Esta noche puedo escribir las líneas más tristes.
La amo, y a veces ella me ama también.
En noches como esta la sostuve en mis brazos
La besé una y otra vez bajo el cielo infinito.
Ella me amaba a veces, y yo también la amaba.
¿Cómo podría uno no haber amado sus grandes ojos quietos?
Esta noche puedo escribir las líneas más tristes.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
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Para escuchar la inmensa noche, aún más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como el rocío al pasto.
¿Qué importa que mi amor no pueda retenerla?
La noche está destrozada y ella no está conmigo.
Esto es todo. A lo lejos alguien canta. En la distancia.
Mi alma no está satisfecha de haberla perdido.
Mi vista la busca como si fuera hacia ella.
Mi corazón la busca y ella no está conmigo.
La misma noche blanqueando los mismos arboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, eso es seguro, pero cómo la quería.
Mi voz trató de encontrar el viento para tocar su oído.
De otro. Ella será de otro. Como mis besos antes.
Su vacío. Su cuerpo brillante. Sus ojos infinitos.
Ya no la amo, eso es seguro, pero tal vez la amo.
El amor es tan corto, el olvido es tan largo.
Porque durante noches como esta la sostuve en mis brazos
mi alma no está satisfecha de que la haya perdido.
Aunque este sea el último dolor que ella me hace sufrir
y estos son los últimos versos que escribo para ella.
– Esta noche puedo escribir las líneas más tristes, Pablo Neruda