Tres hombres blancos muertos:
Sófocles
Me encantan los dramaturgos griegos. Esquilo y Aristófanes son algunos de mis escritores favoritos. Pero hay algo especial en Sócrates. Sus obras generalmente no eran tan trágicas como las de Esquilo, no eran tan apasionadas o apasionantes como las de Eurípides, y no tenían tantos chistes como los de Aristófanes. Pero lo que hace que Sófocles se destaque como un dramaturgo maestro es que sus personajes son maravillosamente dolorosamente humanos.
Cuando leo Esquilo, a menudo me imagino a sus personajes no como personas, sino como marionetas rígidas, que solo pasan por movimientos dictados desde arriba. Eurípides cae en el extremo opuesto; Sus personajes son tan inestables que se suicidarían si fueran atrapados. Pero cuando leo Sófocles, puedo simpatizar con Edipo, Antígona y Ajax. Comparto el dolor que Edipo siente cuando se mira al espejo (simbólico) y ve qué monstruo es. La única otra jugada que me hizo sentir de esa manera es la señorita Julie de Strindberg, que apareció unos 2000 años después.
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William Shakespeare
Ya me entusiasmé con Shakespeare en mi respuesta a ¿Quiénes son los tres mejores escritores de todos los tiempos en inglés y por qué? Basta decir que este tipo es el más genial. Sus obras de teatro y poesía tienen un color y una intensidad que muy poca literatura puede igualar.
Arthur Rimbaud
Uno de los poetas favoritos de Patti Smith, Jim Morrison, Bob Dylan y Robert Mapplethorpe, y una inspiración para muchas más personas durante el camino lleno de baches y sacudidas a través de los años 60 y 70, Rimbaud fue a menudo tan inspirador para su vida como para su vida. su poesia
¿Yo? Realmente no puedo ser un gran admirador de un chico que (supuestamente) eyaculó en la leche de otro chico, así que me quedo con la poesía. ¡Pero qué poesía es! De la primera oración de Una temporada en el infierno: “Una vez, si mi memoria me sirve bien, mi vida fue un banquete donde cada corazón se reveló, donde fluía cada vino”, me enganché.
Rimbaud creó mundos llenos de decadencia, borrachera y distorsión de los sentidos, pero también evocó la belleza de recordar aquellas cosas que durante años se habían olvidado. [1] También compartió mucho de sí mismo en su poesía, confrontando su propia culpa (o falta de ella) con una intensidad que no muchos otros podrían igualar. Al principio me costó comprender su poesía, pero descubrí que lo que mi cabeza no entendía, mis entrañas sí. ¡Y dejó de escribir cuando apenas tenía veintitantos años!
[1] Perdóname por esta pretenciosa oración.