Primer pico, indeciso entre La Commedia y Paraíso perdido.
Las dos torres de poesía narrativa, en las sombras de las cuales creció toda la poesía narrativa posterior. Entonces, para no citar italiano aquí, solo presentaré una sección de Paradise lost, Libro II, línea 147 en adelante:
Para no ser más. Triste cura! para quien perdería
Aunque lleno de dolor, este ser intelectual,
Esos pensamientos que deambulan por la eternidad,
Para perecer más bien, tragado y perdido
En el amplio útero de la noche sin crear,
¿Desprovisto de sentido y movimiento? Y quien sabe,
Que esto sea bueno, ya sea nuestro enemigo enojado
¿Puede darlo, o lo hará alguna vez? Como puede
Es dudoso; que nunca lo hará está seguro.
¿Él, tan sabio, desatará de inmediato su ira,
Creer por impotencia o sin darse cuenta,
Para dar a sus enemigos su deseo, y terminar
En su ira a quien salva su ira
Para castigar sin fin? ¿Por qué cesamos entonces?
Dicen los que aconsejan la guerra; ‘estamos decretados,
Reservado y destinado al infortunio eterno;
Cualquier cosa que hagamos, ¿qué podemos sufrir más?
¿Qué podemos sufrir peor? ¿Es esto, entonces, peor?
¿Así sentado, así consultando, así en brazos?
¿Qué pasa cuando huimos, perseguimos y golpeamos?
Con el trueno afligido del cielo y la suplica
¿La profundidad para protegernos? Este infierno entonces parecía
Un refugio de esas heridas. O cuando nos acostamos
Encadenado en el lago en llamas? Eso seguro fue peor.
¿Qué pasa si el aliento que encendió esos fuegos sombríos,
Despierto, debería hacerlos explotar en una ira de siete veces,
Y sumérjanos en las llamas; o desde arriba
Debe venganza intermitente brazo de nuevo
¿Su mano derecha roja para plagarnos? ¿Qué pasa si todos
Sus tiendas fueron abiertas, y este firmamento
Del infierno debería lanzar sus cataratas de fuego,
Horrores inminentes, amenazante caída horrible
Un día sobre nuestras cabezas; mientras que quizás
Diseñando o exhortando una guerra gloriosa,
Atrapado en una tempestad ardiente, será arrojado,
Cada uno en su roca paralizado, el deporte y la presa
O acumulando torbellinos, o para siempre hundidos
Bajo ese océano hirviendo, envuelto en cadenas,
Allí para conversar con gemidos eternos,
Sin respeto, sin castigo, sin arrepentimiento,
¿Edades de final sin esperanza? Esto seria peor.
Guerra, por lo tanto, abierta u oculta, por igual
Mi voz disuade; por lo que puede forzar o engañar
Con él, o quien engaña a su mente, cuyo ojo
¿Ve todas las cosas en una sola vista? Él desde la altura del cielo
Todos estos movimientos vanos ven y se burlan,
No más poderoso para resistir nuestro poder
Que sabio frustrar todas nuestras tramas y artimañas.
¿Viviremos, entonces, tan viles, la raza del cielo?
Así pisoteado, así expulsado, sufrir aquí
¿Cadenas y estos tormentos? Mejor esto que peor
Por mi consejo; ya que el destino es inevitable
Nos somete, y decreto omnipotente,
La voluntad del vencedor. Sufrir, como hacer,
Nuestra fuerza es igual; ni la ley injusta
Eso es lo que ordena. Esto se resolvió al principio,
Si fuéramos sabios, contra un enemigo tan grande
Contendiendo, y tan dudoso lo que podría caer.
Me río cuando los que están en la lanza son atrevidos
Y aventurero, si eso les falla, encogerse y temer
Lo que todavía saben debe seguir: para soportar
Exilio, o igominia, o lazos, o dolor,
La sentencia de su conquistador. Esto es ahora
Nuestra perdición; que si podemos sostener y soportar
Nuestro enemigo supremo a tiempo puede remitir mucho
Su ira, y tal vez, hasta ahora eliminada,
No nos importa no ofender, satisfecho
Con lo que se castiga; de donde estos incendios furiosos
Se aflojará, si su aliento no agita sus llamas.
Nuestra esencia más pura entonces vencerá
Su vapor nocivo; o, inured, no sentir;
O, cambiado en longitud, y al lugar conformado
En temperamento y en naturaleza, recibirá
Familiar el feroz calor; y, sin dolor,
Este horror se volverá suave, esta luz oscura;
Además de qué esperanza el vuelo interminable
De días futuros puede traer, qué oportunidad, qué cambio
Vale la pena esperar, ya que aparece nuestro lote actual
Por feliz pero enfermo, por mal no peor,
Si nos procuramos no más a nosotros mismos “.
Así, Belial, con palabras vestidas con el atuendo de la razón,
Aconsejó la facilidad ignorable y la pereza pacífica,
No la paz; y después de él así Mammon habló:
“Ya sea para destronar al Rey del Cielo
Hacemos guerra, si la guerra es mejor, o para recuperar
Nuestro propio derecho perdido. Él para destronarnos entonces
Que la esperanza, cuando el destino eterno ceda
Para voltear a Chance, y Chaos juzga la contienda.
El primero, vano a la esperanza, argumenta como vano
El último; para que lugar puede ser para nosotros
Dentro del límite del cielo, a menos que el Señor del cielo sea supremo
¿Dominamos? Supongamos que debe ceder
Y publique gracia para todos, con la promesa hecha
De nueva sujeción; con que ojos podriamos
Párate en su presencia humilde, y recibe
Leyes estrictas impuestas, para celebrar su trono
Con himnos currucados, y a su Dios canta
Aleluya forzada, mientras él se sienta señorialmente
Nuestro soberano envidiado, y su altar respira
Olores ambrosiales y flores ambrosiales,
Nuestras ofrendas serviles? Esta debe ser nuestra tarea
En el cielo, este es nuestro deleite. Que cansado
La eternidad gastada en adoración pagada
¡A quien odiamos! No sigamos entonces,
Por fuerza imposible, por licencia obtenida
Inaceptable, aunque en el cielo, nuestro estado
De espléndido vasallaje; sino más bien buscar
Nuestro propio bien de nosotros mismos y de nuestro propio
Vivir para nosotros mismos, aunque en este vasto receso,
Gratis y para ninguno responsable, prefiriendo
Libertad dura ante el yugo fácil
De pompa servil …
Los segundos picos son Los Cantos y Ulises. Una de las torres de la poesía modernista, la segunda de la prosa, ambas de desafío sin precedentes, ambas requieren la cantidad colosal de notas, tanto desconcertantes como únicas. Precisamente las notas son una de las razones por las que me atraen. No hay muchas cosas que me den más alegría que leer notas. Oft, cuando compro un libro, primero leo notas. Si no hay ninguno, los hago yo mismo. Supongo que cuando era joven, cuando era joven, quiero decir que incluso antes de comenzar a leer “en serio”, recuerdo haber recogido un léxico polvoriento, de aproximadamente mil páginas, impreso durante la última década de Yugoslavia. Encuesta esa cosa, dibujé y escribí en ella. —Y todavía lo tengo junto a mi escritorio.
Volviendo a los libros, bueno, requieren dedicación y tiempo, y todos ellos consumieron tiempo cuando se estaban haciendo. Casi me parece apropiado dedicarles la misma cantidad de tiempo. – Podría haberlo llevado demasiado lejos, pero la idea sigue ahí.