostenernos, apreciar y tener poder para hacer
Nuestros años ruidosos parecen momentos en el ser
Del silencio eterno: verdades que despiertan, 160
Para perecer nunca:
Que ni la apatía, ni el esfuerzo loco,
Ni hombre ni niño,
Ni todo lo que está en enemistad con alegría,
¡Puede abolir o destruir por completo! 165
Por lo tanto, en una temporada de clima tranquilo.
Aunque tierra adentro estamos lejos,
Nuestras almas tienen vista de ese mar inmortal
Lo que nos trajo aquí
Puede en un momento viajar allí, 170
Y mira a los niños hacer deporte en la orilla,
Y escucha las poderosas aguas rodando por siempre.
¡Entonces canten, pájaros, canten, canten una canción alegre!
Y dejen a los corderitos atados
En cuanto al sonido del tabor! 175
Pensamos unirnos a tu multitud,
Ye ese tubo y que juegas,
Ye eso a través de sus corazones hoy
¡Siente la alegría del mayo!
¿Qué pasa con el resplandor que una vez fue tan brillante 180
Estar ahora para siempre fuera de mi vista
Aunque nada puede traer de vuelta la hora
De esplendor en la hierba, de gloria en la flor;
No nos afligiremos, más bien encontraremos
Fuerza en lo que queda atrás; 185
En la simpatía primaria
Lo que ha sido debe ser siempre;
En los pensamientos relajantes que brotan
Fuera del sufrimiento humano;
En la fe que mira a través de la muerte, 190
En años que traen la mente filosófica.
Y oh fuentes, prados, colinas y arboledas,
¡No presagies ninguna ruptura de nuestros amores!
Sin embargo, en el fondo de mi corazón siento tu poder;
Solo he renunciado a una delicia 195
Vivir bajo tu influencia más habitual.
Me encantan los arroyos que se preocupan por sus canales,
Incluso más que cuando tropecé ligeramente como ellos;
El brillo inocente de un día recién nacido
Es encantador todavía; 200
Las nubes que se juntan alrededor del sol poniente
Toma un color sobrio de un ojo
Eso ha vigilado la mortalidad del hombre;
Otra carrera ha sido, y se ganan otras palmas.
Gracias al corazón humano por el que vivimos, 205
Gracias a su ternura, sus alegrías y sus miedos,
Para mí, la flor más malvada que sopla puede dar
Pensamientos que a menudo son demasiado profundos para las lágrimas.
De James Joyce, Ulises:
Yo era una flor de la montaña, sí, cuando me puse la rosa en el pelo como solían usar las chicas andaluzas, o debería usar un sí rojo y cómo me besó debajo de la pared árabe y lo pensé bien como otro y luego pregunté él con mis ojos para preguntar de nuevo sí y luego me preguntó si quería decir que sí mi flor de montaña y primero puse mis brazos alrededor de él sí y lo atraje hacia mí para que pudiera sentir mis senos todo perfume sí y su corazón estaba enloqueciendo y sí, dije que sí, sí.
Casi al azar del Purgatorio de Dante , canto I, cuando la nave impulsada por ángeles aparece en alta mar:
Lo mio maestro ancor lema no facea,
mentre che i primi bianchi apparver ali;
Allor Che Ben Conobbe Il Galeotto,
gridò: «Fa, fa che le ginocchia cali.
Ecco l’angel di Dio: piega le mani;
omai vedrai di sì fatti officiali.
Vedi che sdegna li argomenti umani,
sì che remo non vuol, né altro velo
che l’ali sue, tra liti sì lontani.
Vedi ven l’ha dritte verso ‘l cielo,
trattando l’aere con l’etterne penne,
che non si mutan come mortal pelo ».
Del poderoso discurso de apertura de Samson en Samson Agonistes de Milton :
yo busco
Este lugar poco frecuentado para encontrar algo de tranquilidad …
Facilidad para el cuerpo, nada para la mente.
De pensamientos inquietos, eso, como un enjambre mortal
De avispones armados, apenas se encuentran solos
Pero apúrate sobre mí abarrotado y presente
Tiempos pasados, lo que una vez fui y lo que soy ahora.
Oh, ¿por qué se predijo mi nacimiento del cielo?
Dos veces por un ángel que al fin a la vista
De mis dos padres, todos en llamas ascendieron
Desde el altar donde ardía una ofrenda,
Como en una ardiente columna de carros
Su presencia divina, y de algún gran acto
¿O beneficio revelado a la raza de Abraham?
¿Por qué se ordenó y prescribió mi cría?
Como de una persona separada de Dios,
Diseñado para grandes hazañas, si debo morir
Traicionado, cautivo, y mis dos ojos apagados,
Hecho de mis enemigos el desprecio y la mirada,
Para moler grilletes descarados bajo tarea
Con esta fuerza dotada del cielo? Oh gloriosa fuerza,
Poner a la labor de una bestia, degradada
Más bajo que esclavo de enlace! La promesa era que yo
¿Debería Israel del yugo filisteo entregar?
Pregunta por este gran Libertador ahora, y encuéntralo
Sin ojos en Gaza, en el molino de esclavos,
Él mismo en lazos bajo el yugo filisteo.
Pero quédate; déjame no dudar precipitadamente
Predicción divina. ¿Qué pasa si todo lo predicho
¿Se había cumplido pero a través de mi propio incumplimiento?
¿De quién tengo que quejarme sino de mí mismo?
¿Quién me regaló este gran don de fuerza?
En qué parte alojada, cuán fácilmente me despojó,
Bajo el sello del silencio no pudo guardar,
Pero débilmente a una mujer debe revelarlo,
¿Ven con importunidad y lágrimas?
¡Oh impotencia de la mente en el cuerpo fuerte!
Pero, ¿qué es la fuerza sin una doble participación?
¿De sabiduría? Vasto, difícil de manejar, gravoso,
Orgullosamente seguro, pero susceptible de caerse
Por sutilezas más débiles; no hecho para gobernar,
Pero para subsistir donde la sabiduría lleva el mando.
Dios, cuando me dio fuerzas, para mostrar
Qué ligero era el regalo, me lo colgó en el pelo.
Pero paz! No debo pelear con la voluntad
De la dispensación más alta, que aquí
Haply tenía fines por encima de mi alcance para saber.
Es suficiente que para mí la fuerza es mi perdición,
Y prueba la fuente de todas mis miserias.
Tantos, y tan grandes, que cada uno aparte
Pediría una vida para llorar. Pero, jefe de todos,
¡Oh pérdida de vista, de ti me quejo más!
Ciego entre los enemigos! Oh peor que las cadenas,
¡Mazmorra, o mendicidad, o edad decrépita!
La luz, la obra principal de Dios, para mí está extinta,
Y todos sus diversos objetos de deleite.
Anulado, lo que en parte podría haber aliviado mi dolor.
Inferior a lo más vil ahora se convierte
De hombre o gusano, los más viles aquí me superan:
Se arrastran, pero ven; Yo, oscuro en la luz, expuesto
Al fraude diario, desprecio, abuso y maldad,
Dentro de las puertas, o fuera, todavía como un tonto,
En el poder de los demás, nunca en el mío.
Escasa mitad parece vivir, muerta más de la mitad.
Oh oscuro, oscuro, oscuro, en medio del resplandor del mediodía,
Irrecuperablemente oscuro, eclipse total
Sin toda esperanza de día!
Oh haz creado por primera vez, y tu gran Palabra,
“Que haya luz, y la luz estaba sobre todos”
¿Por qué estoy tan desconsolado por tu primer decreto?
El sol para mí es oscuro
Y silencioso como la luna,
Cuando ella abandona la noche,
Escondido en su cueva interlunar vacante.
Como la luz es tan necesaria para la vida,
Y casi la vida misma, si es verdad
Esa luz está en el alma
Ella todo en cada parte, ¿por qué era la vista?
A una bola tan tierna como el ojo confinado,
Tan obvio y tan fácil de apagar,
Y no, como sentimiento, a través de todas las partes difundidas,
¿Que ella podría mirar la voluntad a través de cada poro?
Entonces, si no hubiera sido así exiliado de la luz,
Como en la tierra de las tinieblas, pero en la luz,
Vivir una vida medio muerta, una muerte viviente,
Y enterrado; pero, ¡oh aún más miserable!
Yo, mi sepulcro, una tumba móvil;
Enterrado, pero no exento,
Por privilegio de muerte y entierro,
De lo peor de otros males, dolores y males;
Pero por la presente es más odioso
A todas las miserias de la vida,
La vida en cautiverio
Entre enemigos inhumanos.
George Eliot, Middlemarch, frase final:
Pero el efecto de su ser en los que la rodeaban era incalculablemente difuso: el bien creciente del mundo depende en parte de los actos no históricos; y que las cosas no están tan mal entre usted y yo como podrían haber estado, se debe en parte al número que vivió fielmente una vida oculta y que descansa en tumbas no visitadas.
John Keats, “Oda a un ruiseñor”:
Me duele el corazón y me adormece un adormecimiento.
Mi sentido, como si hubiera bebido cicuta,
O vaciado algún opio aburrido a los desagües
Pasó un minuto y Lethe-wards se había hundido:
No es por envidia de tu suerte,
Pero siendo demasiado feliz en tu felicidad, –
Que tú, dríada de alas ligeras de los árboles
En alguna trama melodiosa
De verde abeja, y sombras innumerables,
Singest del verano con toda facilidad.
¡Oh, para un borrador de la vendimia! eso ha sido
Cool’d una larga edad en la tierra profundamente excavada,
Degustación de Flora y el campo verde,
¡Danza, canción provenzal y alegría quemada por el sol!
¡Oh, por un vaso lleno del cálido Sur!
Lleno de lo verdadero, el ruboroso Hippocrene,
Con burbujas de cuentas parpadeando en el borde,
Y boca manchada de púrpura;
Para que pueda beber y dejar el mundo invisible,
Y contigo se desvanecen en el bosque oscuro:
Desvanecerse muy lejos, disolverse y olvidarse por completo
Lo que tú entre las hojas nunca has sabido,
El cansancio, la fiebre y el traste
Aquí, donde los hombres se sientan y se escuchan gemir;
Donde la parálisis sacude unas pocas, tristes, últimas canas,
Donde la juventud se pone pálida, delgada como un espectro y muere;
Donde solo pensar es estar lleno de tristeza
Y desesperaciones de ojos plomizos,
Donde la belleza no puede mantener sus ojos brillantes,
O nuevo amor pino a ellos más allá de mañana.
¡Lejos! ¡lejos! porque volaré a ti
No transportado por Baco y sus amigos,
Pero en las alas sin vista de Poesy,
Aunque el cerebro aburrido perpleja y retrasa:
Ya contigo! tierna es la noche
Y quizás la Reina-Luna está en su trono,
Agrupados por todos sus Fays estrellados;
Pero aquí no hay luz
Salva lo que del cielo es con la brisa que sopla
A través de tinieblas verdosas y sinuosas formas cubiertas de musgo.
No puedo ver qué flores hay a mis pies
Ni qué suave incienso cuelga de las ramas,
Pero, en la oscuridad embalsamada, adivina cada dulce
Con que dota el mes estacional
La hierba, el matorral y el árbol frutal silvestre;
Espino blanco y la eglantina pastoral;
Violetas de desvanecimiento rápido cubiertas de hojas;
Y el hijo mayor de mediados de mayo,
La próxima rosa almizclera, llena de vino húmedo,
El murmullo de las moscas en las vísperas de verano.
Darkling te escucho; y por mucho tiempo
He estado medio enamorado de la muerte fácil,
Lo llamé nombres suaves en muchas rimas reflexionadas,
Tomar en el aire mi aliento tranquilo;
Ahora más que nunca parece rico morir,
Para cesar a la medianoche sin dolor,
Mientras derramas tu alma en el extranjero
En tal éxtasis!
Todavía cantarías, y tengo oídos en vano.
A tu alto réquiem conviértete en un césped.
¡No naciste para la muerte, pájaro inmortal!
No hay generaciones hambrientas que te pisoteen;
La voz que escucho esta noche que pasa se escuchó
En la antigüedad por emperador y payaso:
Quizás la misma canción que encontró un camino
A través del triste corazón de Ruth, cuando, enfermo por su hogar,
Se puso a llorar en medio del maíz alienígena;
Lo mismo que muchas veces tiene
Encantos mágicos, abriéndose sobre la espuma
De mares peligrosos, en tierras de hadas desamparadas.
¡Abandonado! la misma palabra es como una campana
¡Para devolverme de ti a mí mismo!
¡Adiós! la fantasía no puede engañar tan bien
Como ella tiene que hacer, engañando al elfo.
¡Adiós! ¡adiós! tu himno quejumbroso se desvanece
Más allá de los prados cercanos, sobre la corriente quieta,
Subiendo la ladera de la colina; y ahora está enterrado profundamente
En los siguientes claros del valle:
¿Fue una visión o un sueño despierto?
Huyó esa música: ¿me despierto o duermo?
Wallace Stevens, “La idea del orden en Key West”
Ella cantaba más allá del genio del mar.
El agua nunca se formó en la mente o la voz,
Como un cuerpo enteramente cuerpo, revoloteando
Sus mangas vacías; y sin embargo su movimiento de imitación
Hizo un llanto constante, causó constantemente un llanto,
Eso no era nuestro, aunque entendimos,
Inhumano, del verdadero océano.
El mar no era una máscara. Ya no era ella.
La canción y el agua no eran un sonido mezclado
Incluso si lo que ella cantó fue lo que escuchó,
Como lo que ella cantó se pronunció palabra por palabra.
Puede ser que en todas sus frases se agite
El agua moliendo y el viento jadeante;
Pero era ella y no el mar que escuchamos.
Porque ella fue la creadora de la canción que cantó.
El mar siempre encapuchado y con gestos trágicos
Era simplemente un lugar por el cual ella caminaba para cantar.
¿De quién es este espíritu? dijimos, porque sabíamos
Era el espíritu que buscamos y conocimos.
Que deberíamos preguntar esto a menudo mientras cantaba.
Si solo fuera la oscura voz del mar
Esa rosa, o incluso coloreada por muchas olas;
Si fuera solo la voz exterior del cielo
Y la nube, del coral hundido con paredes de agua,
Por claro que hubiera sido el aire profundo,
El discurso agitado del aire, un sonido de verano
Repetido en un verano sin fin
Y suena solo. Pero fue más que eso,
Más que su voz, y la nuestra, entre
Los hundimientos sin sentido del agua y el viento,
Distancias teatrales, sombras de bronce colmadas
En horizontes altos, atmósferas montañosas
De cielo y mar.
Fue su voz la que hizo
El cielo se agudiza en su desaparición.
Ella midió a la hora su soledad.
Ella era la única artífice del mundo.
En el que ella cantaba. Y cuando ella cantaba, el mar,
Cualquier ser que tuviera, se convirtió en el ser
Esa era su canción, porque ella era la creadora. Entonces nosotros,
Mientras la veíamos caminando sola allí,
Sabía que nunca había un mundo para ella
Excepto el que ella cantó y, cantando, hizo.
Ramón Fernández, dime, si lo sabes,
¿Por qué, cuando el canto terminó y nos volvimos
Hacia el pueblo, di por qué las luces vidriosas
Las luces en los barcos de pesca anclados allí,
A medida que la noche descendía, inclinándose en el aire,
Dominaron la noche y repartieron el mar,
Arreglando zonas blasonadas y postes ardientes,
Arreglando, profundizando, noche encantadora.
Oh! Bendita ira por el orden, pálido Ramón,
La furia del creador por ordenar palabras del mar,
Palabras de los portales fragantes, tenuemente estrelladas,
Y de nosotros mismos y de nuestros orígenes,
En demarcaciones más fantasmales, sonidos más agudos.
Robinson Jeffers, “Hurt Hawks”
yo
El pilar roto de las alas del ala coagulada,
El ala se arrastra como una bandera en la derrota,
No más para usar el cielo para siempre sino vivir con hambre
Y dolor unos días: gato ni coyote
Acortará la semana de espera de muerte, hay juego sin garras.
Se para debajo del roble y espera
Los pies cojos de la salvación; de noche recuerda la libertad
Y vuela en un sueño, los amaneceres lo arruinan.
Él es fuerte y el dolor es peor para el fuerte, la incapacidad es peor.
Las maldiciones del día vienen y lo atormentan
A distancia, nadie más que la muerte, el redentor humillará esa cabeza,
La disposición intrépida, los ojos terribles.
El Dios salvaje del mundo a veces es misericordioso con aquellos
Que piden piedad, no a menudo a los arrogantes.
No lo conoces, gente comunal, o lo has olvidado;
Intemperante y salvaje, el halcón lo recuerda;
Hermosos y salvajes, los halcones y los hombres que mueren, lo recuerdan.
II
Preferiría, excepto las penas, matar a un hombre que un halcón; pero la gran cola roja
No me quedaba más que miseria incapaz
De los huesos demasiado destrozados para remendar, el ala que se arrastraba bajo sus garras cuando se movía.
Lo habíamos alimentado durante seis semanas, le di libertad,
Vagó por la colina de tierra y regresó por la noche, pidiendo la muerte.
No como un mendigo, todavía miraba al viejo
La arrogancia implacable. Le di el regalo principal en el crepúsculo. Lo que cayó fue relajado
Plumas femeninas suaves y suaves como búhos; pero que
Se disparó: la feroz acometida: las garzas nocturnas junto al río inundado lloraron de miedo al nacer
Antes estaba bastante desenvainada de la realidad.
Grandes aperturas # 758 – Kafka, “Ein Landarzt”
Ich war in großer Verlegenheit: eine dringende Reise stand mir bevor; ein Schwerkranker wartete auf mich in einem zehn Meilen entfernten Dorfe; starkes Schneegestöber füllte den weiten Raum zwischen mir und ihm; einen Wagen hatte ich, leicht, großräderig, ganz wie er für unsere Landstraßen taugt; in den Pelz gepackt, die Instrumententasche in der Hand, stand ich reisefertig schon auf dem Hofe; aber das Pferd fehlte, das Pferd.
Una alternativa a Paul Coelho: los versos iniciales del Dhammapada en la encantadora traducción de Easwaran:
Nuestra vida está formada por nuestra mente; nos convertimos en lo que pensamos. El sufrimiento sigue un pensamiento malvado mientras las ruedas de un carro siguen a los bueyes que lo atraen.
Nuestra vida está formada por nuestra mente; nos convertimos en lo que pensamos. La alegría sigue un pensamiento puro como una sombra que nunca se va.
“Estaba enojado conmigo, me atacó, me derrotó, me robó”: los que piensan en tales pensamientos nunca estarán libres de odio.
“Estaba enojado conmigo, me atacó, me derrotó, me robó”, los que no piensan en tales pensamientos seguramente se liberarán del odio.
Porque el odio nunca puede poner fin al odio; el amor solo puede. Esta es una ley inalterable.
La gente olvida que sus vidas terminarán pronto. Para aquellos que recuerdan, las disputas llegan a su fin.
Tengo que parar en algún lado, cierto. Aquí hay un poco de Lear:
- Lear Leer.
- Conde de Gloucester . ¿Qué, con el caso de los ojos?
- Lear Oh, ¿estás ahí conmigo? Sin ojos en tu cabeza, ni tampoco
dinero en tu cartera? Tus ojos están en un estuche pesado, tu bolso
en una luz Sin embargo, ya ves cómo va este mundo.
- Conde de Gloucester . Lo veo con sentimiento.
- Lear ¿Qué, loco por el arte? Un hombre puede ver cómo va el mundo sin ojos.
Mira con tus oídos. Mira cómo la justicia sigue sobre ti
Ladrón simple. Escucha en tu oído. Cambiar de lugar y, práctico,
¿Cuál es la justicia, cuál es el ladrón? Has visto un
¿El perro del granjero ladró a un mendigo?
- Conde de Gloucester . Ay señor.
- Lear ¿Y la criatura huyó del cur? Allí podrías contemplar
La gran imagen de la autoridad: un perro obedecido en el cargo.
¡Tú, bribón, toma tu mano ensangrentada!
¿Por qué azotas a esa puta? Pela tu propia espalda.
Desea usarla de esa manera
Por lo cual la azotas. El usurero cuelga el cozener.
A través de la ropa hecha jirones aparecen pequeños vicios;
Las batas y los vestidos de piel lo ocultan todo. Placa pecado con oro,
Y la fuerte lanza de la justicia se rompe sin dolor;
Armarlo en trapos, la paja de un pigmeo lo atraviesa.
Ninguno ofende, ninguno. ¡No digo ninguno! Los podré.
Toma eso de mí, mi amigo, que tiene el poder
Para sellar los labios del acusador. Te tengo ojos de cristal
Y, como un político escorbuto, parece
Para ver las cosas que no haces. ¡Ahora, ahora, ahora, ahora!
Quítate las botas. ¡Más fuerte más fuerte! Entonces.
- Edgar ¡Oh, la materia y la impertinencia se mezclan!
Razón, en la locura!
- Lear Si lloras mi fortuna, toma mis ojos.
Te conozco bastante bien; tu nombre es Gloucester.
Debes ser paciente. Vinimos llorando aquí;
Lo sabes, la primera vez que huele el aire
Lloramos y lloramos. Te predicaré. Marca.
- Conde de Gloucester . Alack, alack el día!
- Lear Cuando nacemos, lloramos que hemos venido
A esta gran etapa de los tontos.
De acuerdo, uno más para aquellos que pueden leerlo, uno de los poemas más solitarios jamás escritos, “The Seafarer”:
Mæg ic be me sylfum soðgied wrecan,
siþas secgan, hu ic geswincdagum
earfoðhwile oft þrowade,
bitre breostceare gebiden hæbbe,
gecunnad en ceole cearselda fela,
atol yþa gewealc, þær mec oft bigeat
nearo nihtwaco æt nacan stefnan,
þonne he be clifum cnossað. Calde geþrungen
wæron mine fet, forste gebunden
caldum clommum, þær þa ceare seofedun
sombrero ymb heortan; Slat innan slat
merewerges mod. Seæt se mon ne wat
Lo en foldan fægrost limpeð,
hu ic earmcearig iscealdne sæ
invierno wunade wræccan lastum,
winemægum bidroren,
bihongen hrimgicelum; Hægl scurum fleag.
icær ic ne gehyrde butan hlimman sæ,
iscaldne wæg. Canción Hwilum ylfete
Dyde ic me a gomene, ganotes hleoþor
ond huilpan sweg fore hleahtor wera,
mæw singende fore medodrince.
Stormas þær stanclifu beotan, himær stearn oncwæð,
isigfeþera; muy a menudo bæt ganar bigeal,
urigfeþra; nænig hleomæga
Fusceaftig ferð frefran meahte.
Forþon him gelyfeð lyt, se þe ah lifes wyn
gebiden en burgum, bealosiþa hwon,
wlonc ond wingal, hu ic werig oft
en brimlade bidan sceolde.
Siesta nihtscua, norþan sniwde,
hrim hrusan bond, hægl feol en eorþan,
corna caldast. Forþon cnyssað nu
heortan geþohtas þæt ic hean streamas,
sealtyþa gelac sylf cunnige –
modos monað lujuria mæla gehwylce
ferð to feran, þæt ic feor heonan
elþeodigra eard gesece –
Forþon nis þæs modwlonc mon ofer eorþan,
ne su gifena es dios, ne en geoguþe a hæs hwæt,
ne en su dædum para deæs deor, ne él su dryhten para holdæs hold,
… él es su sæfore sorge næbbe,
hwon hine Dryhten gedon wille.
Ne biþ él para escuchar hyge ne para hringþege
ne a esposa wyn ne a worulde hyht
ne ymbe owiht elles nefne ymb yða gewealc;
ac a hafað longunge se þe en lagu fundað.
Bearwas blostmum nimað, byrig fægriað,
wongas wlitigað, woruld onetteð:
ealle þa gemoniað modos fusne
sefan a siþe þam þe swa þenceð
en flodwegas feor gewitan.
Swylce geac monað geomran reorde;
singeð sumeres weard, sorge beodeð
amargo en breosthord. Seæt se beorn ne wat,
sefteadig secg, hwæt þa sume dreogað
wre þa wræclastas widost lecgað.
Forþon nu min hyge hweorfeð ofer hreþerlocan,
min modsefa mid mereflode,
ofer hwæles eþel hweorfeð wide,
eorþan sceatas – cymeð eft to me
gifre ond grædig; gielleð anfloga,
hweteð on hwælweg hreþer unwearnum
ofer holma gelagu. Porque me hatran sind
Dryhtnes dreamas þonne þes deade lif
Læne on Londe. Ic gelyfe no
himæt eorðwelan ece stondað.
Simle þreora sum þinga gehwylce
ær su tiddege a tweon weorþeð:
adl oþþe yldo oþþe ecghete
fægum fromweardum feorh oðþringeð.
Forþon biþ eorla gehwam æftercweþendra
lof lifgendra lastworda betst,
tæt gewyrce, ær él en weg scyle,
fremum en foldan wið feonda niþ,
deorum dædum deofle togeanes,
hæt hine ælda bearn æfter hergen,
ond su lof siþþan lifge mid englum
Wate to Ealdre, Ecan Lifes Blæd,
sueño a mediados del dugeþum. Dagas sind gewitene,
ealle onmedlan eorþan arroces;
nearon nu cyningas ne caseras
ne goldgiefan swylce iu wæron,
þonne hola mæst mid him mærþa gefremedon
Una vez en DryDlicestum Dome Lifdon.
Gedroren es þeos duguð eal, dreamas sind gewitene;
wuniað waa wacran ond þæs woruld healdaþ,
brucað þurh bisgo. Blæd es gehnæged,
eorþan indryhto ealdað ond searað,
swa nu monna gehwylc geond middangeard.
Yldo en tarifaþ, onsyn blacað,
gomelfeax gnornað, wat su iuwine,
æþelinga bearn eorþan forgiefene.
Ne mæg le þonne se flæschoma þonne le þæt feorg losað
ne swete forswelgan ne sar gefelan
ne hond onhreran ne mid hyge þencan.
Þeah þe græf wille golde stregan
broþor su geborenum, byrgan be deadum
maþmum mislicum, hæt hine mid wille,
ne mæg þære sawle þe biþ synna ful
oro a geoce para Godes egsan,
þonne él golpeó ær hydeð þenden él su leofað.
Micel biþ se Meotudes egsa, forþon hi seo molde oncyrreð;
se gestaþelade stiþe grundas,
eorþan sceatas ond uprodor.
Dol biþ se le da su Dryhten ne ondrædeþ: cymeð him se deað unðinged.
Eadig bið se þe eaþmod leofaþ; cymeð le seo ar de heofonum.
Meotod le þæt mod gestaþelað, porque él en su meahte gelyfeð.
Stieran mon sceal strongum mode, ond þæt on staþelum healdan,
ond gewis werum, wisum clæne.
Scyle monna gehwylc mid gemete healdan
wiþ leofne ond wið laþne * * * bealo.
Sí, él hine wille fyres fulne
Oþþe on bæle forbærnedne
su vino geworhtne, Wyrd biþ swiþre,
Meotud meahtigra, þonne ænges monnes gehygd.
Uton we hycgan hwær we ham agen,
ond þonne geþencan hu nosotros þider cumen;
ond þonne eac tilien weæt to moten
en ea ecan eadignesse
þær es Lif Gelong en Lufan Dryhtnes,
hyht en heofonum. Syæs sy þam Halgan þonc
þæt he usic geweorþade, wuldres Ealdor
ece Dryhten, en ealle tid. Amén.
Considere todas estas voces del mundo pasado. Podría seguir así todo el día, o hasta que alguien tenga hemorragias.
