Al aire libre o a puerta cerrada,
O en un barco que se hunde y que nunca llegó a orillas seguras.
En una tierra de místicos, magia y magia,
Alrededor de pueblos buenos y desagradables,
O en medio del follaje de los matorrales del bosque,
Escuchando el sonido de grúas y grillos,
O en las polvorientas dunas de desiertos solitarios,
Donde los versos son fluidos pero compuestos y medidos,
Tal vez en un solo día cuando las palabras se hicieron realidad,
Cuando un pensamiento fue capturado antes de poder despedirte,
Tal vez en un banco desde el cual el corazón de tu poeta estaba sentado mirando
Los niños jugando y los labios del amante cerrándose,
Donde un hombre se sienta no hace diferencia, amigo,
Porque nunca se sabe realmente cuándo trascienden las palabras que riman,
La banalidad para convertirse en poesía: la forma de arte,
En resumen, siéntese y anote sus pensamientos.