No hay nada que pueda escribir, ninguna combinación posible de todas las palabras en el vasto vocabulario que es el idioma inglés, que no se haya escrito antes. Nada que pueda cocinar o comer, hacer o decir, ni siquiera pensar. No es solo que todo se haya hecho, es que me temo que todo lo he hecho yo. Por versiones pasadas de mí. Ni siquiera soy el yo original.
Jorge Luis Borges razona que si el tiempo es infinito y el universo es infinito; y la cantidad de combinaciones posibles que resultan en una persona y en una situación en la que se encuentran es inmensa, pero finita, entonces uno puede deducir lógicamente que todo sucede más de una vez.
En algún momento en el pasado o en el futuro, volveré a nacer de los mismos padres. Mi padre volverá a tomar mi mano en la suya mientras paseamos por el mercado de las flores. El esposo de mi madre me enseñará a ensartar cuentas en collares mientras nos sentamos en una alfombra blanca.
Mi madre me llevará nuevamente a lugares lejanos cada verano y se lanzará al desierto en un caballo negro de Arabia.
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Odiaré la escuela nuevamente, rechazaré todas las materias posibles nuevamente, ser traicionado por mi mejor amigo, ser asqueado por mi primer beso, soñar con tener el pelo largo, organizar nuevamente mis libros en los estantes de mi habitación en un cierto orden que es realmente un codigo.
Un perro entrará en mi vida y la llamaré Alegría y nunca volveré a amar a otro perro de esa manera, hasta que volvamos a ser ella y yo otra vez.
Compraré una pequeña mesa azul para trabajar, volveré a hacer todas las cosas que juré que nunca haría y dejaré todo por amor. Encontraré mi camino a California y decidiré dolorosamente, inexorablemente, que es mi hogar.
Algún día, en el futuro y en el pasado, estaré sentado en esta computadora solo, tal como ahora me estoy dando cuenta de que no hay nada que pueda hacer que no se pueda hacer.
A veces el pensamiento es liberador. Si todo se ha hecho antes, entonces la preocupación es una ilusión. No hay errores Estoy en un viaje que es la historia de mi vida.
A veces la teoría me deja impotente. ¿Es el tiempo nada más que una serie de círculos concéntricos, una hélice cósmica, una espiral por la que nos movemos una y otra vez, como el agua que sale de una bañera?
¿Estamos atrapados en aprender las mismas lecciones incluso después de haberlas aprendido, teniendo que tolerar a las mismas personas que nunca entenderemos, viajando a los mismos lugares como si fueran nuevas? No es posible dejar realmente una marca o hacer algo de alguna consecuencia real.
O, cada decisión infinitesimal tiene más peso de lo que alguna vez consideré, ya que estaré condenado a jugar una y otra vez a lo largo de miles de millones de años.