‘La belleza es verdad, la verdad belleza’, eso es todo
Lo sabes en la tierra, y todo lo que necesitas saber.
Alrededor del siglo XIX, hubo un enorme aumento en el interés por la historia y la cultura antiguas. La historia griega fue especialmente popular. En este poema, John Keats describe las bellezas de varias imágenes en una “Urna griega” y contrasta un mundo idealista y romántico con las realidades del presente. Oda es un tipo de poesía que alaba algo de una manera emocional. Keats había escrito una serie de tales Odas. 
El historiador silencioso
Todavía no has amado a la novia de la tranquilidad,
Tú, hijo adoptivo del silencio y el tiempo lento,
Sylvan historiador, que no puede expresar así
Un cuento florido más dulce que nuestra rima:
¿Qué leyenda de hojas caladas persigue tu forma?
De deidades o mortales, o de ambos,
¿En Tempe o los valles de Arcady?
¿Que hombres o dioses son estos? ¿Qué doncellas loth?
¿Qué loca persecución? ¿Qué lucha por escapar?
¿Qué pipas y timbales? ¿Qué éxtasis salvaje?
Keats mira este jarrón imaginado de la antigua Grecia que tiene muchas historias que contar desde su propio tiempo y, por lo tanto, una especie de historiador. Es completamente silencioso, pero estalla con ciertas verdades. El autor se pregunta cuáles podrían ser esos. ¿Qué representan esas figuras? ¿Son hombres o dioses? ¿Qué están haciendo?
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Me siento personalmente atraído por esto porque cada vez que leo sobre historia antigua, siento que el libro u objeto tiene más verdades de las que podemos comprender. ¿Qué están tratando de decir esas cosas?
La belleza del amor y nuestra conexión con el arte.
Las melodías escuchadas son dulces, pero esas no escuchadas
Son más dulces; por lo tanto, pipas blandas, sigan jugando;
No para el oído sensual, pero, más querido,
Pipe to the ditties sin tono de espíritu:
Joven justo, debajo de los árboles, no puedes irte
Tu canción, nunca podrán esos árboles estar desnudos;
Amante audaz, nunca, nunca puedes besar,
Aunque gane cerca de la meta todavía, no se aflija;
Ella no puede desvanecerse, aunque tú no tienes tu dicha,
¡Para siempre amarás, y ella será justa!¡Ah, felices, felices ramas! que no puede arrojar
Tus hojas, ni nunca digas el adiós de primavera;
Y, feliz melodista, incansable,
Por siempre afiladas canciones para siempre nuevas;
¡Más amor feliz! más feliz, feliz amor!
Para siempre cálido y aún para disfrutar,
Por siempre jadeando, y por siempre joven;
Todos respirando pasión humana muy arriba,
Eso deja un corazón triste y empalagoso,
Una frente ardiente y una lengua reseca.
Ahora, la atención de Keats cambia a la imagen de un niño que toca una canción para su amante. Como la imagen está congelada en la urna, el niño y su amante son siempre jóvenes. Sus canciones son siempre nuevas. No podemos escuchar esas canciones pero podemos imaginar su dulzura en nuestras mentes. Esto entra en la naturaleza del corazón y la mente. Nuestra capacidad de empatizar y simular cosas en nuestra cabeza.
Un sacrificio emocionante y un pueblo triste.
¿Quiénes van a venir al sacrificio?
¿A qué altar verde, oh sacerdote misterioso,
Guía a esa novilla que baja por los cielos,
¿Y todos sus flancos de seda con guirnaldas drest?
Qué pequeño pueblo a orillas del río o del mar,
O construido en la montaña con pacífica ciudadela,
¿Está vaciado de esta gente, esta piadosa mañana?
Y pequeño pueblo, tus calles para siempre
Será silencioso; y no un alma para contar
¿Por qué estás desolado? ¿Puedes regresar?
Ahora, Keats cambia a la siguiente imagen de un sacerdote que lleva a su pueblo a un sacrificio. ¿Qué tipo de sacrificio podría ser? (Aquí personalmente pienso en un antiguo sacrificio védico con un sacerdote al frente). A medida que la gente del pueblo ha ido al sacrificio, Keats siente pena por esa aldea solitaria que nunca verá a sus habitantes, ya que esa gente del pueblo está siempre en el sacrificio.
El poder del arte
¡Oh, ático! Actitud justa! con pan
De hombres de mármol y doncellas sobrecargados,
Con ramas de bosque y la hierba pisada;
Tú, forma silenciosa, nos burlas de nuestro pensamiento
Como la eternidad: ¡Pastoral fría!
Cuando la vejez desperdicie esta generación,
Permanecerás, en medio de otro ay
Que el nuestro, amigo del hombre, a quien le dices:
“La belleza es verdad, la verdad es belleza, eso es todo
Lo sabes en la tierra, y todo lo que necesitas saber “.
Todos nos iremos algún día. Pero, esta urna nos durará probablemente hasta la eternidad. Continuará comunicándose con generaciones que nunca sabremos. Se comunicará sobre el poder de la belleza.
En general, este es el poder del arte. La literatura y las obras de arte antiguas se han comunicado con nuestros antepasados, con los de nuestras generaciones y con nuestros descendientes desconocidos. Dura más que su creador y el lector. Este poema de Keats sobrevivió al propio Keats y también lo haríamos nosotros los lectores. Sería leído por un sucesor desconocido de mí dentro de 5 siglos de la misma manera. En cierto sentido, ese lector cuya forma no conozco y compartiré un vínculo común.
Una de las razones por las que amo este poema es porque mis propias actitudes románticas hacia la historia india antigua y veo cada templo y cada escritura como algo que trata de contarme una historia del pasado.
