Me alegra que la pregunta ponga “poemas” en plural. Es muy difícil elegir, pero aquí hay cuatro que me gustan tanto como cualquiera.
Los hermosos cambios
por Richard Wilbur
Una vadeando un prado de otoño se encuentra por todos lados
El encaje de la reina Ana yace como lirios
En agua; se desliza
Entonces, desde el caminante, resulta
Hierba seca a un lago, como la más mínima sombra de ti
Valles mi mente en fabulosas Lucernas azules.
Los hermosos cambios como un bosque cambia
Por un camaleón afinando su piel;
Como una mantis, arreglada
En una hoja verde, crece
En ella, hace que la hoja sea más frondosa y prueba
Cualquier verdor es más profundo de lo que nadie sabe.
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Tus manos sostienen rosas siempre de una manera que dice
No son solo tuyos; los hermosos cambios
De maneras tan amables,
Deseando siempre separarse
Cosas y cosas para un segundo hallazgo, para perder
Por un momento todo lo que toca volver a maravillarse.
El lenguaje es delicado en extremo y cambia sutilmente en ritmo, encajando perfectamente con el tema del poema.
Pieza de museo
por Richard Wilbur
Los buenos guardianes grises del arte
Patrulla los pasillos con zapatos esponjosos,
Aunque imparcialmente protector
Quizás sospechoso de Toulouse.
Aquí dormita uno contra la pared,
Dispuesto sobre una silla funeraria.
Las piruetas de una bailarina Degas
Sobre la separación de su cabello.
¡Mira cómo gira! La gracia está ahí
Pero la tensión también es evidente.
Degas amaba a los dos juntos:
La belleza unida a la energía.
Edgar Degas comprado una vez
Un buen El Greco, que mantuvo
Contra la pared al lado de su cama
Para colgarse los pantalones mientras dormía.
Este siempre me hace reír. Es ingenioso, y a través de metáforas e implicaciones dice mucho sobre cultura y arte.
Un noviembre negro Turquía
por Richard Wilbur
a AM y AM
Nueve gallinas blancas vienen
Con caminata y cabezas duras
Pinchando entre las fichas, la paja, las piedras
Y los trozos de cascabel.
Y poco a poco infringe
Un estanque de luz polvorienta,
Espectral en la sombra hasta que se balancean
Por uno se encienden.
Ni pálido ni brillante
Los desfiles de gallos de pavo
A través de miserias radiantes, oscuramente sospechosas como
El as de espadas,
Él mismo su propio cortejo
Y hinchado con la pompa de la muerte,
Ensayando una y otra vez con un rol estrangulado
Su último aliento.
El vasto cuerpo negro flota
Por encima de las rodillas cruzadas
Como una nube sobre las ramas sacudidas, un barco tranquilo
Sobre mares picados,
Temblando su abanico y plumas
En finos y suaves enfrentamientos
Con el sonido frío que hace el viento, acariciando
Cenizas de papel.
La cabeza huesuda de color azul pálido
Ubicado en su cayado de pastor
Como la muerte de un santo, pregunta, se vuelve vago, soberbio
Y mirada atemporal
Sobre estas gallinas de reloj
Y los gallos que uno por uno,
Amanecer después del amanecer mortal, con alegría vulgar
Aclama el sol.
Me encanta la forma de este, y el dominio absoluto de la dicción, así como sus posibilidades metafóricas.
Malabarista
por Richard Wilbur
Una pelota rebotará, pero cada vez menos. No es
Una cosa alegre, resiente su propia resistencia.
Caer es lo que ama, y la tierra cae
Entonces en nuestros corazones de brillantez,
Se instala y se olvida.
Se necesita un malabarista celeste con cinco bolas rojas.
Para sacudir nuestra gravedad. Whee, en el aire
Las bolas ruedan, rueda sobre las manos giratorias,
Aprender los caminos de la ligereza, cambiar a esferas.
Pasando el dedo termina,
Aferrarse a sus cursos allí,
Balanceando un pequeño cielo sobre sus oídos.
Pero un cielo es más fácil hecho de nada
Que la tierra recuperó, y quieta y única dentro
El giro de los mundos, con un gesto seguro y noble.
Él tambalea ese cielo,
Aterrizándolo bola por bola,
Y lo cambia todo por una escoba, un plato, una mesa.
Oh, de puntillas, la mesa gira, la escoba está
Balanceándose sobre su nariz, y el plato gira
En la punta de la escoba! Maldición, qué espectáculo, lloramos:
Los niños estampan y las niñas
Chillido, y el tambor retumba
Y todo se cae, y se inclina y se despide.
Si el malabarista está cansado ahora, si la escoba se para
En el polvo otra vez, si la mesa comienza a caer
A través de la oscuridad diaria de nuevo, y aunque el plato
Se acuesta sobre la mesa,
Por él golpeamos nuestras manos
Quién ha ganado por una vez sobre el peso del mundo.
Una vez más me encanta la forma, única de este poema. Creo que dice mucho sobre los logros humanos y lo que admiramos.