Abedules
Robert Frost, 1874-1963
Cuando veo abedules doblarse a izquierda y derecha
A través de las líneas de árboles más oscuros y rectos,
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Me gusta pensar que algún chico los ha estado balanceando.
Pero balancearse no los dobla para quedarse
Como lo hacen las tormentas de hielo. A menudo debes haberlos visto
Cargado de hielo una soleada mañana de invierno
Después de una lluvia Hacen clic sobre sí mismos
A medida que sube la brisa, y se vuelve multicolor
A medida que la agitación agrieta y agrieta su esmalte.
Pronto el calor del sol los hace arrojar conchas de cristal
Destrozando y avalanchando en la corteza de nieve
Tales montones de vidrios rotos para barrer
Uno pensaría que la cúpula interior del cielo se había caído.
La carga los arrastra al helecho marchito,
Y parecen no romperse; aunque una vez que se inclinan
Tan bajo por mucho tiempo, nunca se enderezan:
Puedes ver sus troncos arqueándose en el bosque
Años después, arrastrando sus hojas por el suelo
Como chicas en manos y rodillas que se tiran el pelo
Ante ellos sobre sus cabezas para secar al sol.
Pero iba a decir cuando la verdad irrumpió
Con toda su realidad sobre la tormenta de hielo
Prefiero que un chico los doble
Cuando salió y entró a buscar las vacas …
Algún chico demasiado lejos de la ciudad para aprender béisbol,
Cuyo único juego fue lo que se encontró,
Verano o invierno, y podría jugar solo.
Uno por uno sometió los árboles de su padre.
Al montarlos una y otra vez
Hasta que les quitó la rigidez,
Y no uno, pero colgó cojo, no quedó ninguno
Para que él conquiste. Aprendió todo lo que había
Para aprender a no lanzarse demasiado pronto
Y así no llevar el árbol
Claro al suelo. Siempre mantuvo su equilibrio
A las ramas superiores, trepando con cuidado
Con los mismos dolores que usas para llenar una taza
Hasta el borde, e incluso por encima del borde.
Luego se lanzó hacia afuera, pies primero, con un silbido,
Bajando a patadas por el aire hasta el suelo.
Así que una vez fui un swinger de abedules.
Y entonces sueño con volver a ser.
Es cuando estoy cansado de consideraciones,
Y la vida es demasiado como un bosque sin caminos
Donde tu cara arde y hace cosquillas con las telarañas
Roto a través de él, y un ojo está llorando
Desde que una ramita la azotó abierta.
Me gustaría alejarme de la tierra por un tiempo
Y luego vuelve y comienza de nuevo.
Que ningún destino intencionalmente me malentienda
Y la mitad concede lo que deseo y me arrebata
No volver La tierra es el lugar correcto para el amor:
No sé a dónde va a ir mejor.
Me gustaría ir trepando un abedul,
Y trepa ramas negras por un tronco blanco como la nieve
Hacia el cielo, hasta que el árbol no pueda soportar más
Pero bajó su parte superior y me dejó de nuevo.
Eso sería bueno ir y volver.
Uno podría hacer peor que ser un swinger de abedules.
De La poesía de Robert Frost por Robert Frost, editado por Edward Connery Lathem. Copyright 1916, 1923, 1928, 1930, 1934, 1939, 1947, 1949, © 1969 por Holt Rinehart y Winston, Inc. Copyright 1936, 1942, 1944, 1945, 1947, 1948, 1951, 1953, 1954, © 1956, 1958 , 1959, 1961, 1962 por Robert Frost. Copyright © 1962, 1967, 1970 por Leslie Frost Ballantine.