¿Cuáles son algunos buenos poemas sobre la impotencia?

Viajando a través de la oscuridad

POR WILLIAM E. STAFFORD

Viajando a través de la oscuridad encontré un ciervo

muerto al borde de la carretera del río Wilson.

Por lo general, es mejor rodarlos hacia el cañón:

ese camino es angosto; desviarse podría hacer más muertos.

Por el resplandor de la luz trasera, me tropecé con el coche.

y se paró junto al montón, una cierva, un asesinato reciente;

ella ya se había puesto rígida, casi fría.

La arrastré lejos; ella era grande en el vientre.

Mis dedos tocando su costado me trajeron la razón:

su costado era cálido; su cervatillo yacía allí esperando

vivo, aún, para nunca nacer.

Al lado de ese camino de montaña dudé.

El auto apuntaba hacia delante con las luces de estacionamiento bajas;

debajo del capó ronroneaba el motor estable.

Me quedé en el resplandor del cálido escape que se volvía rojo;

alrededor de nuestro grupo podía escuchar el desierto escuchar.

Pensé mucho para todos nosotros, mi único desvío,

luego la empujó al borde del río.

Día de la Madre, 2001 – [correo electrónico protegido]

@ 27 de agosto de 2001

Solo me quedan unos días,

La radio grita;

La televisión resuena;

Las reclamaciones de correo no deseado;

Solo me quedan unos días,

Encargar flores para el día de la madre.

Solo madre

Contra todas las reglas del juego,

Pensé que lo sabía muy bien

Madre

Está muerto.

Como padre

Y abuelo

Y abuela

Y me hace preguntarme:

¿Cómo podrían todos estos personajes

Eso compuso el paisaje de mi infancia,

La tela y el telón de fondo de mi vida.

¿Simplemente salir del escenario para siempre?

¿Quién escribió este guión, de todos modos?

Pero eso es solo hablar del ego,

Ego que se sienta como un enorme huevo ciego

Encima de un pedestal de diseño propio.

Eso es solo pretender ego

Ser el fin y todo de la existencia.

En realidad, el tejido de la vida continúa;

Rasgar, reparar, rasgar, reparar, rasgar, reparar.

El rio de la vida sigue fluyendo

Encontrar otro canal donde uno está bloqueado.

La sangre que corrió por mis padres.

Fluye a través de mí y mis nietos

Además de Sir Tulip Tree saludando al sol de la mañana,

Y esos tres increíbles pavos salvajes paseando debajo;

Esa zumbido, libélula zumbando;

Esa maravilla risueña.

Esta

La flor es para ti, madre

Y

Esta

Momento

Para ti y para mí y todos los antepasados

Y todos los descendientes

Y

El ahora

De dos tulipanes amarillos:

Bulbos traídos de Amsterdam

(Donde nunca viajaste,

Contenido con mis historias y fotos)

Esto ahora, lo disfruto para todo el mundo,

Para mama,

Para el dia de la madre.

El caótico camino espiral de la tierra recorrerá mi cuerpo del ego

Lejos algún día también.

Mientras tanto,

¿No se lo debemos a ese anfitrión,

Esa multitud de antepasados

Extendiéndose detrás de nosotros hacia la red de proto-vida,

¿No se lo debemos a ellos?

Para ver brillar las flores doradas,

¿Tan atentamente como podamos?

Ciertamente,

Esa es la actitud de mis primos sabios:

Libélula, pavo y árbol.

¿Debo hacer menos?


Esto, en cierto modo, es un poema sobre la impotencia de la muerte. Cuando alguien que amamos muere, no tenemos forma de devolverlo a la vida. ¿Entonces, qué podemos hacer?

Yo digo: “¡Déjame ir!”

y escucha atentamente;

Yo, que está orgulloso.

Aunque ninguno responde, voy

en carreteras que conducen al norte,

así que me detengo

Yo comienzo de nuevo.

De nuevo, me voy.

Todos los caminos llevan al norte,

así que me detengo

Empiezo de nuevo

Obvio pero inaceptable de ojos benevolentes,

sabio y paciente, mirando al otro lado

tiempo interminable de arenas;

pasión, persuadiendo las nubes de lluvia,

domar dunas respirar,

esperando.

Desafiante, sigo adelante, Norte:

gire a la izquierda y pare. Norte.

Giro a la derecha, camino hacia el norte

Ahora estoy corriendo, Norte.

De puntillas, a través de depresiones, norte.

Retrocede, reconoce, a través de las arenas calientes, vengo al norte

del lugar norte que estaba, norte.

Coaxe un dado, como la vida disminuye, Norte

Podría jurar que el dado es trampa, Norte.

Las dunas ruedan, todas malévolas,

justo delante de las nubes de lluvia conducidas con paciencia.

Ahora muy deprimido,

No más desafiante

posesiones, orgullo y opiniones dejen ir

arriba en las calientes arenas del norte,

Bajo la mirada de sabios ojos, muero, pero no rodé junto con la duna,

Me levanto con las hierbas de un jardín.

19-1-2016

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19-1-2016

En tarnaka acabo de cruzar la calle
Vi un ratón saltar e intentar cruzar la calle.

No se por que,
Pensé/
En mi mente solo había un pensamiento
Seguro que morirá.

Vi morir al ratoncito
No estaba llorando

Una bicicleta viajó tanto tiempo para cumplir la vida de un mouse en un segundo.

El tamaño del mouse es / was

ooooo
mmm ss eee un poco más de longitud.
uuuuu

Gracias a todos y cada uno. Por favor lee.

PVPD SRI HARSHA
19-1-2016

Los poetas no suelen escribir poesía temática. Aun cuando puedan tener algún evento o tema en mente, los poetas no “discuten” temas como lo haría un ensayista. Estás buscando la forma incorrecta de lo que buscas. Hasta donde sé, la “impotencia” es un tema que aparece en los tratados psicológicos escritos por psicólogos y terapeutas.